Escrever
Artista, penso eu, é aquele que divide seu olhar sobre as coisas. Todas as coisas existentes e ainda as que ele inventa.
Olhar de artista não "vê". Olhar de artista esmiuça as coisas. Arte é reescrever o mundo do jeito que quiser. Artista olha com olho de dentro, íntimo, pessoal.
Compartilhar o olhar de dentro é coragem. Muita.
Mas arte não é escolha, é urgência. Uma grande bicho de pé que comicha até a gente coçar.
Compor não tem hora, lugar. Não respeita convenções. Muito menos o sono.
Penso que todo ser humano tem um artista em si. Basta permitir-se sensibilidade para observar com o olhar de dentro. Sensibilidade... imprescindível.
É claro que há artistas fenomenais, os bons, uns nem tanto. Há artistas fracos. Há os fenomenais que estão pobres. Os fracos que são modismo e enriquecem.. Sempre, em tudo haverá tudo isso.
Arte não tem que ser obra prima. Basta ser olhar. O de dentro. Sensibilidade para olhar com personalidade. E depois coragem, muita, para compartilhar o olho de dentro.
Artista não morre. Se eterniza em cada fragmento de sua criação. Se uma pessoa sequer se comover ou mudar o olhar.. um suspiro, arrepio.. ah, glória. Viver valeu...
Eu quero ser artista.
No que tange atitudes decisivas, creio que a maioria das pessoas tenha mais preguiça e falta de urgência do que o medo propriamente dito de agir e mudar. Veja bem, deixando raríssimas exceções de lado, numa extrema urgência envolvendo tudo de mais importante na vida - incluindo a própria vida, haveríamos de economizar esforços para não colocarmos tudo a perder? Ao meu ver, não. E digo mais, num caso de urgência, surpreenderíamos com tamanha força que encontraríamos em nós, que sempre esteve adormecida. Força com pouco medo; coragem e força livre do restinho de medo disfarçado de preguiça.
— Icaro Fonseca
Já não bastasse tantas surpresas e desilusões com o mundo alheio, há instantes em que me pego surpreendido comigo. Eu em meio à mim mesmo; nas vitórias que pareciam perdidas e nas derrotas -, de várias naturezas. Poxa, quanta loucura esperar que posso prever, com a maestria de achismos, meu próprio destino ou quiçá, os gestos de outrem.
– Icaro Fonseca
"O vento sempre bate aqui no meu portão. Sera sempre o mesmo vento que me traz a canção ? De escrever em pensamento aonde eu não posso ir , de tentar o devaneios que estão a surgir."
É,é verdade que tenho escrito muita coisa ultimamente,e que muitas foram parar no lixo como pedaços de mim que não compreendo ou até mesmo,não quis. A verdade é que tenho fugido de mim,tentando esquecer meus problemas e até mesmo meus defeitos,sem conseguir aceitar que eles sempre e para sempre,estarão comigo. Sinto medo de mim,sou minha pior inimiga,pois não posso destrui-la. Minha mente me tortura,meu coração me trai,minha razão se silencia e,novamente,me vejo perdida nesse vazio em mim,alheia ao mundo e a tudo que me rodeia. Honestamente,não sei para onde fugir,meu passado escurece meu presente e perdi a luz que iluminava meu coração,perdi a vida por mais que insista nessa existência medíocre,e é isso,o tilintar da natureza,o sopro da vida que está perdido dentro de mim,perdida.
Poema do nosso amor…
(Nilo Ribeiro)
O poema do nosso amor,
nasceu dentro do peito,
é delicado como pétala de flor,
por isso ele foi feito
é um poema eterno,
nunca será esquecido,
no coração eu preservo,
pois ele é definitivo
o poema do nosso amor,
agora será desfeito,
pois ficou somente a dor,
ela machuca dentro do peito
não vou mais escrever,
pois, mais nada importa,
depois que perdi o prazer,
nada mais me conforta
um poema perfeito,
outro não vou compor,
escrito com todo respeito,
o poema do nosso amor…
Fala, escreve, grita e, ainda assim, é possível não ser ouvido. Não há melhor jeito quando não há mínimo interesse.
Livros são investimentos, são companheiros, são tantas coisas que não dá para resumir em poucas palavras. São mais do que simples produtos.
Outro dia, ouvi dizerem que eu andava sumida! - mas onde será que eu estava, já que ninguém me via por aí?
Recebi mensagens de conhecidos, correntes dos familiares, mas acredito que ninguém sabe exatamente por onde eu ando...ou sabe?
Eu não sei se você está bem de verdade ou se a sua vida caminha torta. Não sei se você anda feliz ou se isso importa, mas uma coisa é certa "Você anda sumido!".
De mim, tirei algumas lições, não sou como peixe, como pensava, pois ele morre pela boca. Talvez, eu morresse de silêncio se não pudesse escrever. As palavras são mais barulhentas nas minhas curvas pensantes do que na língua clamante.
Quando meu peito não aguenta, a mente escreve e chora. Depois...depois eu sumo de novo para reorganizar a minha própria vida.
E é nas ausências que eu descubro as melhores presenças. Muitos dos presentes conseguem me tocar a milhas de distância.
"Você anda sumido!"
Quero ficar relembrado com frases e pensamentos e um dia mudar a Terra , desculpem o meu fraco vocabulário mas sou pequeno e isso me enerva.
Voei, voei para me afastar... Andei,
fui à milhas daqui...
Eu me agarrei às asas dos meus pensamentos intrépidos,
aqueles que acompanham o vento na velocidade das rajadas,
ou da luz!
Busquei, busquei à milhas daqui,
o que somente aqui havia...
O que só daqui, queria!
É onde está a minha cruz,
Aquela, que carrego e com ela
peregrino pelos tempos, desde então!
Aquela, que me fere, às vezes, ombro e coração...
Mas é parte de mim, e, me importa carregá-la,
e entregá-la,
no lugar de onde a peguei;
Ao lugar para onde voltarei,
após, cumprida a missão...
