Escrever uma carta a uma Criança

DESCREVER-TE, ESCREVER-TE...


Queria descrever-te
No cais onde o barco dorme
Queria escrever-te
No gemido do silêncio dos nossos corpos
Queria descrever-te
Na noite dentro das tuas pálpebras
Queria escrever-te
Nas vozes caídas do deserto
Queria descrever-te
Num barco feito de sal fora da pele.
Queria escrever-te
No voo antecipado da gaivota
Queria descrever-te
Na proa com um sorriso à espera da maré alta
Queria escrever-te
Só as partes do corpo que abraçaste.
Queria descrever-te
Abraçar-te até morrer meu amor.!

Eu estava aqui sozinho e pensando que caminho seguir, então resolvi escrever essa mensagem para todos vocês. Vários não conheço pessoalmente, mas estamos presentes na vida um do outro diariamente através dessa telinha e por vezes dividamos felicidade e tristeza.
Sei que vocês chegaram até mim e não foi obra do acaso e sim foi arquitetado por Deu, isso ocorreu para dividirmos sorrisos e lágrimas e tornar nossa jornada aqui na terra menos penosa e mais agradável possível.
Então eu aqui do outro lado da tela peço ao Pai Maior que abençoe, ilumine e cuide de todos vocês que estão lendo essa mensagem e dizer que são muito importantes para mim.
A Deus só tenho que ter gratidão por me permitir compartilhar de suas amizades e dizer que são um presente de Deus para mim!
Sergio Fornasari

Da Solidão

Sequioso de escrever um poema que exprimisse a maior dor do mundo, Poe chegou, por exclusão, à idéia da morte da mulher amada. Nada lhe pareceu mais definitivamente doloroso. Assim nasceu "O corvo": o pássaro agoureiro a repetir ao homem sozinho em sua saudade a pungente litania do "nunca mais".
Será esta a maior das solidões? Realmente, o que pode existir de pior que a impossibilidade de arrancar à morte o ser amado, que fez Orfeu descer aos Infernos em busca de Eurídice e acabou por lhe calar a lira mágica? Distante, separado, prisioneiro, ainda pode aquele que ama alimentar sua paixão com o sentimento de que o objeto amado está vivo. Morto este, só lhe restam dois caminhos: o suicídio, físico ou moral, ou uma fé qualquer. E como tal fé constitui uma possibilidade - que outra coisa é a Divina comédia para Dante senão a morte de Beatriz? - cabe uma consideração também dolorosa: a solidão que a morte da mulher amada deixa não é, porquanto absoluta, a maior solidão.
Qual será maior então? Os grandes momentos de solidão, a de Jó, a de Cristo no Horto, tinham a exaltá-la uma fé. A solidão de Carlitos, naquela incrível imagem em que ele aparece na eterna esquina no final de Luzes da cidade, tinha a justificá-la o sacrifício feito pela mulher amada. Penso com mais frio n'alma na solidão dos últimos dias do pintor Toulouse-Lautrec, em seu leito de moribundo, lúcido, fechado em si mesmo, e no duro olhar de ódio que deitou ao pai, segundos antes de morrer, como a culpá-lo de o ter gerado um monstro. Penso com mais frio n'alma ainda na solidão total dos poucos minutos que terão restado ao poeta Hart Crane, quando, no auge da neurastenia, depois de se ter jogado ao mar, numa viagem de regresso do México para os Estados Unidos, viu sobre si mesmo a imensa noite do oceano imenso à sua volta, e ao longe as luzes do navio que se afastava. O que se terão dito o poeta e a eternidade nesses poucos instantes em que ele, quem sabe banhado de poesia total, boiou a esmo sobre a negra massa líquida, à espera do abandono?
Solidão inenarrável, quem sabe povoada de beleza... Mas será ela, também, a maior solidão? A solidão do poeta Rilke, quando, na alta escarpa sobre o Adriático, ouviu no vento a música do primeiro verso que desencadeou as Elegias de Duino, será ela a maior solidão?
Não, a maior solidão é a do ser que não ama. A maior solidão é a do ser que se ausenta, que se defende, que se fecha, que se recusa a participar da vida humana. A maior solidão é a do homem encerrado em si mesmo, no absoluto de si mesmo, e que não dá a quem pede o que ele pode dar de amor, de amizade, de socorro. O maior solitário é o que tem medo de amar, o que tem medo de ferir e de ferir-se, o ser casto da mulher, do amigo, do povo, do mundo. Esse queima como uma lâmpada triste, cujo reflexo entristece também tudo em torno. Ele é a angústia do mundo que o reflete. Ele é o que se recusa às verdadeiras fontes da emoção, as que são o patrimônio de todos, e, encerrado em seu duro privilégio, semeia pedras do alto da sua fria e desolada torre.

