Escrita

A vida é um sonho que me impede de dormir.

Você não faz idéia do quanto dói amar você ainda. Eu mal consigo dormir a noite.

Tem sido dias turbulentos dentro do meu coração e da minha alma. Às vezes só há dor. Eu sou aquele que nunca é o bastante.

Eu estou desistindo de mim, talvez o problema seja eu, pobre eu.

Não me sinto conectado com ninguém e mesmo na multidão me sinto sozinho e sinto um vazio imenso.

Deixei de dormir essa noite e não foi por insônia. Foi uma escolha. Uma escolha estúpida. Prometi que hoje, vou chorar tudo que tá entalado a muito tempo. Mesmo que seja em silêncio para meus pais não ouvirem.

Acordo pela manhã e me sinto abandonado. Pés no chão, um soco no estômago. Morrerei sozinho do mesmo modo que vivo.

O vento às vezes passa com seu cheiro.

Quanto tempo, né? e olha, eu ainda estou sozinho e você está com a terceira pessoa depois de mim.

Choro todas as noites, só por saber que existimos em um mundo onde o passado se tornará amargo no futuro.

Passo sempre as madrugadas acordado pensando que tudo poderia ser diferente, procuro enxergar dentro de mim, rever os meus conceitos e mudar de direção.

Eu sinto náuseas, febre e dores musculares. Eu acordo assustado no meio da noite chorando a toa. Só por hoje eu queria ter uma folga de ser quem eu sou, um dia apenas sem carregar meus problemas, frustrações e medos, eu só queria um único dia.

Sinto falta da sua voz. Sinto falta de conversar com você. Sinto falta de você.

Eu nunca fui grande coisa, vivo trancado no meu quarto, escrevendo, ouvindo música e me convencendo de que é melhor estar sozinho. Onde está o amor? Me traga vida novamente. Dessa vez eu não vou chorar. Preciso aguentar essa rasteira, que a vida me passou.

Como é possível sentir-se perdido sem ter saído do lugar?

E da próxima vez que alguém vier com promessas banais e palavras sem sentido, eu vou rir.

Tínhamos uma promessa, você à quebrou e quebrou meu coração também.

Fui atropelado pela tristeza. Estou atirado no chão, quebrado o suficiente para ficar invisível.

"Escrevo textos como respostas, porque nunca sei o que os(as) leitores(as) perguntam”

O desafio não é mais escrever isso ou aquilo.
O desafio é viver o que se escreve
ou aquilo que quer ser escrito.
Há um desejo que pede,
anseia,
esperneia,
exigindo registro.
É desafio da vida
que busca a fenda,
a réstia,
a luz,
a brecha de mim escondida.
O braço se estica, mas não alcança a chave
que está lá... lá... bem lá...
presa no cinto do carcereiro.
E, a cada noite, o dia vira morte não escrita.
Aí dentro, aqui dentro,
você se cansa da espera.
Eu sei que se cansa.
Vejo seu cansaço fechando o portão,
a porta, a janela.
Mas não quero ver a chama que me chama
ceder à gota d’água,
aquela que trará nuvens de cinzas.