Escrever uma carta a uma Criança

⁠Carta para você, que eu amei sem entender

Oi, você!

Eu pensei bastante antes de escrever isso.
Talvez você nunca leia, ou talvez leia e não entenda tudo o que estou tentando dizer. Mas ainda assim, eu precisava colocar pra fora.

Eu me apaixonei por você.
Mesmo com nossas diferenças gritantes, mesmo percebendo atitudes suas que me machucam, mesmo sabendo que sua essência é distante da minha — eu senti. E foi verdadeiro.

Mas o que a gente sente nem sempre é o que a gente merece.

Você tem um jeito que fere, mesmo quando não parece. Usa as pessoas como peças, joga com sentimentos como se fossem coisas descartáveis.
E eu… eu sou feito de verdade. Gosto de profundezas, de conexões reais. Me entrego de um jeito que talvez você nem saiba receber.

Eu tentei entender por que esse sentimento nasceu. Talvez foi a curiosidade, a vontade de ver algo bonito em você. Talvez foi carência, ou a esperança de que, convivendo, você mudaria.
Mas a verdade é que ninguém muda por outro e nem deve.

Eu não escrevo isso pra te culpar. Escrevo pra me libertar.
Porque por mais que eu tenha sentido algo forte por você, também aprendi que amar não é aceitar o que nos diminui.
E eu me diminuí, tentando caber no seu mundo.

Hoje, com dor, mas com maturidade, eu escolho parar.
Escolho respeitar o que eu sinto, mas não me prender a isso.

Desejo que você se encontre.
Que você aprenda a amar de verdade, quando estiver pronta.
Mas, por agora, eu me despeço desse sentimento que não faz mais sentido, mesmo que ele tenha sido real.

Com sinceridade,
Sariel

⁠Se vires sangue nas minhas letras
Podes crer...
É porque estou a escrever com o coração

Eu vivo escrevendo
Ideias incontroláveis
Pela minha mente
Hoje eu só te vejo...
Apenas em fotografias

Lembrando do que falávamos
Ideias todo dia
As nossas promessas
Foram escritas A beira-mar
Até a onda mais pequenas
Foram suficiente pra apagar-lhes

Nunca mais irei escrever
Se não for pra tu leres
Nunca mais irei escrever
Se não for pra mexer com
Os seus sentimentos

Eu escrevo enquanto chove
Não é mera coincidência
É o céu chorando comigo

⁠Escrever, hoje em dia, é um ato de resistência contra a insanidade coletiva que nos domestica, que nos embrutece, que nos impede de perceber a dor do outro. Vivemos num mundo de intolerância, de verdades absolutas, onde quem duvida morre. Na escrita, há uma brecha. Uma fresta de lucidez. Um instante de verdade.

Ali, diante da página, o poeta — como um semideus — nos apresenta a beleza honesta da dor. Ele nos representa como somos: seres humanos. Falhos, imperfeitos, mas humanos. E durante o tempo da leitura, sem nenhuma distração, sem nenhum pensamento alheio, nos conectamos com quem somos. Com nossa essência. E ao perceber isso, algo se transforma.

Porque há uma catarse que acontece. Às vezes sutil, às vezes brutal. Mas acontece. Saímos da leitura mexidos, acordados. Descobrimos a força incrível que é ser humano. O poder que temos em mãos. A capacidade de sonhar — mesmo com tudo em ruínas.

A pergunta é: o que vamos fazer com isso? Vamos tentar mudar o mundo, ou voltar à realidade mórbida, fingindo que nada foi dito? A poesia nos entrega uma verdade. E a verdade, uma vez vista, não pode mais ser ignorada.

⁠Eu já estou morto.
Ao escrever este poema, sou apenas um cadáver que teima em segurar a caneta.

Não sei o dia, nem a hora de quando eu morri —
talvez na juventude, talvez no primeiro verso, talvez no primeiro amor que não me amou.
E é isso.
Estou morto, e não há mais volta.

Ninguém chorou.
Não houve velório, nem lamentos, nem lápide com meu nome.
Morri e continuei vivo, preso ao corpo como se ele fosse meu.

Sem céu, nem inferno.
Após a morte, só há o hábito de existir,
onde meu cadáver se senta a escrever
como quem cava a própria cova
com uma colher de chá.

Continuei a fazer as coisas de quem vive:
amar sem saber o que é amor, crer sem fé, desejar sem saber por quê.

Morto, mas não suficientemente;
vivo, mas não inteiramente.

Sem saber se invento a vida ou se ela me inventa.

Morri sem testemunhas.
Nenhum mau cheiro, nenhum adeus, nenhum vestígio.
E o pior: nem eu mesmo percebi.