Perguntaram-me, se minha inspiração para escrever tinha algo correlacionado à religião.
Respondi que sim!

Minha religião é a alegria e a força de vontade de continuar a seguir em frente.
Nós, seres humanos, temos uma capacidade ímpar de mudar nosso destino, uma pena ficar preso nos dogmas e no materialismo.

Eu só não sei do que falar


Escrever é muito sábio,
Mas pra quem sabe o que contar,
Caneta e papel na mão,
Comecei a rabiscar,
Vou fazer uma poesia,
Logo agora, quem diria?
Eu só não sei do que falar.

Hoje o dia está frio,
O dia hoje frio está,
Vou fazer um trocadilho,
Pra poder continuar,
E não vem criatividade,
Estou falando a verdade,
Eu só não sei do que falar.

O que vale é a poesia,
Conteúdo é blá blá blá,
Existindo a harmonia,
Pode se tranquilizar,
Quero fazer é uma rima,
Pode ser até em Hiroshima,
Eu só não sei do que falar.

Quem está lendo até agora,
Pensa que eu vou me entregar,
Dizer que descobri um assunto,
Ou que já sei do que falar,
Mas você pode ficar sereno,
Vou falando e vou dizendo,
Eu só não sei do que falar.

Do que falar, não sei,
Não sei do que falar,
Fiz o trocadilho de novo,
Mas já vou me desculpar,
É que mais uma vez eu lhe digo,
Compreenda-me amigo,
Eu só não sei do que falar.

Escrever sobre o dia da mulher é tão imbecil,
porque mulher não tem dia, ela tem todos
Falar parabéns? elas merecem um aplauso,
falar sobre o dia da mulher é tão imbecil

Ela não ama apenas num dia,
não batalha apenas num dia,
não perde e vence apenas num dia,
o certo seria então comemorar todo dia
falar sobre o dia da mulher é tão imbecil

Se for pretexto pra agradar, ok
se for pra presentear, ok
se for pra surpreender, ok
mas é preciso um dia especial pra fazer algo a quem não vivemos sem?
falar sobre o dia da mulher é tão imbecil

Hipócrita o que diz parabéns nesse dia mas
no outro já vira cara, já maltrata, já faz uma piada ofensiva;
hipócritas são as que acham que merece algo nesse dia, mas
no outros tudo bem ser tratada como inferior, ser humilhada;
hipocrisia é ter um dia para um ser que deveria ter todos
Discorda? pense então na mulher que te gerou e responda novamente.
Falar sobre o dia da mulher é tão imbecil.

O cavalheirismo não é um modo de falar,
nem um modo de escrever,
é um modo de agir e um modo de ser.
É ser sensível e cuidar dos passos da mulher,
é apoiá-la mais para mostrar que está ali
do que por ser realmente preciso.

É reconhecer que a mulher
tem o mesmo potencial
e os mesmos direitos que você,
mas mesmo assim tratá-la como princesa
ou como rainha,
se isto é o que fala mais alto ao teu ser.

O cavalheiro nos dias de hoje,
pode até trazer algumas ruidezas da modernidade,
mas com sua dama nunca há de faltar amabilidade,
porque o homem de verdade
não destrói, não prejudica, nem ridiculariza sua mulher,
mas lhe exalta, lhe apóia,
e faz com que todos se orgulhem e se admirem ainda mais
da maravilhosa mulher que ele tem.

