Estava um Pouquinho Ocupado Desculpe me

Entenda:
Desistir de um sonho é mais difícil do que lutar para realizar..
⁠

⁠O final de um ciclo é o início de uma nova jornada!

⁠CAPOEIRA

Na roda o berimbau entoa,
um canto forte, cheio de axé,
e os corpos bailam, giram e voam,
num jogo vivo, de corpo e fé.

A ginga leve, o corpo atento,
a dança-luta, cheia de cor,
um golpe firme, no contratempo,
é o balanço, é ritmo e amor.
No chão da roda, a alma se expressa,
capoeira é arte, é tradição,
herança viva, força que avança,
raiz profunda do nosso chão.
Da senzala à liberdade,
seus passos contam o que ficou,
capoeira, dança de saudade,
de um povo forte que se libertou.

O ARMA DO CRIME...
Ao puxar a arma, armou-se de ira e valentia,
Porém, e sempre existe um porém,
A batalha era de ideias, pobre criatura,
Vendo então que suas bravatas não tinham serventia,
Apelou para deuses de falsos pregadores, lástima,
Também os deuses eram falsos, simples mercadoria,
Tentou o ódio, tentou a falsidade...
Acabou vítima da própria idolatria.

⁠Atitudes e moedas tem dois lados. O silêncio um só...

PRÓLOGO...
⁠Queria ter a energia da juventude
e a sabedoria de um ancião,
mas estou no meio do nada,
bagagem pesada,
um tanto de estrada
e pequenas partes do coração

"Samba de um Coração Silencioso"

Naquela manhã de fevereiro, o Rio acordou coberto de purpurina. O vento carregava restos de serpentinas e risos embriagados, enquanto Clara caminhava pela orla de Ipanema, os pés ainda marcados pelo salto que abandonara na noite anterior. Tinha vindo à cidade para escrever sobre o Carnaval, mas o Carnaval escrevera nela uma história que não saberia terminar.

Foi no Arpoador, enquanto o sol nascia tingindo o mar de mel, que ela o viu pela primeira vez. Rafael estava sentado na pedra, dedilhando um cavaquinho como quem conversa com o vento. A música era doce e triste, um chorinho que se misturava ao barulho das ondas. Ele usava uma camisa aberta, a pele dourada como se fosse feita da própria luz do Rio. Quando sorriu, Clara sentiu algo desabar dentro de si, como aqueles prédios antigos de Santa Teresa que se deixam engolir pelo mato.

— Você é estrangeira? — perguntou ele, em um português arrastado que a fez rir.
— Metade. Minha mãe é carioca — respondeu, mentindo sobre o frio que sentira no peito ao ouvir sua voz.

Nos dias seguintes, o Carnaval os engoliu. Dançaram na Lapa debaixo de arcos iluminados, onde o suor e o cheiro de cerveja se misturavam ao aroma de pastéis fritos. Rafael ensinou-a a sambar, as mãos dele firmes em sua cintura, os olhos brilhando mais que as lantejoulas de seu cocar. Clara vestiu-se de baiana, rodopiou até perder o fôlego, e em cada esquina ele aparecia com um sorriso e um copo de caipirinha gelada.

— Você é minha estrela — dizia ele, enquanto subiam os degraus de Santa Teresa, vermelhos como um coração aberto.
Ela não perguntou quantas outras "estrelas" haviam brilhado para ele naquela semana.

As noites eram quentes, mas havia algo frio nas pausas entre um samba e outro. Rafael falava de Salvador, de um amor que deixara lá, com a mesma voz suave com que falava do mar. Clara ouvia, fingindo que as palavras não doíam. Escrevia em seu caderno: *"O Rio é uma cidade que ri até de dor. Talvez por isso eu me sinta em casa."*

Na terça-feira gorda, enquanto o Cristo Redentor se cobria de névoa, ele a levou a uma rua deserta de Santa Teresa. As máscaras de Carnaval penduradas nas janelas pareciam rir deles.

— Clara... — começou ele, segurando suas mãos como se fossem de porcelana.
Ela interrompeu-o com um beijo, doce e apressado, como quem tampa um vulcão com um dedo.

— Não — ele sussurrou, afastando-se. — Minha alma ainda dança com outra música.

O bloco "Cordão da Mentira" passou naquele momento, com seus tambores abafando o silêncio. Clara riu, porque no Rio até a tristeza tem que ser disfarçada de folia.

Na manhã seguinte, ele partiu sem avisar. Deixou apenas um bilhete no café da pousada: *"Até mais, estrelinha."* Ela rasgou-o, misturando os pedaços às pétalas murchas que cobriam a rua.

Na despedida, enquanto seu avião sobrevoava o Pão de Açúcar, Clara abriu o caderno. Escreveu: *"O Carnaval é um amor não correspondido. A cidade te abraça, te beija, te faz sentir única... e no dia seguinte, te esquece. Mas talvez seja assim mesmo: o Rio não é de ninguém. E alguns amores são como o samba-enredo — brilham por uma noite, e depois viram cinza."*

O avião virou, e ela jurou ver, lá embaixo, um vulto de camisa aberta tocando cavaquinho na praia. Mas era só a imaginação, ou o jeito que o Rio tem de nunca deixar ninguém partir inteiro.

"Vivemos em um imenso universo, somos apenas moscas de padaria e a terra, é o bolo" ⁠

⁠Eu não vou morrer, é a vida que um dia vai se despedir de mim

⁠Um dia vou apertar minha mão direita
com a esquerda onde fica o coração
e andar pela vida ambidestra
com o aquentado seguro das mãos

A POESIA & O POETA


O poeta é um aprendiz da Poesia.
É aquele que aprende
que poetas não escrevem poesias;
é a Poesia que se escreve através da gente

⁠Prefiro a qualidade de um olhar, que a quantidade múltipla de tantos olhos.

⁠Não há coisa tão certa que um dia não possa dar errado.
Mas uma coisa toda errada, nunca pode vir a dar certo.

⁠A infância é um misto de transitoriedade e permanência.
Ela acaba com o passsar dos anos.
Ela dura no passar dos anos...

⁠Visto de cima, onde moram os deuses, a Terra é um micróbio. Visto de dentro, eu sou a bactéria da molécula do piolho da pulga do elétron do átomo da menor célula do micróbio, que escapa do olhar do microscópio. Afora isso, considero-me grandioso.

⁠Só há um jeito de você nunca magoar alguém: seja para ele o seu desejo

⁠360º

⁠Se ando olhando somente para frente, caio em um buraco. Se ando olhando somente para baixo, bato com minha cabeça em um poste. Se ando olhando somente pros lados, fico com torcicolo. Se ando olhando somente para trás, não vou chegar a lugar nenhum

1 + 1 = 3

⁠Entre minha esposa e eu existe um casal

⁠Ela é a cara da mãe,
que em tudo puxou de sua avó.

A avó, por sua vez,
é idêntica à mãe que um dia teve,
que vejo em apagados retratos,
e que, conforme antigamente contavam,
era cópia fiel da bisavó da mãe
da mulher que hoje amo,
e que é a cara esculpida da minha sogra.

Creio que me apaixonei
foi por uma mulher do começo do século XIX

⁠- Bom dia, tudo bem
- Tudo bem
- Está um calor danado hoje
- Pois é, acho que vai chover mais tarde
- Tchau
- Tchau, tchau...

Não há nada mais profundo do que conversa em elevador