⁠Estava prestes a escrever sobre a vida real e paixões intensas,
com a inspiração perfeita fluindo.
Mas então, senti o Cupido, brincando com meus versos, e acertando sua flecha em meu coração.
Eu, que escrevia um pouco de tudo, fui atingido com sentimentos.
Me vi nu, vestindo com eros, toda a emoção
Senti ali o amor nascendo, sou agora seu criado,
Oh! Cupido, me rendo em êxtase e sublimação!

⁠VOCÊ É POESIA

Você é a poesia mas linda que preenche as linhas de um belo poema. Te escrever todo dia não é só enaltecer os seus encantos, é te aplaudir em palavras.
Quando sorriu pra me pela primeira vez, seus olhos brilharam mais do que diamantes e não foi nem por mim, foi simplesmente o seu brilho próprio. Brilho esse que me deixou encantado, aliás tudo em você me encanta, todo artista precisa de uma inspiração pra aprimorar o seu dom. E a minha é você!

⁠SENTIR
.
Ter as palavras do que está escrito, antes de escrever,
O que tão somente há, na mente do escritor,
Que queria saber como se expressar,
Surrupia ele então ligeiramente,
Uma palavra que lhe escapa à mente
E experimenta se calar.
Pensa!
Pois bem, sentimento vivo,
Vislumbra imagem tão nítida e forte,
Que o tato dos cheiros e sabores não sabiam o que expressar.
Tão grande era sua vontade de descrever aquela maravilha que acabara de viver,
Pois nenhuma palavra ou letra conseguiria extravasar.
O senso do sentido tão interno e contraído, íntimo e vazio,
Preenchido com tamanha força,
Que não sabia de onde ter saído.
Abria os seus olhos e olhando para as mãos,
No entorno, donde ninguém havia assistido ou sentido.
Em pé ele fica,
Tirando os joelhos da terra batida,
Olha pros céus e em prece incontida,
Agradece à Deus
Por poder Amar a Vida

⁠Certo dia, com minhas brisas.

Fiquei a refletir e comecei a escrever...

"Quando for a pessoa certa, você vai saber, vai perceber."

Ela vai chegar e vai fazer acontecer.

de uma forma não convencional

Como nenhuma outra já chegou.

Não vai te encher de sonhos,

Vai realizar tudo aquilo que você já sonhou.

Tudo que a sua mente imaginou.

Papo de conexão.

Algo mais à frente.

Não mera paixão.

São chamas ardentes, que nunca se apagarão.

que não podem ser descritos ,nem nos versos mais verdadeiros e mais bonitos, que vem do fundo do seu coração

É um sentimento de se olhar nos olhos.

Segurar as mãos.

E mal saber o que fazer, ou o que falar.

Só guardar na mente aquele momento.

agir pelo impulso da sua intuição e acreditar

Que vale a pena cada segundo.

Ao lado dela, e que nada no mundo pode os separar.

É isso que você causa em mim, amor.

Algo único, verdadeiro.

Bem mais do que eu poderia imaginar.

Sem restrições, sem regras, era como eu queria escrever, mas claro, não me considero filósofo ou poeta, considero-me simples, simplesmente apaixonado e intenso quando se trata de colocar ideias e palavras no papel, não tenho filtros, ou sim, até tenho, mas não em todas as ocasiões, seja o trecho qual for, nunca costumei pensar muito no que dizer, hoje em dia, penso, repenso, e no fim, nada se forma nas linhas a minha frente.

Então, de escritor para pessoa do outro lado, não oprima as palavras soltas na mente, nem se force a afogá-las em um mar de seriedade e normalidade, lembre-se, as melhores poesias vem dos loucos e mal vistos por aqueles que se auto titulam perfeitos. ⁠

⁠Hoje eu precisava escrever,
mesmo que as palavras pareçam pequenas diante do que sinto.
Há uma dor em mim que ninguém vê.
É um vazio tão profundo que não sei como descrever.
Só sei que está aqui — me atravessando em silêncio.
Esperei com amor, com fé, com cada parte do meu ser.
Esperei como quem acredita em milagre,
como quem sente antes mesmo de existir.
Me entreguei por inteiro, corpo e alma,
a um sonho que crescia — mesmo sem forma.
E quando a resposta veio…
não foi grito, nem tragédia.
Foi apenas o não.
Silencioso, seco, cortante.
E ali, eu me perdi um pouco.
Ninguém viu meu luto.
Ninguém me abraçou por algo que “nunca aconteceu”.
Mas dentro de mim, eu vivi.
Eu sonhei.
Eu amei.
Hoje carrego uma dor muda,
como quem enterra uma parte de si sem ter onde chorar.
E mesmo assim…
mesmo assim…
há um pedaço de mim que ainda espera.
Que ainda ama o que não chegou.
Se um dia você me vir sorrindo,
saiba que há um mar calmo por fora,
mas que por dentro…
ainda há ondas que não sabem descansar.
Com amor,
de mim — por mim.