ESCREVER UM POEMA DE TI╰⊱♥⊱╮🌺

Gostava muito saber escrever um poema
Um poema só para ti de floridos versos
Que falasse de todas as noites e dias
Em que estivemos juntos, lado a lado
Que costurávamos dores e sarávamos feridas
Que cerzimos as lutas num remendar diário
Se eu soubesse escrever um poema
Saberia o que dizer de ti como é bom amar-te
Do silêncio das coisas que são partilhadas
Sem serem ditas que sabemos dentro um do outro
Na fragilidade que tantas vezes se torna em força
Da coragem de ultrapassar dificuldades
No sorriso de dor que se torna em felicidade
Gostava de saber escrever um poema
Um poema de um jardim de rosas floridas de amor
Que falasse de belos versos de um só sentimento
Lutas diárias que a vida nos deu sem cessar
Se eu soubesse escrever um poema para ti
Seria que valeu a pena ter lutado ferozmente
No silêncio das palavras lidas e escritas de mim em ti.

⁠Esse poeta vazio que não sabe o que escrever, esses tantos rascunhos amassados pelo chão demonstram sem querer o clima de frustração que ele está a viver.

Correr não adianta e nem muito menos gritar, quando no peito a chama se esgota é impossível um verso criar , parece até que a poesia o poeta quer deixar.
08/06/20

Infelizmente eu só posso escrever algumas palavras
Nada o suficiente para escrever o meu sentimento em poesia
Faz tempo que não choro com alegria
Levanta a cabeça e sorria
Seria uma pena se eu tivesse uma parada cardíaca
Vão falar que é carência e falta de carícia
Não é o fim
Simplesmente eu já desisti
Já vou avisando a todos que eu morri
Pode parecer um pouco clichê
Mas eu já fui muito mais feliz
Inconsciente tomo decisões errada
Não temo em deixar o tempo fluir
Ser desejado o mal dentro da própria casa
como se tivesse colocado uma dose na cabeça
Já foram dois tweeters e eu não escrevi 1% do que eu já vivi, já senti.
Infelizmente eu não tenho motivos mais para sorrir
Quero pedir desculpas para todos os amigos e familiares
Sejam fortes não deixem vozes falarem por você
Eu fraquejei novamente
Esvaziar a mente tal forma
Que me inspiro em fazer várias outras obras
Pode parecer uma despedida
Não espero apoio de ninguém
Só falta coragem em um dia novamente de causar um black out
Tentarei me afastar de todos
Porque não quero ver ninguém sofrendo com minha liberação carnal
Já que a sentimental escoram
Não sei porque ainda estou digitando
Só estou falando coisas que passam em minha cabeça
Podem falar que eu quero biscoito
Quem eu quero confete ou apenas querendo chamar a atenção
Mas eu não estou mais aguentando o meu coração
Queria qualquer coisa para deixar meu corpo no caixão
Sentimento nesse momento está no chão
Mas uma coisa que eu acho é que eu sou muito forte
Porém nem toda a batalha se ganha
E a minha infelizmente já foi perdida
Quero dizer a todos que os amos
E amigos que foi muito divertido os momentos
Mas já se encerrou minha cota.

Ela transpira o amor♡!

Escrever notas sobre ela não é tão difícil assim, pois nela residem sentimentos tão puros que seria uma raridade encontrar por aí...

Ah! Se o universo pudesse conspirar a favor dela, transbordaria todo esse amor guardado nela.
Ela se dedica ao outro como se o valor do outro excedesse os rubis... Ah, valiosa mulher!
Transpira "O Amor" e exala o perfume dele, ainda que seja esmagada como uma flor...
Não se poupou nem mesmo na dor, imagina quando recebeu amor!
Quem a conheceu acredita que tudo o que sente é sincero e tem vida, pois ela sorri mesmo com tantas feridas que o tempo deixou.
Ela é menina.
Moça.
Mulher.
É princesa, é fada e sabe exatamente o que quer.
Ela é intensa, não consegue viver em superfícies, pois, por transpirar, se proíbe de não transbordar. Somente se for raso o outro que aparecer, ela ainda tenta, mas sabe que vai sofrer. E, por vezes, desiste, mas nunca irão a esquecer.

