Escrever

Nunca senti minha inspiração se esgotar...
Sou bem resolvida com os versos e inversos da poesia que, decido ser e fazer-me todos os dias!
Portanto, que nunca me falte a força do lirismo nos varais da minha vida prosaica para muitos, mas, tão inteiramente intensa para mim!

Se for redigir não beba!

Se for beber não Redija!

Se há para mim alguma aventura, é a aventura da escrita. A escrita é o sustentáculo da minha solidão.

Escrevo para entender a loucura humana em geral e a loucura particular que é Minas Gerais.

Às vezes vou escrevendo tão calmo e tão vagaroso, tão simples e silenciosamente, que penso atingir a morte, a nulificação, o Nirvana oriental.

Um autor só é autor no momento exato em que escreve. Depois, passa a ser um leitor a mais de sua própria obra.

Se, após a escrita, um autor diz alguma coisa sobre o que escreveu, nada mais está fazendo do que um novo escrever.

Entre a obra e o autor se faz um mundo.

A única coisa que um autor tem de verdadeiramente próprio é o corpo; o seu texto talvez não passe de paródias entrelaçadas, acumuladas...

A obra escreve o seu autor?

O autor lê sempre a (sua) mesma obra?

Escritores e literários transportam seu sentimento às palavras, conseguem dar à elas um novo significado, um significado maior do que a gramática nos permite.

tenho a impressão de que tudo que escorre para o papel é uma espécie de resquício de mim, um resto, vestígio de alguma dor ou alegria que finjo. mas, definitivamente, só finjo aquilo que sinto. talvez as palavras sejam como lágrimas. gotas que não são boas ou ruins, mas que são boas ou ruins. o eterno exercício da comunicação, a tentativa sem fim de dizer o que não é pra ser dito, todas as emoções a pular, se jogando, suicidas, e se espatifando no teclado.

tudo que escorre para o papel é uma espécie de resquício de mim, um resto, vestígio de alguma dor ou alegria que finjo. mas, definitivamente, só finjo aquilo que sinto.

não caibo, a palavra me transforma e me transborda
a palavra me transtorna.
não saio, a palavra me devora e me devolve
a palavra me demove.

Bloqueio criativo. Já ouvi relatos de pessoas que sofrem do mesmo mal que eu.
É terrível ter algo lindo para dizer, uma ideia linda para mostrar, uma cena perfeita para descrever, e ser bloqueada loucamente por muros que te impedem por dias, meses, de encontrar belas palavras para serem postas em um papel.
Que inveja sinto do dicionário com tantas palavras derramando-se em suas folhas. Só precisa olhar para dentro dele mesmo e enxergar o que já está La. Escolher uma e usa-la. Ah! Que inveja sinto de Aurélio Buarque de Holanda..

Minha felicidade é que tem muita gente escrevendo, assim, não sou o único que escreve.

Minha escrita não é para mim. Quando escrevo penso em quem deveria ler. Se digo algo, minhas palavras saem tão confusas quanto o pensamento. Mas se uso o lápis que desenho, desenho minhas palavras como quem imagina o momento. E tem quem olhe e diga que com ele acontece exatamente assim. Por isso repito: minha escrita não é para mim.

Se escrevemos sobre os momentos que vivemos então decididamente o paraíso que meus olhos não vêem realmente está ao meu redor.