⁠A ORQUESTRA DO INÚTIL

Às vezes, tento querer escrever o que esta sociedade pretende dizer, mas logo descobro que ela mesma já se perdeu na vontade de enunciar-se. Não há verbo que a represente, nem sujeito que se assuma. Há, sim, um murmúrio colectivo, um desejo de parecer pensamento. E escrever o que a sociedade quer dizer é como tentar traduzir o silêncio de um homem que aplaude porque os outros já o fazem. É tentar dar nome ao abismo quando o abismo, educadamente, nos pede um autógrafo. E depois só contamos. Contamos quantas horas restam até o próximo.

Há quem, por ofício ou desvario, destile notas como se o tempo coubesse inteiro numa só melodia. E fá-lo com tamanha urgência que o silêncio. E depois morre afogado na enxurrada de compassos. E assim, entre a batida e o aplauso comprado, ergue-se o trono de um Rei, não por virtude mas por volume, não por arte mas por frequência.

É nobre, sim, o timbre. E há talento disso ninguém duvida, mas até o ouro, quando em demasia, perde o espanto e vira moeda. E a sociedade de ouvidos embotados, aplaude por reflexo. Confunde constância com génio, e quantidade com legado. Ora, família, o excesso também é uma forma de desperdício.

⁠Um dia resolvi escrever

Um dia resolvi escrever
Sem preocupação de como irão entender
Apenas, satisfação de estar mais perto
Mostrar que cada um tem o seu certo
Que um dia chegue em sua razão
Abrir uma porta ou mostrar direção
Ajudar o finado da alegria
Reviver o palhaço para a fantasia
Dar esperança aos filhos do amor
Provar a sabedoria nos dias de dor
Te dar o crescimento na inspiração
Apenas, levar Deus para o teu coração

⁠Meu pensamento original era escrever uma oração para o meu bom
Pastor, Jesus Cristo, porém o texto ficou demasiadamente prolixo e
originou este livro.
Creiam em mim, imploro.
Não tive visões, tampouco fui visitado por anjos (não de forma
consciente).
Mas é fato que imediatamente após concluir o texto deste livro eu tive um
sonho – e acordei e prontamente anotei o conteúdo do que sonhei.
Ouvi (no meu sonho) repetidas e repetidas vezes :
"ISAÍAS 4:11, ISAÍAS 4:11, ISAÍAS 4:11".
Ocorre que, no conteúdo bíblico, o capítulo 4 do livro de Isaias só contém
6 versos.
Então ISAÍAS 4:11 simplesmente não existe na Bíblia Sagrada.
Pensei, ponderei, e conclui algo simples.
Algo que na verdade eu sempre soube:
Deus Pai não é a nossa Bíblia Sagrada.
Deus Pai não deve jamais ser limitado em livros, em textos, em palavras.
Deus Pai É!!!
Deus Pai é o TUDO e é o TODO.
Como poderia eu agir de forma tão tola e limitar Deus Pai em meras
palavras humanas, mesmo que inspiradas pelo Espírito Santo?
Então, peço a todos que lerem este livro e que lerem os textos Sagrados
que percebam a imensidão de Deus Pai, que é o TUDO e o TODO.
Não vamos limitar Deus Pai, mas vamos fazer bom uso de todos os
ensinamentos que Ele generosamente nos dá por meio dos seus vários
textos Sagrados, cheios de sabedoria e de amor.
DEUS ABENÇOE A TODOS.

⁠Cativeiro das Palavras

Nunca sei o que escrever.
As palavras chegam sem aviso,
como pássaros desorientados
que pousam no peito
e logo se lançam ao vazio,
deixando o silêncio
como única companhia.

Sempre há dúvida.
Onde estão as inspirações?
Onde se esconderam os sorrisos
que um dia iluminaram o caos?
Talvez seja apenas questão de tempo,
tempo que não há,
tempo que se dissipa
como névoa em manhãs febris.

Mostre-me as lágrimas
que tais sorrisos trouxeram consigo,
como marcas discretas
nas dobras da memória.
Entre tantos sentimentos vazios,
confusos e desgastados,
é difícil encontrar algo verdadeiro,
algo que não se dissolva
na vastidão dos dias incertos.

⁠ "Tento escrever o que meu coração sente, mas minha boca não fala. O que penso ou o que digo em poucas palavras, mas sempre com a emoção de transmitir o que penso ou o que deixo de pensar. Amo ser livre de mentira, amo a intensidade de ser eu, mas quem sou eu? Eu também não faço ideia, só sou mais uma no meio de muitos com pensamentos diferentes. Eu poderia só falar de amor, mas o que é o amor de verdade? O amor sou eu, a intensidade sou eu, o que escrevo sou eu ou sou o que querem que eu seja, que também não faço ideia de como seria. Espero que no pensamento dos outros eu consiga ser um alguém interessante."