RECOMEÇO
Lendo um poema que simplesmente me inspira, decidi escrever hoje sobre o Recomeço.
Quantas vezes não nos deparamos com situações onde não conseguimos enxergar uma saída? Quantas vezes sofremos por termos tomado uma decisão equivocada? quantas vezes nos cobramos por coisas que não dependiam unicamente de nós... ou quantas vezes somos iludidos por alguém? Muitas vezes não é mesmo..
Recomeçar, uma palavra bonita não é? Te garanto que na prática não é tão linda assim. É difícil recomeçar e deixar pessoas, lembranças, sentimentos e momentos para trás, por que afinal de contas são essas pequenas coisas que realmente alegram a nossa vida. Aprendi que o mundo não para pra você respirar, e que para continuar precisamos deixar de lado certas coisas que deixaram de ser prioridade.
A vida é como um livro em branco, cada dia uma nova história a ser escrita. E até que não se chegue ao fim dessa história, saiba que nunca é tarde para encontrar um amor verdadeiro, nunca é tarde para aprender coisas novas e principalmente nunca é tarde para ser feliz.
O que distingue a vida real de um conto de fadas, é que na maior parte dos casos não temos um final tão perfeito assim...
Mas tudo bem acontecer isso!! os melhores livros são aqueles que deixam os leitores entusiasmados por uma continuação. NÃO rasgue as páginas do seu livro!!! Acrescente mais folhas e continue a escrever, você irá errar, irá apagar muitas coisas mas no fim terá orgulho de tudo aquilo que conseguiu projetar.
Um conselho meu; não perca as esperanças nunca. Não deixe os outros limitarem o seu pensamento, não desista do amor apenas por ter tido o seu coração quebrado uma vez; confia em mim alguém incrível vai chegar e irá juntar todos esses pedaços novamente. E se por acaso ele venha a quebrar de novo, recolha os pedaços por conta própria, passe uma bela fita em torno dele, saia com amigos, veja filmes e faça o que te faz bem!!
E se mesmo assim lá na frente a vida der uma ré, recupere sua fé e recomece novamente.

⁠Quero escrever do seu sorriso
Quero escrever do seu abraço
De como fico bem dentro dele
De como esse sorriso me ajusta
Me dá forças para trocar os passos
Andar por esse nosso caminho
Escrever do café
Da sua mesa
Da sua cama
Eu deitado nela e você deitado em mim
Da alegria
Da vida
De como sou diferente ao seu lado
De como ao seu lado tem sentido
A palavra feliz
Sentido a palavra eu
Sentido
Eu quero escrever sobre você
Sobre nós
Sobre nossa história
Isso fala de mim
Um eu que só é com você
Eu quero escrever sobre felicidade
Eu quero
Pois assim a ti me junto
Nesse sorriso que comigo fica
Que comigo esta
Que em mim habita
Eu escrevo, pois, te trago
Eu escrevo, pois, me lanço
Eu escrevo, pois, nos encontramos
Eu só escrevo pois te amo

⁠Gosto de escrever

Eu gosto de escrever
Eu não sei o porquê
Fico encarando o papel
Sem saber o que fazer
Fico encarando o celular
Sem saber o que digitar

Eu gosto de escrever
Ainda não sei bem porquê
Tenho muita coisa na cabeça
Que preciso despejar
Eu não devo esquecer
Eu não devo ignorar
Eu preciso registrar
Eu preciso escrever

Nenhuma idéia é inútil
Não há conhecimento fútil
Tudo é importante
Tudo é potência
Tudo é constante
Sempre em desenvolvimento
Sempre em crescimento
Como as idéias na cabeça
Giram como um cata-vento

Eu gosto de escrever
Não sei bem porquê
Só sei que sei escrever
Só sei que sei ler
Não sei se sei entender
Compreender as idéias do autor
Ver não é ler, ler não é entender
Entender não é compreender
Compreender não é aprender
Aprender não é conhecer

Ler a escrita é ler a mente
Ler a mente é ler o coração
O coração da gente
Tão impulsivo e ardente
É ler alma do agente
Que escreveu o sermão

Eu gosto de escrever
Eu não sei porquê
Mesmo se não há nada pra escrever
Escrevo mesmo assim
Um poema bem simplório
Que nasceu dentro de mim

⁠Não sei escrever
palavras perfeitas
nem fazer com que fluam
como deveriam.
Elas não soam
exatamente profundas.
Não sei pintar
lindas imagens
nem misturar as cores
como outros artistas fazem.
Minhas aquarelas não
se diluem lindamente.
Mas sei dizer que te amo
em quantas línguas
você quiser.
Sei ser fluente
em te amar.

