Escritor
Indecifrável Jú
Em meu ingresso meço Jú
Faço um pedido peço Jú
Um comentário para Jú
Ou um glossário sobre Jú
Em meu diário escrevo Jú
Ao redigir resumo Jú
Uso ensejos vejo Jú
No quintalejo bejo Jú, bejo
Indispensável Jú
Incomparável Jú
Na biblioteca leio Jú
Na locadora loco Jú
Uso o fado fada Jú
Sol poente nasce Jú
Naquele atalho rumo a Jú
Espalho versos sobre Jú
Cantigas lidas para Jú
A Preferida, amo Jú, amo
Inenarrável Jú
Indecifrável Jú
Provoco-a por provocar
Só pra vê-la revidar
Onde me encontro, encontro Jú
Contudo, não decifro Jú
Notoriedade do notável
Afinidade ao afagável
Indecifrável Jú,
Inesquecível.
A vida anda louca.
As pessoas andam tristes e solitárias.
Amargam a forma de viver desses novos tempos, onde o individualismo reina soberanamente.
Hoje não se pode dizer que se tem um amigo, desses que você pode contar para o que der e vier.
As pessoas andam tão só.
Não se pode dizer que você tem um verdadeiro ombro para chorar seu fracasso, sua lágrima de dor.
As pessoas andam loucas. Andam sem rumo, sem pudor, sem sentimento verdadeiro, estão sempre representando alguém que apenas gostariam de ser.
As pessoas andam tão frágeis.
Escravas do politicamente correto, reféns das dezenas de fobias, contra gordos, pretos, homossexuais e tantas outras que surgiram. Será que é importante o jeito que o outro é, a forma que resolveu viver, exceto escolhas ilegais?
As pessoas andam precisando desesperadamente de paz.
Acordar e dormir tranquilo com a consciência limpa de que é um bom ser.
As pessoas andam precisando praticar o desapego.
Desapego do dinheiro, de coisas materiais que não acrescentam nada moralmente em suas vidas.
As pessoas andam precisando de felicidade.
De parar de criar grupo disso ou daquilo, de parar de se preocupar com a vida alheia, aceitar a si e ao outro como é verdadeiramente, diante do espelho, sem máscara, afinal você que ler esse texto agora sabe bem quem você é, sem disfarces, nas noites de insônia, sabe das suas falhas, do seus erros, dos seus acertos, do que fez de bom hoje.
As pessoas andam precisando de serem mais “ser humano”.
De olhar ao redor, de saber perceber a dor alheia, principalmente de quem você chama de amiga, de amigo, de irmão e de sei lá mais o que.
As pessoas andam precisando de “ser” mais fiéis. Mais leais.
As pessoas andam precisando tanto de mais lealdade. Seja e receba, afinal cada um colhe o que planta. O que você precisa?
Reflita e faça a sua colheita.
Os pensamentos de um homem sábio.
Se uma pessoa consegue mudar e evoluir, o mundo também consegue mudar e evoluir.
Muitas vezes já estive sem dinheiro, mas nunca fui um homem pobre.
E precisamos todos mudar o mundo para melhor, porque o planeta está a mudar e a mãe natureza a mandar sinais e avisos constantes do que vem aí se não fizermos nada e as próximas gerações irão sofrer as consequências por causa das mudanças climáticas.
O inverno nos agasalha em volto das lareiras e eggnogs natalícios, bourbon com músicas de natal e filmes de halloween, envolvendo flocos de neve em cima das taças cheias de vinho.
A sabedoria aliada à simplicidade de um poeta romancista e visionário .
De todas as perdas o tempo é o mais irrecuperável porque nunca se pode reaver. O esplendor das manhãs sentido a neblina e o cheiro único do café e a noites apaixonantes olhando para o universo em expansão até aos seus confins.
Só quem escreve, mesmo que seja um conto pequenino, sabe o prazer que isso proporciona. Poder conversar com seus personagens, se sentir em suas peles. Poder amar alguém que não existe, sonhar, ter esperança, dizer palavras de raiva, de mágoa ou de amizade a pessoas que você nunca viu, mas que vivem dentro de você, em algum lugar da sua imaginação. Só quem escreve entende como é bom ouvir alguém dizer que se identificou com uma criação sua, ou saber que alguém está ansiosa pra continuar uma leitura. Quem escreve deixa sua imaginação fluir, até um lugar distante do mundo real em que vivemos, um lugar longe, bem distante, uma realidade criada por nós, como queremos e como bem entendemos, com loucuras, sinceridades e criatividade. Quem escreve vê as coisas de um jeito diferente, vê, em historias simples, singelos contos de amor e de amizade, vê em qualquer paisagem, o cenário perfeito pra palavras importantes serem ditas. E muitas vezes, quem escreve, sabe o que fazer com a vida de seus personagens, mas perde a cabeça ao lidar com a sua própria.
Falta a voz ao pé d’ouvido causando-me arrepios na espinha e risos inesperados quando chega de surpresa com uma rosa vermelha recém-colhida no jardim. Falta o cheiro do perfume forte, marcante, preso no algodão da roupa que usa apenas para me agradar. A tristeza mal disfarçada, os soluços fora de hora, a ansiedade causando frio no estômago. Falta a dor por amar demais e a confusão por não saber se abraça ou afugenta o sentir
Ainda sinto falta da ponta do teu nariz frio mesmo em dias de verão, e do seu pescoço sempre quente e pronto para esquentar minhas pernas no inverno. As tardes ainda esperam as gargalhadas despreocupadas com sorvetes, e as noites aguardam ansiosas pelo cheiro da pizza de calabresa e a admiração como meninos bobos por céu estrelado
Eu soletro teu nome no escuro. Treino textos sem sentido para me declarar depois. Ouço sua voz ecoar pelos cômodos da casa. Ascendo a luz, mas não há ninguém.
Nunca tinha vivido uma história tão intensa, nem tão bonita, de arrepiar. Nunca havia me doado tanto, acreditado tanto, como essa agora.
Então eu banquei o sincero e te disse que o que me sufocava era essa demora, esse seu medo de iniciar o que já havia começado.
Sofria de uma doença grave e sem cura chamada romantismo-sem-endereço. Amava quem ainda não se fazia presente, inventava planos, falava ao telefone sem ter ninguém na linha. Sonhava com um sujeito sem rosto, sem tato e sem voz. Criava uma vida, uma personalidade, umas histórias conturbadas, e vivia disso. Vivia das manias, dos defeitos e de umas brigas que nunca existiram. Admirava gravatas nas vitrines. Dizia um sobrenome de casamento. Guardava presentes na gaveta, colecionava cartas que mandava para si próprio. Nunca trancava a porta do quarto antes de dormir. Escrevia para ninguém. Chamava e esperava o futuro para que assim fosse.
E eu fico lembrando do seu jeito sério e suas palavras cuidadosamente escolhidas no momento em que o silêncio prevalece entre nós. Eu dou risada dessa sua cara porque essa coisa de melhor amigo, no nosso caso, nunca fez sentido dentro da minha cabeça.
Havia um pouco da gente em cada canto. Havia a gente. Era tanto, que eu não sabia distinguir você de mim.
Ainda sinto meus cílios dormentes, porque forço meus olhos, para que eu não adormeça, para não deixar de pensar em você.
E para que não doesse demais, deixei que o tempo resolvesse por si só. Não fazia mais o mínimo esforço para dar certo.
