Escrita
Deixei de dormir essa noite e não foi por insônia. Foi uma escolha. Uma escolha estúpida. Prometi que hoje, vou chorar tudo que tá entalado a muito tempo. Mesmo que seja em silêncio para meus pais não ouvirem.
Acordo pela manhã e me sinto abandonado. Pés no chão, um soco no estômago. Morrerei sozinho do mesmo modo que vivo.
Choro todas as noites, só por saber que existimos em um mundo onde o passado se tornará amargo no futuro.
Passo sempre as madrugadas acordado pensando que tudo poderia ser diferente, procuro enxergar dentro de mim, rever os meus conceitos e mudar de direção.
Eu sinto náuseas, febre e dores musculares. Eu acordo assustado no meio da noite chorando a toa. Só por hoje eu queria ter uma folga de ser quem eu sou, um dia apenas sem carregar meus problemas, frustrações e medos, eu só queria um único dia.
Eu nunca fui grande coisa, vivo trancado no meu quarto, escrevendo, ouvindo música e me convencendo de que é melhor estar sozinho. Onde está o amor? Me traga vida novamente. Dessa vez eu não vou chorar. Preciso aguentar essa rasteira, que a vida me passou.
O desafio não é mais escrever isso ou aquilo.
O desafio é viver o que se escreve
ou aquilo que quer ser escrito.
Há um desejo que pede,
anseia,
esperneia,
exigindo registro.
É desafio da vida
que busca a fenda,
a réstia,
a luz,
a brecha de mim escondida.
O braço se estica, mas não alcança a chave
que está lá... lá... bem lá...
presa no cinto do carcereiro.
E, a cada noite, o dia vira morte não escrita.
Aí dentro, aqui dentro,
você se cansa da espera.
Eu sei que se cansa.
Vejo seu cansaço fechando o portão,
a porta, a janela.
Mas não quero ver a chama que me chama
ceder à gota d’água,
aquela que trará nuvens de cinzas.
Eu escrevia coisas que eram sem sentidos para muitos... resolvi chamar de arte. Agora, de uma forma ou de outra, faz sentido para todos.
"Quem CANTA sempre terá enorme vantagem sobre aquele que ESCREVE. Ao passo que a música já vem no compasso das batidas do coração, a escrita primeiro precisa encontrar jazigo na mente e, mantém depois seu repouso incerto. A escrita será sempre semente germinada em crescimento, no solo fértil da alma humana. Já a música, é a árvore cheia de frutos doces e grande sombra a todos e qualquer, sem distinções. A escrita escolhe os espíritos mais excelentes. A música alcança até o mais baixo dos homens. Perguntar qual a melhor é um exercício fútil, tal como, tentar descobrir qual das irmãs gêmeas é a mais bonita".
Enxergar além...
Seu eu pudece voltar atraz e ficar preso na minha infânsia, eu brincaria novamente com meus amigos e brigaria com eles de novo e, no dia seguinte faríamos as pazes, como se nada tivesse acontecido no dia anterior.
Se eu pudece voltar atraz e ficar preso na minha infânsia, lucharia meu pé brincando de bola novamente, e ainda assim, seria o dia mais feliz da minha vida.
Se eu pudece voltar atraz e ficar preso na minha infânsia, aproveitaria melhor meu tempo, interpelando minha vontade de ficar grande logo.
Se eu pudece voltar atraz e ficar preso na minha infânsia, sertamente escreveria “pudesse” com “c”, “atrás” com “z”, “infância”, com “s” “luxaria” com “ch”, “certamente” com “s”.Porque quando somos crianças,o que importa é o que se sente ,e o que se enxerga ,vai além do que os olhos podem ver.
Pratique a nobre arte do observar e escrever ao silêncio. Tudo pela simples motivação em despertar o submisso social a uma mísera reflexão que seja.
Não é fácil apenas observar e manter-se alheio ao mundo das falas, principalmente quando se é amante das cordas vocais, amigo íntimo do papel e caneta ou, enfim, um alguém co-irmão da incerteza (e que busca respostas sobre tudo a todo momento).
