Escrita

A não-poesia nos versos


Versos as avessas
ao contrário do inverso
as avessas do contrário
versos!

Desconformes
anárquicos
inquietos
postos nos versos das folhas.

Versos parvos
parvos versos
escritos...
Impressos!

Versos
e universos inteiros,
nos poemas - partidos ao meio -
tomados de emoção.

Versos
e segundos inteiros
lançados ao ar,
feito estrelas à imensidão.

Regresso da lua e da pena
alquimia de tinta e papel
versos esculpidos um a um
odisseia num mar de escrevinhação.

vozes
e silêncios inteiros,
acomodados em um súbito rompante
da mais pura inquietação.

AdOOOro brinc@r, s{}rrir & m€ d!vert!r... PrInCiPaLmEnTe c/o PODER da$ pralavas :)

É a poesia que[...]

É a poesia que não se encontra em livros, ou em guardanapos de bares. Nem em cartas anônimas. Não vai ser o tipo de poesia que você pesquisa na internet, para colocar nos status. Também não é o tipo de poesia que se escreve a pressas em uma folha de papel amassada, que é dobrada de qualquer jeito, e colocada em uma garrafa vazia de whisky, para ser arremessada no mar, não não.

Ela é a poesia que pode ser encontrada em um ponto de ônibus, mexendo distraída em teu celular. Do tipo que acorda com cabelo bagunçado, e mesmo assim continua encantadora. É a poesia viva, que sente cólica todo mês, mas é tão forte, que não deixa de negar teu sorriso gentil. Ela é poesia que pode ser encontrada sentada no cantinho do ônibus, perto da janela, com seus fones de ouvidos. Ela é a poesia que a cada fio de teu cabelo, é como se fosse os versos mais bem escritos. Ela é tão poesia, que ficaria grande demais para ser poema. Ela é a poesia que […]

— Shandy Crispim

As nossas escolhas sao como canetas,n tem como apaga las com umas simples borracha,somente como escondelas com um corretivo..

A tinta azul dessa caneta,
risca a vinda de um cometa.

Diante da classe vazia, o professor sente a mesma sensação de estar diante da folha branca.

Ali, começará a ser escrita uma nova história. Muitos personagens. Muito aprendizado. Mais um dia.

A grande responsabilidade é criar um enredo com final feliz.

Para mim, escrever sempre foi uma compulsão. Algo sem o qual eu não poderia ter vivido.

Entardecer de céu azul,
poucas nuvens abstratas
vão enganando a solidão...

Estou indisponível para amores temporários.

O mundo lá fora está tão frio de sentimentos. Tá todo mundo mal. Todo mundo triste o tempo todo, de cabeça baixa, cansado. Ninguém se percebe. O mundo ficou mal.

Eu sou uma obra contínua em um quadro, cuja as cores são meus sentimentos que colorem o meu viver. Todo dia acontece um big bang artístico aqui dentro, uma explosão de sentimentos e de inúmeras partículas de saudade.

Eu não quero ter esses pensamentos, mas não consigo controlar a minha mente. Eu só quero fazer parar essas vozes na minha cabeça. Como desligar uma mente sobrecarregada? Eu quero silêncio. Alguém pode avisar minha mente?

Minha ansiedade me tirou dos eixos outra vez. Não há ninguém para segurar minha mão trêmula e acalmar meu coração acelerado.

Depois de tudo que passamos longe um do outro, finalmente conseguimos ser amigos de novo, isso é quase uma vitória pra mim. Te ver de novo com um sorriso no rosto e dando gargalhadas tem sido a melhor coisa dos meus dias. Meu único medo é te perder, outra vez.

Tenho buscado sempre ser cuidadoso em deixar arte ao invés de caos nos corações que abito.

Não vou mentir não, é bem melhor não ter alguém por perto do que ter e se ferir constantemente.

Quando meu olhar colide com o seu é como se meus olhos fossem capazes de enxergar além do que se é real e atingisse o inatingível.

Ultimamente tem sido difícil ficar ao seu lado e conseguir controlar meus impulsos, quando o que eu queria mesmo era sentir sem limites.

Eu saio, vou aos lugares, e sempre me deparo com uma brisa leve que traz seu cheiro. Parece que essa cidade tem um pouco de você em cada canto.

Parece insuportável não conseguir te esquecer, mas o pior disso tudo é saber que nunca terei você de volta.