Estranho

Nosso mundo está mesmo estranho, busca realidade nas relações superficiais e superficialidade nas relações reais, tudo isto em busca de benefícios próprios.

Em um rio estranho, jamais se deve saltar de ponta cabeça na primeira vez. O desconhecido pode lhe surpreender, tenha muito cuidado antes de confiar em tudo. PROCURE TER CERTEZA!

Neste mundo de memórias, não há espaço para estranhos.

Era tão estranho a ele, aquele carinho espontâneo. Incompreensível. E por mais que ele desejasse, aquilo o assustava como o capeta.

"Sendo eu mesmo me torno misterioso aos olhos vulgares. Sou estranho para as pessoas que querem acreditar nas quimeras mais fantásticas e que se fascinam ao ponto de viverem ilusões. E das ilusões alheias não faço parte. Sou real, sem cor, sem sabor. Sou o melhor de mim mesmo pra mim mesmo. Não sou reconhecido, me percebem como uma representação criada e estranha à minha natureza."

Não confie neles! Eles são todos iguais... Parecidos... Não me confunda com eles... Eu... sou diferente... acredite... Afinal, eu sou determinado. Nunca desistirei.

Um cavaleiro, com sua armadura escura e gasta, começa uma aventura em busca de seu sol, que por razões pessoais ele se referia aos seus objetivos. Ele sabia que seria complicado... Mas não foi o suficiente para fazê-lo desistir.

O dia continua a brilhar
Ou será que eu estou a pirar?
Pois estou encarando seu olhar
Ele não para de me encarar
Por que a vida é sofrida?
Por que ela é "merecida"?
Eu só sinto dor...
Por não ter o seu amor...

Poeta... Um estranho ser, que consegue
ser um ser que penetra na alma do ser que o lê...
Osculos e amplexos,
Marcial

POETA É UM SER ESTRANHO
Marcial Salaverry

Não tente entender a alma poetal, pois realmente o poeta é um ser estranho...

"Enquanto houver um louco, um poeta e um amante haverá sonho, amor e fantasia. E enquanto houver sonho, amor e fantasia, haverá esperança."
Esta mensagem, cujo autor é nada mais nada menos que Sir William Shakespeare, é de uma felicidade extraordinária. Realmente, entre diversos tipos de loucos, os poetas constituem uma espécie de pessoas privilegiadas, com um sentimento de humanidade muito grande, e uma sensibilidade fora do normal, capazes de despertar sonhos em almas sensíveis.

Sabem como ninguém captar a beleza dos melhores sentimentos que as pessoas são capazes de sentir, e com a sensibilidade de suas almas privilegiadas, os transpõe para o papel, levando sempre emoção para quem sabe ler e interpretar a beleza de uma poesia.

Ser poeta, é ser um mago, que capta no ar sua inspiração. Por vezes, uma queixa ou mesmo uma alegria que alguém lhe passa, já desperta o que os poetas antigos chamavam de "estro divino". E surge mais uma poesia, fruto da inspiração daquele momento especial.

Quase sempre encontramos algumas poesias que nos falam diretamente aos sentidos. Parece que foram escritas diretamente para nós, pois praticamente nos "vemos" no texto. Se alguém afirmar que nunca se emocionou com alguma poesia, eu direi que estou diante, ou de um analfabeto, ou de um mentiroso, ou então de alguém totalmente desprovido de sentimentos, que nunca leu uma poesia. Sempre um poema estará “dizendo” algo para alguém...

Uma poesia não deve ser lida superficialmente, devemos sempre buscar nas entrelinhas o que realmente o poeta quis dizer. Fala-se muito por metáforas. Portanto, é além de tudo, um bom exercício imaginativo. Poesias existem que tem dupla interpretação, dependendo de seu estado d'alma. Arranca sorrisos de felicidade de uns, mas também pode levar outros às lágrimas. Podem ser lidas ou deletadas. Podem despertar amor ou raiva...

E a todos amigos poetas que encantam nossa vida com suas poesias e poemas, vai aqui meu abraço especial. Nunca desistam de seus sonhos. Seu talento vale a pena qualquer esforço. A vida é bela, e vale a pena ser vivida.

E se pudermos embelezá-la mais ainda, usando nosso talento, não podemos hesitar um só segundo. O dom literário é uma graça divina que não deve ser desperdiçada, e devemos espalhá-la, não sendo egoistas e as guardando apenas para nós...

Penso que todo aquele que tem dentro de si esse talento, deve deixá-lo aflorar. Escreva, poetize, busque divulgação, garanto que vale a pena. Pelo menos dê mais vida a sua alma...

Portanto, sempre que se emocionarem diante de uma poesia, ou de um poema, se não puderem ou não quiserem enviar os parabéns ao autor (a), simplesmente façam um agradecimento mental. Garanto que a sensibilidade "poetal" captará sua mensagem no ar.

E, apreciando devidamente uma linda poesia, certamente terá UM LINDO DIA, fazendo de cada dia uma poesia, se ler uma poesia por dia...

Ter medo do estranho é o instinto dos fracos.

Estranho gostar de alguém que ainda não beijei, não toquei, não peguei na mão, não abracei... Mas o que acho mais estranho ainda é que quando teclamos, eu sinto vontade de colar em você e cuidar.

Sei que não mais me conhece, sou o estranho que você construiu...

Ao mesmo tempo que sei exatamente o que quero, me deparo com algo que mexe comigo, mas que não devia já que sei o que quero. Certezas e incertezas são coisas tão opostas, mas quando se juntam me deixam tão desalinhada.
Isso não é estranho?

Mais vale um estranho que te acolhe que um conhecido que te oprime.

A hora morta

Por mais estranho que pareça, a hora morta não é aquela em que passamos nosso tempo sem fazer nada. Isso se chama ociosidade. A hora morta é aquela em que fazemos algo a que fomos obrigados por nosso instinto de agradar ao outro.

Sua força está naquilo que te torna diferente ou estranho.

O que é estranho na maneira como meu cérebro funciona é que a única coisa que me acalma é saber claramente o que eu quero.

Estou me sentindo estranho, não tenho mais sono, estou muito calado e pensativo. Tem um buraco enorme no meu peito, mesmo estando rodeado de pessoas que me amam, não sei explicar. Ando de moto com a cabeça a mil, a noite é minha companheira, as estrelas parecem estar mais lindas, o silêncio é maravilhoso e o frio parece me abraçar.

Como motoboy, tenho contato com muitas pessoas e acabo conhecendo a maioria delas, suas histórias, amores, rancores e, principalmente, seus olhares diferentes. Vejo muitas pessoas fingindo ser felizes, a ganância sendo maior do que o sentimento e lugares cheios com pessoas vazias. Não estou bem, parece que ando observando mais a vida, dando importância em tudo que vale a pena. Mas por que esse vazio?

O amor é estranho.

Eu não queria viver como um estranho, como um vagabundo no país de outra pessoa. Eu não queria viver entre pessoas cuja língua eu não falava e cuja riqueza permitiria que elas me desprezassem e me tratassem com condescendência.