Era
”Os homens não amaram Roma porque ela era grandiosa; ela se tornou grandiosa porque os homens a amaram.”
Do Livro :
As Vestes da Deusa
Quando criança ela não sabia
Mas já sentia que era dona absoluta de sua vida !
Já era dona absoluta de suas vontades ,e tinha aqueles olhos grandes e curiosos prontos para devora tudo inclusive o mundo ao seu redor .
A verdade é que na era tecnológica,se voce quiser aprender coisas novas, mire nos ensinamentos antigos.
A PROVA DO AMOR
Você me provou amor
E nele tinha felicidade
Entrou em meu coração
Pensei que era só momento
E logo fiz morada de verdade
Me mostrou a força de um abraço apertado
De um alívio de medo em meio a coragem
Me trouxe o sorriso inocente
Me deixou louco perdidamente
Foi luz onde tudo era escuro
E me deu um porto seguro
Sem você não vivo mais um segundo
Amor da minha vida e luz do meu mundo...
Sem você não vivo mais um segundo.
Pensei que eu era um sapo
encantado,
mas sei que isso eu não sou.
Sou um sapo normal,
ja fui beijado por algumas princesas
que nem o feitiço quebrou....
ser príncipe é ilusão
Mágoa meu coração,
estou chorando aqui sozinho
por sonhar e sonhar...
Minha guerreira, minha rainha
Minha coroa, minha vida inteira
Meus passos quando eu era criança
Minha direção des da infância
Minha professora com pouca sabedoria
Minha educadora da vida meu guia
Sua preocupação não tinha limites
Quando eu estava ausente e ela toda triste
Pela grande saudade que eu fazia
Então sozinho eu me sentia
Uma dádiva foi se fazendo
E mais um ciclo se passou
Você completando mais um ano de vida
Minha flor meu grande amor.
Eu era um filhotinho todo pelado
Eu tinha meu ninho e você do meu lado
Me esquentava no frio, me protegia do calor
Sua asas me cobria da chuva, meu escudo protetor
Você dava sua vida para cuidar sempre de mim.
As vezes ficava abatida, por ficar sem dormir
Nas noites mais assustada, você ficava acordada
Avançava encima do mal, que aparecia nas madrugadas
Demanhã eu estava sozinho
É a senhora voava no além, para pegar meu alimento
Sem ter medo de ninguém
Voltava satisfeita com tamanha refeição
Alimentava-me com insetos e grãos
Assim eu fui crescendo
Entimidando o mundo, minhas plumas aparecendo, para mim era tudo
Passei ajudar minha mãe, sem saber ainda voar...
Ficava junto dela, vendo a noite passar
Confiando um ao outro, com a coragem de um leão...
Enfrentado todos os medos, que apareciam pelo chão
O tempo se passou, em várias estações
Um pássaro se transformou, com grandes dimensões
O vento balançava, meu ninho sem parar
Foi diante desses ventos, que abre as asas para voar
Um ciclo se passou, aprendi a viver sozinho
Foi deixando minha mãe, e abandonando meu ninho!
Aprendendo ser alguém como um grande passarinho
Com uma grande felicidade, mais que tristeza causou
Lágrimas nos olhos de sua mãe
em saber que o filho de baixo das suas asas voou...
Eu não tenho mais a minha vida como preciosa
Eu fui encontrado
E o que antes era lucro já não tem valor
Eu fui encontrado
As escamas caíram ao chão
Tua luz me encontrou
E agora eu posso Te ver
Querido Deus: Obrigado pelas minhas tempestades.
A chuva era necessária para que minha Fé crescesse.
Não deu errado
Não foi frustrado
O que passou foi tudo aprendizado
Era Plano do Senhor O não de Deus também é um Cuidado
Era Plano do Senhor
Pois Deus te ensina até na dor
Vou marchando alegremente !
Era um pobre miserável
que vivia a pecar.
Andava neste mundo,
tropeça alí, tropeça lá.
Mas dou graças a Jesus Cristo,
que em meu coração entrou,
transformando a minha vida,
nova criatura eu sou.
Hoje ando neste mundo,
de cabeça erguida.
Anunciado para o povo,
que Jesus transforma vida.
Vou machado alegremente,
pra Nova Sião.
Vou morar com Jesus Cristo,
o autor da salvação.
Não houve início.
Houve um esquecimento.
Algo —
que não era algo —
curvou-se sem curvar-se,
e o tempo…
esqueceu-se de nascer.
Na contração do Inefável,
brotou um som que não soa.
