Era

Galileu fala que a Terra não era o centro do universo , e defendia a teoria de Copérnico que a terra girava em torno do sol acabou sendo condenando pela igreja católica que defendia que a Terra era o centro do universo , mas hoje a teoria de Galileu tava certa , e a igreja como sempre não aceitando nenhuma idéia contraria a dela.

Mas o fato de simplesmente estar ao lado dele era suficiente.

Ele soube ser legal comigo e era mais ou menos isso que eu precisava para facilitar as coisas. Perdão pela simplicidade, pela falta de um enredo promíscuo ou apaixonado ou cheio de traições e culpas e intrigas, mas é por aí mesmo.
(Só um garoto)

Nossa relação era apenas um jogo de hesitação. Duas pessoas frequentemente ameaçadas pelo eu-gosto-de-você nunca dito por ninguém, sob pena de um dos lados ter de pagar o preço integral pela sempre provável hipótese da não-correspondência.
(Tudo pode dar certo)

Boneca de Porcelana

Descobri que há um tempo atrás eu era apenas uma boneca....

Sei que você não me ama,
Nesse mundo ninguém mais me engana,
Sou apenas um brinquedo;
Boneca de porcelana
Que se quebra e sente medo
Nas mãos de homens traiçoeiros!

Sei que você não me ama
Sou apenas seu passatempo no login virtual
Da conversa casual,
E nem pense que você me compra
Com esses corações vermelhos.

Sei que você não me ama,
E só sente interesse,
Olha aqui, menino tolo
Não serei o seu joguete.

Presto apenas por um tempo,
Eu não quero mais te ver,
Quando a diversão acaba
É melhor me esquecer.

Sei que você não me ama,
Nesse mundo ninguém mais me engana,
Sou apenas um brinquedo;
Boneca de porcelana
Que se quebra e sente medo
Nas mãos de homens traiçoeiros!

No teatro dessa história
Sou apenas uma atriz,
Quando fecham-se as cortinas
Ninguém lembra mais de mim.

Quando era uma criança
Eu brincava de bonecas,
Eu só não imaginava
Que eu seria uma delas.

Mas se na hora da tristeza
De mim você sentir saudade
Me ponha em sua prateleira
E se distraia à vontade.

Sei que você não me ama,
Nesse mundo ninguém mais me engana,
Sou apenas um brinquedo;
Boneca de porcelana
Que se quebra e sente medo
Nas mãos de homens traiçoeiros!

Sou apenas um brinquedo...
Boneca de porcelana...
Boneca de porcelana....

(...) insinuava em mim duas suspeitas terrivelmente dolorosas. A primeira era de que a minha vida tinha já começado (quando todos os dias me considerava como que no limiar da minha vida ainda intacta, e que só começaria no dia seguinte de manhã), mais ainda, que o que se ia seguir não seria muito diferente do antecedente. A segunda suspeita, que a bem dizer não passava de outra forma da primeira, era de que não estava situado fora do Tempo, antes sujeito às suas leis (…) Teoricamente sabe-se que a terra gira, mas de facto não damos por isso, o chão que pisamos parece que não se mexe e vivemos tranquilos. É o que se passa com o Tempo na vida.

E ali reclinado sobre a vida, descobriu aquilo que nunca suspeitara. Não era ele, com seus passos, que ordenava tudo, que comandava o salto do grilo, o vento da espiga, as pás do moinho. Mas eram eles, grilo e espiga, cada um deles que, com seus pequenos movimentos, faziam os passos do tempo.

Descobri que tenho que usar óculos. Eu era quase um cego e nem via.

“Você é arrogante.” Nunca disse que era a miss simpatia, desculpe.

Não existem segundas chances, porque nada volta a ser como era antes. Depois que algo é quebrado sempre vão existir marcas que vão provar que algo esteve errado. Não existem segundas chances quando um coração é magoado. Não existem outras oportunidades para algo que se deixou passar. Para mim não existem segundas chances, eu tenho um coração, e não dois.

Desprenda-se das situações que atrasam sua vida e descobrirá que o caminho para a felicidade não era tão difícil quanto parecia.

Depois de você, todas tinham o mesmo defeito: nenhuma delas era você. Nunca nenhuma delas será você.

…“Naquela mesma noite escrevi minha primeira história…era um pequeno conto meio soturno sobre um homem que encontra um cálice mágico e fica sabendo que, se chorar dentro dele, suas lágrimas vão se transformar em pérolas. Mas, embora tenha sido sempre muito pobre, ele era feliz e raramente chorava. Tratou então de encontrar meios de ficar triste para que as sua lágrimas pudessem fazer dele um homem rico. Quanto mais acumulava pérolas, mais ambicioso ficava. A história terminava com o homem sentado em uma montanha de pérolas, segurando uma faca na mão, chorando incosolável dentro do cálice e tendo nos braços o cadáver da esposa que tanto amava…
… sacudi Hassan, para acordá-lo, e perguntei se queria ouvir uma história…Li a história para ele na sala de visistas, perto da lareira de mármore…Hassan era o público perfeito, em todos os sentidos: inteiramente absorto na narrativa, a expressão de seu rosto ia se modificando de acordo com os tons que a história ia assumindo. Quando li a ultima frase, ele fez com as mãos o gesto do aplauso sem som.

