Escritor

⁠A Casa de Limões

Numa tardinha
Me atordoaram
C’um causo.

Encostado do
Moinho da Sardinha,
Perambulava um garoto,
Que vivia numa casa
Feita de limões.

Ouvi um cochicho
Sobre um jovem Javali
Que se tornou padeiro.
E outro buchicho
Sobre um centenário Jabuti
Que se formou doceiro.

Mas este boato
É de maior capricho,
O aposento do guri
No topo dum limoeiro.

Construção ecológica.
Amarrava a dentaria
Sua hospedaria.
Parecia até mágica
Bruxismo ou feitiçaria.

Agora eu entendia
Quando minha mãe dizia,
Que existiam pessoas amargas,
Difíceis de manter relações.
Também pudera serem azedas,
Vivendo numa Casa de Limões.

⁠Nesta intenção impressa,
Uma impressão intensa.

⁠Ela nasceu
Para alguém
Melhor do que eu.

⁠Para alguém mais corajoso,
Alguém mais inteligente,
Para alguém mais carinhoso,
Alguém mais competente.

⁠Mas ela não nasceu para alguém,
Que ame-a mais, do que a amo.
Pois neste quesito, sou bendito e soberano.

⁠Para alguém mais belo,
Alguém mais consolidado,
Para alguém mais singelo,
Alguém mais dedicado.

⁠E cá deixo clara,
Esta explícita sentença,
Nesta intenção impressa,
Uma Impressão Intensa.

⁠Impressão Intensa

Nesta intenção impressa,
Uma impressão intensa.

Ela nasceu
Para alguém
Melhor do que eu.

Para alguém mais corajoso,
Alguém mais inteligente,
Para alguém mais carinhoso,
Alguém mais competente.

Mas ela não nasceu para alguém,
Que ame-a mais, do que a amo.
Pois neste quesito, sou bendito e soberano.

Ela nasceu
Para alguém
Melhor do que eu.

Para alguém mais belo,
Alguém mais consolidado,
Para alguém mais singelo,
Alguém mais dedicado.

Mas ela não nasceu para alguém,
Que ame-a mais, do que a amo.
Pois neste quesito, sou bendito e soberano.

E cá deixo clara,
Esta explícita sentença,
Nesta intenção impressa,
Uma Impressão Intensa.

Recebemos o que damos.
Damos porradas, levamos.

⁠Em seu apogeu
Uivas como um lobo
No primeiro alarde
Ages como um covarde.
Pensas que és forte,
digo que tens é sorte.
E no momento exato verás
que fostes um fraco
Terás tudo que possuis
enrolados dentro de um saco.
Mude enquanto a tempo cara
A vida passa ela não para.

⁠
Minta para Deus e seja amigo de Satanás que é pai da mentira.

⁠Havia um preço que eu pagaria. E sempre pago por ele, mesmo quando ele não sabe. É que o meu instinto de proteção me deixa louco. A noção de saber que ele pode se machucar, ativa um lado sombrio em mim. A ideia de que esta pessoa poderia ser eu, me assustava mais ainda.

⁠Gostaria muito de me isolar, viver longe da sociedade, ou simplesmente escutar os sons dos pássaros na minha janela ao lado da minha vózinha, tomar um belo café e na mesma manhã ler um livro. A pergunta é por qual motivo eu me isolaria?, realmente não tem motivo, o único motivo para eu achar isso, é minha solidão, desespero e angústia de não conseguir me encaixar em nada, o sentimento vago só me fez mal, ouvir bombas e tiros e viver em um inferno que nunca acaba, realmente não é nada bom, e de pensar que o único soldado que restou foi eu, ao lado de dois cadáveres, uma criança e uma mãe desamparada, caída e sem reação alguma, ao ver o seu filho morto e ensanguentado, meu final foi nesse mesmo lugar, ao lado dessa mulher, acabado e morto por tiros de soldados americanos.

Meu avô realmente era um herói, e quando
lembro dele, meus motivos para viver aumentam significativamente, até por que ele salvou a mulher que ama, por um custo enorme, só que com um coração maior ainda.


Ass: Arthur

⁠"...acolher não é somente dar boas vindas e depois não dar mais nem atenção. Um bom acolhimento acontece no cotidiano, na compreensão mútua das limitações, na preocupação com o outro, não nas coisas que faz, mas nas coisas que necessita, materiais e emocionais, enfim, tudo que se faça necessário para o viver melhor, para ser mais feliz ..." ( in: Acolhendo)

⁠
Só julga a fé do outro quem não tem segurança no que acredita. Por não ter segurança no que acredita, perde seu tempo tentando buscar validação para seu credo ao julgar o credo alheio.

⁠Se o futuro é uma criança, em Moçambique parece um órfão perdido.

Eu escrevo para me libertar

⁠A Vida é um Livro

A vida é como um livro em branco.
Deus nos dá uma caneta e esse livro chamado vida.
Cada página, um dia.
Cada capítulo, um ano.

Alguns livros têm oitenta capítulos, outros, cinquenta.
Há livros vendidos por um preço alto, que inspiram ideias,
livros curtos que fazem sucesso,
e livros longos, mas tediosos.

Mas há uma verdade em comum:
todo livro precisa ser escrito,
e o nosso livro da vida não é diferente!

Devemos pensar bem nos personagens
que queremos em nossa história.
O melhor de escrever sobre a vida
é que podemos escolher quem fará parte dela.
E se não gostarmos do rumo,
o roteiro está em nossas mãos.

No entanto, há um detalhe:
não podemos apagar as páginas já escritas.
Mas sempre há uma nova página em branco no dia seguinte,
esperando para ser preenchida.

Se o roteiro não for bom,
podemos dobrar a página,
ignorá-la e seguir em frente.

Então, pare e reflita:
se a sua vida fosse um livro, seria uma boa história?

Se for um livro de guerra,
é preciso conhecer o inimigo e saber a hora de lutar.
Se for um romance,
é preciso construir a trama,
viver as emoções e encontrar quem se ama.

E assim seguimos…
Levantamos cedo, tomamos café,
abrimos esse livro e escrevemos a vida,
porque os finais felizes
são sempre os melhores!

⁠Meu ódio é tão indispensável quanto meu amor.

O ódio só vai gerar mais ódio, no final de tudo, não haverá vencedores, apenas mortos!