!!?

⁠Sobre ser poeta

Ser poeta
não é escrever.
É sangrar sem ferida visível.
É andar entre os vivos
com os pés fincados no invisível.

Ser poeta
é ouvir o que não foi dito,
ler o que o tempo omitiu,
beber da fonte que seca os outros.

Não há descanso para o que vê demais.
Não há paz para o que sente em excesso.
Ser poeta é dormir com as cicatrizes abertas
e acordar com palavras grudadas nos olhos.

É saber que nada dura
e ainda assim amar —
como quem beija o rosto da água
antes que ela escorra.

Poeta não descreve.
Poeta desvela.
Poeta não tem vocação.
Tem maldição.

É escolhido pelo silêncio
pra dizer o que mata
e, ao dizer,
sobrevive.

Quem sou eu para escrever o que escrevo?

Escrevo há vinte anos. Para jornais, para sites, para quem quiser ler.
Há quinze anos, vivenciei a prática: atuei em associações culturais, comunitárias, presidi grêmio estudantil, estive em movimentos sociais — inclusive na luta LGBT — e comuniquei, com voz firme, em rádio comunitária.
Trago na pele e na palavra a marca das experiências políticas e ideológicas que atravessam minha existência desde sempre.

Tenho 38 anos de vida. E esta é, talvez, minha maior formação.

Sou inquieto. Busco, pesquiso, observo, anoto.
Gosto do que é difícil de compreender — não por vaidade, mas por necessidade. Porque há beleza no que exige mais da mente e do sentir.

Não temo a sombra: ela é natural.
Não fujo do vazio ou do silêncio: convivo com eles. E sei que são territórios que só os corajosos atravessam sem desviar os olhos do espelho.

O que escrevo nasce disso tudo.
Da coragem de pensar.
Do risco de sentir.
Da ousadia de encarar o que muitos evitam.⁠

⁠
Queria escrever uma poesia para todas todos todes que estão aqui presente
Família amigos pessoas tão especiais
É que a poesia é tudo que hoje eu tenho para agradecer
Agradecer por vc ter saído de casa
Para me dar um abraço apertado
Agradecer pelo sorriso bonito
Pelo olhar sem pressa
Agradecer pelas rezas desejos axé
Agradecer porque quando estou junto a vocês vejo um mundo mais bonito, colorido, coletivo
Queria escrever uma poesia para cada uma, para cada um que cruzou o meu caminho e me ensinou que a vida é feita de encontros, sorrisos, lutas, lutos, derrotas, vitórias, sonhos e afetos, muitos afetos.
Agradecer a vocês que me ensinaram que a vida é hoje.
Olhar atento... vamos juntas juntos juntes.
Muito obrigada

⁠Eu aguardo ansioso pelo dia em que minha solidão finalmente cessará. Escrever é o que me resta enquanto o futuro, esse abismo incerto, se desenha à minha frente. Mas curiosamente, não sinto mais medo. Com um misto de cansaço e esperança, decido contar com aqueles que permanecem ao meu lado, ainda que poucos, ainda que feridos. Vou compartilhar suas dores e seus sonhos, viverei cada momento marcado por cicatrizes e, apesar de tudo, amarei, mesmo sob o peso da incerteza.
Sempre levei uma vida solitária, mas ao compartilhar a minha existência com você, ela ganhou um significado que nunca imaginei. Eu vejo você, vejo suas lágrimas espelhadas nas minhas, e percebo como a solidão nos envolve às vezes, mais densa do que jamais recordei.
Mas por que, então, esse vazio ainda me devora por dentro? Talvez seja o preço de saber que viver e amar também significa enfrentar, de peito aberto, os fantasmas que insistem em sussurrar.

⁠MINHA MELHOR PARTIDA DE FUTEBOL


Procuro alguém que me ajude a escrever uma partida de futebol;
Que seja íntimo comigo como Ronaldinho Gaúcho é com a bola; não vou te dominar, só não vou te passar pra ninguém.
Que drible às adversidades como Neymar dribla em campo, e que faça uma tabela como o próprio Neymar fez no seu gol Puskás.
Nosso mátria é tipo o do Santos Fc: nascer e com o outro morrer.
Não vou te pôr no banco de reserva, nem para o escanteio, nem te substituir. Na vida, vamos até a final. Vamos jogar pelas pontas. Dar passos lentos. Não pôr debaixo do gramado os erros. Vamos jogar de terno, um segura o piano para o outro. Quem torce por nós, vai ter que sair do estádio, comprar o ingresso e voltar para nos assistir de novo.
Não faremos faltas.
Cada partida é um Hat-Trick, tipo o Bahéa:
“Mais um, mais um título de glória
Mais um, mais um, Bahia
É assim que se resume a sua história”.

...Se possível, vamos para a prorrogação.

Somos Ridículos!