- Mashallah, Amir jan, bravo!- disse ele radiante.
- Gostou? – indaguei eu, esperando sentir pela segunda vez o sabor, e como era doce, de uma apreciação positiva.
Hesitou um pouco , então, como se estivesse prestes a acrescentar algo. Pensou bem as palavras e pigarreou.
- Mas posso perguntar uma coisa sobre a história? – indagou envergonhado.
- Claro.
- Bem…- principiou ele, mas logo parou.
- Pode falar, Hassan – disse eu. E sorri, embora, de repente, o escritor inseguro que havia em mim não subesse muito bem se queria ou não ouvir o que ele tinha a dizer.
- Bem… - recomeçou ele – o que eu queria perguntar é por que o homem matou a esposa. Na verdade, por que ele precisava estar triste para derramar lágrimas? Será que não podia simplesmente cheirar cebola?

Fquei pasmo. Um detalhe como esse, tão óbvio que chegava a ser absolutamente estúpido, não tinha me ocorrido. Movi os lábios sem emitir som algum. Parecia que na mesma noite em que eu tinha aprendido qual era um dos objetivos da escrita, a ironia, ia ser apresentado também a uma de suas armadilhas: os furos da trama. E, entre todas as criaturas do mundo, Hassan é que foi me ensinar isso. Hassan que não sabia ler e nunca tinha escrito uma única palavra em toda sua vida.

Sinto saudades de quando era criança. Eu pensava que todos os adultos eram legais.

Saudades de mim, de como eu era... vivia com um imenso brilho nos olhos que me foi roubado, um sorriso marcante que me foi tirado, posso até sorrir, mas será com uma imensa vontade de chorar. Pois a vida cruel, entristecem os meus pensamentos, leva a minha alegria e me deixa na solidão.

Hoje me bateu uma SAUDADE dos velhor tempos... Quando eu acreditava que TUDO ERA PRA SEMPRE, sem saber que o pra sempre SEMPRE acaba...

Estamos na era da economia sentimental e dos excessos banalizados.

(pensamento ruim) o que todos falavam sobre você e eu, era verdade, é tão ruim ver que eu estava errado em lutar e defender pelo o que eu acreditava... "nós"

Você me dá raiva, Me dá raiva porque me esqueceu, porque era feliz pensando que alguém me amava e esse alguém sempre foi você.
Você me dá raiva, raiva de como não me liga mais pra saber como estou, raiva de como esqueceu meu aniversário, raiva de como percebo em sua voz que não sou mais interessante.
Fui egoísta eu sei, boba e egoísta, mas quem nunca quis ser amada? Quem nunca se sentiu a vontade com um amor de cabeceira e irreal? Quem nunca quis se sentir única pra alguém? Eu que sempre fui tão acostumada a amar mais, a querer mais, a se entregar mais de repente me vi do outro lado, você me ensinou a ser do lado que não se importa.
Você me deu raiva, deu raiva ver que não sou mais a preferida, que não te caso mais encanto, que minha presença não mexe mais com você. De todos que eu tive, você foi o único que nunca me teve... E eu iludia, brincava, jogava porque no fundo sabia que teus olhos saudosos no fim sempre iriam pousar nos meus.
Sua ausência me dá raiva, minha saudade me dá raiva, e esse desconforto que me enfrenta todos os dias quando acordo me atormenta. Você não está mais aqui, logo você que foi o único que quis ficar mesmo sabendo de meus defeitos, minhas carências, minhas manias, logo você que se dizia incansável de mim, cansou...
Essa raiva se alimenta das lembranças que me corroem. Teus olhos ausentes no último encontro, teus sorrisos cada vez mais apagados por tantas mágoas guardadas, sua voz que se calava pra não expressar mais um amor que na verdade já estava morrendo...
Tenho raiva de você, dos tantos lugares que queríamos ir e não fomos, dos inúmeros beijos que não demos, dos muitos planos que fizemos e morreram sufocados pelo meu desprezo. Mas de tudo que tenho mais raiva, a maior de todas é a raiva que tenho de mim, a raiva de ter perdido a chance de amar e ser amada, a raiva de ter tido medo de estar sendo correspondida, a raiva de não ter percebido que o melhor pra mim era você.

‎Antigamente, ser filho de pais separados era ser diferente, quase um anormal. Hoje isso muda. É tão normal que virou moda.