Chamam de Palavra.
Mas não se diz.
Ela sonha.
Quatro tocaram o véu.
Três caíram.
Um deixou de ser —
e por isso voltou.
Tu pensas que lês.
Mas é o livro que te devora.
Página por página,
ego por ego.
Não há resposta.
Há combustão.
E se ainda perguntas,
é porque ardes pouco.
No princípio, o som não era som.
Era uma intenção tímida,
um arrepio do nada
suspeitando que poderia ser algo.
Então veio o ritmo —
não por desejo de música,
mas por saudade de ordem.
O caos teve inveja da simetria.
E dançou.
Deus ainda não era Deus.
Era apenas um ponto de interrogação
com vertigem de consciência.
Questionou-se. E isso foi luz.
Foi quando o tempo,
esse estagiário do eterno,
decidiu andar.
Um passo por dúvida,
dois por desejo,
e tropeçou — na matéria.
A primeira pedra?
Era um pensamento que esqueceu de ser leve.
A primeira árvore?
Uma ideia enraizada por engano.
O primeiro corpo?
Um gesto que ficou preso num espelho.
A carne não veio com manual,
mas veio com sono.
E o sono inventou o sonho,
só pra que o impossível tivesse um lugar onde ensaiar.
A mente surgiu tarde,
mas fez questão de parecer a autora.
Ela colecionou razões,
explicou a morte antes de entender a manhã,
escreveu manuais para sentimentos
que só se abriam com lágrimas.
Enquanto isso, o coração,
esse motor sem engrenagens,
continuava batendo como se soubesse de algo
que ninguém mais lembrava.
Veio o amor —
não por nobreza,
mas por falha no código da solidão.
Uma rachadura bem-vinda.
A gente se olhou,
e isso nos doeu.
Por isso continuamos.
Vieram as cidades.
Empilhamos medos e chamamos de prédios.
Cercamos a dúvida com concreto
e demos ao absurdo o nome de “rotina”.
Mas dentro, bem dentro,
sempre havia um pássaro —
não uma alma,
mas um instinto de verticalidade.
Você já sentiu isso?
A sensação de que esqueceram de te explicar o essencial,
mas mesmo assim você continua,
como quem sabe de um segredo
sem saber qual é?
Então, veio a poesia.
Não a que rima.
Mas a que lembra.
Veio para dizer que o invisível é real,
mas tímido.
Que o silêncio é uma linguagem antiga,
e que toda saudade é, na verdade, memória de algo
que ainda não aconteceu.
E é por isso que escrevo:
porque talvez alguém — você —
esteja à beira de se lembrar.
…o que chamamos de “eu”
é só uma assinatura mal lida,
rabiscada por um autor que escreve com luz
mas esqueceu as vogais.
Toda identidade, no fundo, é empréstimo.
Uma roupa vestida pela consciência
só pra ela poder brincar de “gente”.
Mas e se o nome que repetes todos os dias
não for teu verdadeiro nome,
mas o eco do chamado que ainda não respondeste?
E se teu rosto for apenas uma metáfora
que teus ancestrais esculpiram com medo de se perder?
E se você for mais próximo da dúvida do que da certeza?
Os deuses…
ah, esses velhos astros aposentados
que agora moram em memes e marketing —
eles não morreram.
Eles viraram neurotransmissores.
Marte é um pico de cortisol.
Afrodite, uma oxitocina bem colocada.
Hermes, um pensamento acelerado demais para dormir.
E você os invoca sem altar, sem saber.
Cada impulso teu
é um mito em versão beta.
Já percebeu?
O inconsciente é só o backstage onde o Real tira os sapatos.
Ali, o medo faz cafuné na tua coragem
e o amor veste a roupa da raiva só pra testar tua escuta.
E o tempo?
Ah, o tempo nunca andou pra frente.
Ele é circular,
como uma desculpa elegante que o universo encontrou
pra você rever suas lições com disfarces novos.
Por isso os encontros se repetem.
Por isso você sonha com coisas que não viveu.
Por isso certos olhares te dizem “voltei”
quando tudo ao redor insiste em “prazer, quem é você?”
Há uma memória antes da memória.
E é ela que este poeta tenta tocar.
E quando me disseram quem eu era, tive a coragem de esquecer. Porque só assim pude me lembrar de quem sou.
“Minha mente, que não era um lar de superstição, fez a alusão de que todas as casas com portas que rangiam, por falta de lubrificação nas dobradiças, eram na verdade casas mal-assombradas.”
— Bruna Belchior, A senhora Griselda