⁠Eu quis ficar sem escrever.
Eu quis fazer do real o abstrato. Quis fazer da noite eterno dia
Quis encontrar o amor onde amor não existia. As vezes na noite me pego olhando pro céu a lua brilhante lá em cima me faz companhia então pergunto pra ela onde foi que errei o que fiz de errado uma voz me diz você quer mesmo saber ? Isso vai levar mais que uma noite. Derepente sinto que estou triste e isso me aborrece, então penso num poema que faria, se meus olhos molhados não estivessem cansados, fechados, Tentando esquecer essa tristeza . De todas as histórias que abandonei você é aquela que não quero abandonar. Só enquanto eu respirar vou amar você. Boa noite

Oh,

⁠Peguei caderno e caneta, comecei a escrever,

Poeta pensa muito, e eu só penso em você,

Fico parado te olhando, feito um bobo apaixonado,

Só seguro em sua mão, pra caminharmos lado a lado,

É tão lindo seu olhar, seus lábios delicados,

E eu um idiota, sem jeito, desengonçado,

Eu peço até desculpas, por ser um cara careta,

Você é especial, coisa de outro planeta,

Ti elogio muito, me desculpe, isso é costume,

Acontece que te amo, da pra ver em meus ciúmes,

Quando fico com ciúmes, mudo logo o meu jeito,

Mas tudo se resolve, quando provo do teu teu beijo,

Ficar longe de ti, muitas vezes é cruel,

Teu beijo é gostoso lembra o mais doce mel,

O amor tudo sofre, tudo crê, o amor tudo suporta,

E eu estarei contigo, na vitória e na derrota,

Engraçado relembrar, como começou a fita,

Me tornei o Super-Man, e você a "Criptonita".

⁠⁠⁠A dor de um poeta

Talvez eu precisasse escrever sobre coisas que estão entaladas na minha garganta e talvez seja esse o motivo de tais dores, pois assim como para toda a complexidade do mundo há a religião, toda loucura tem sua razão, talvez eu seja só mais um amante de poemas, mas minha admiração mesmo é pelos poetas, que no meio de tanta dor e angústia, conseguem extrair algo tão belo de um sofrimento tão profundo, pois sem dor não há poesia e sem sofrimento não existe poeta.

⁠⁠"Oh vontade de escrever quão tola é sua origem... Se teu objeto é a comunicação, e tua forma as possíveis frações deste objeto então é teu nome o desejo das fracmentacoes de se recomporem no objeto. Poéticamente aquecido para tolice humana, é da vontade de ler o que se cala que fala a vontade de escrever o que se lê.

Quão potente é poesias por poesia? Quão não crítico deve ser a liberdade de ser poeta quanto crítico deve ser a definição de ser poesia, se não assim, como duraria? Por quanto tempo é macia a almofada no chão? Para que poesias não sejam trabalho em vão, a origem dura é o caule de espinhos, mas o fruto resulto é o doce da cessação."

⁠"Oh verdade, passou o tempo que em você via qualquer maldade, queria escrever-te, mas foram seus inimigos os criadores das palavras e que condenaram seus filhos as encruzilhadas

Tão bela é para o coração quanto no papel apenas deixa o vão, que nobreza pode haver numa rima se palavras são escravidão?

Seguindo seus rastros foi que abandonei os afetos e perdi os laços, até ameaçou cortar meus braços e me deixou descalço

Se não gosta de meu poema, não há nenhum problema, quem poderia gostar de um lugar que não pode alcançar?

Medo de altura ou profundidade? Não, você mesmo levou embora minha vaidade, agora só me importa reencontrar a verdade."