Epígrafe sobre Fotografia
Uma boa fotografia é aquela que eterniza, um olhar, um sorriso, um sentimento, tudo isso numa fração de momento que jamais se acontecerá da mesma forma.
“ Na estante
o porta-retratos
uma fotografia
memórias eternizadas
lembranças de um lindo dia
coração batendo forte e a saudade
tempo onde morava a felicidade
e agora nesse momento vil
uma ferida na alma e um intenso vazio.
É caso de morte ?
Não, apenas mais um ciclo da vida
E a ferida na alma ?
Com o tempo cicatriza. “
Viviane Andrade
Ao manter o primeiro contato com alguém vislumbramos apenas a sua imagem, sua fotografia e assim conhecemos seus traços exteriores, todavia basta que essa pessoa comece a agir, falar, expor suas ideias, seus gostos e aversões, etc., para que tenhamos uma noção mais nítida da sua personalidade. Doravante a sua imagem ficará num outro patamar e, então, passaremos a admirá-la e até amá-la ou simplesmente ignorá-la ou ainda até mesmo sentir profundo desprezo por tudo que está relacionado a ela.
Fotografia
No silêncio da minha nudez
Solitária sofria, amava, repudiava, delirava...
Sua falta me consumia
Fantasmas atormentavam o meu ser
No silêncio da minha alma
Tua presença estava
Em todos os lugares
Tua falta me atormentava
Eu suplicava tua presença
No silêncio dos meus pensamentos
Eu vagava como uma folha seca
Sem rumo, sem direção
Sedenta me envolvia
Em simples fotografia.
Seja na poesia, um quadro na parede pintado a mão, uma fotografia, uma música uma melodia, uma linda mulher numa bela calcinha, tudo é arte para quem entende de arte.
Fotografia: Do vasto campo
já me corroeu aqui por dentro
todas as esperas que tive,
foram desilusões e reprises
de martírios e pétalas esmagadas
pelo os próprios passos.
quem sabe, o tempo me ensine
outros mistérios ,engenhos,
onde saiba tirar essências de espinhos,
torná-las fragrâncias contra os moinhos
de angustias impregnadas na pele.
quem sabe , o tempo sinta pena ,
e não morda as maçãs da face
quando elas viçam na solidão
róseas , vermelhas em detrimento e profusão...
já me corroeu aqui por dentro
as gotas sulfúricas do imaginar,
possibilidades futuras em passados,
repetindo junto aos pingos transpassados
nas horas.
e me pergunto , a sina que tem a flora,
onde o prado viça sem que bocas a espere.
Pé Torto.
A unica coisa na vida capaz de frear minha caminhada: O registro de uma fotografia...
Se juntaram do nada, quase sem querer. Nada forçado. Tinha que ser. Pés nada egocêntricos. Muitos caminham em direções diferentes, mas todos com algum propósito, mas sempre ao encontro de gente. Alguns com leveza, outros apressados, alguns muito lentos, parecendo caminhar contra o vento devagar quase parando na fila do super mercado, de uma lotérica ou de um banco.
Nos horários de pico, são apressados, rumo a fazer o almoço da família, atender seus viventinhos, malhar na academia, buscar o filho na escola, pegar o pão quentinho na padaria.
Descansam numa mesa de bar, enquanto as mão seguram um copo, ou num final de tarde no laranjal, tomando um amargo, apreciando o por do sol. Outros bem calejados, ainda têm pique para uma partida de futebol.
Cumprem jornada de estudos, correm pra não perder o ônibus.
Dessa caminhada esperamos colher bons frutos, na qual não existe perdas e ganhos e sim aprendizados presentes e futuros.
Durante a trajetória notaremos algum pé desajeitado, meio torto, caminhando para lado oposto, mas o importante é que nenhum pise no outro, respeitando o espaço e o jeito de ser e cada um.
mexendo em minhas coisas encontrei uma fotografia...
de repente gotas de dor e tristeza cairam sobre ela , eram lagrimas q do meu rosto escoriam pois lembrei do teu abraço apertado ,do teu beijo molhado , to teu sorriso tao formoso, dos teus olhos brilhantes ...entt voltei a sorrir pois lembrei das brigas bestas, das nossas brincadeiras bobas, dos momentos felizes q passamos .
isso ja faz algum tempo mas ainda sinto falta dela
“Não acredite só na “fotografia do momento”, que os seus olhos captam. É só um instantâneo. Creia mais no “longa metragem” que sua alma vê. É o futuro...”
Bolas, raio de fotografia, tão perfeita. Bolas, o nosso olhar ser mesmo nosso, e não para a máquina.
Algumas pessoas curtem tatuagem...
Algumas curtem fotografia...
Algumas curtem violão...
Mas eu prefiro aquela que curte amar!
Eu tenho seus espelhos em casa. E o vidro é uma fotografia. Eu tenho suas chuvas esparramadas pelo meu quarto, tenho meu céu repleto de vazio, tenho sua memória estraçalhada no meu mural como aquelas borboletas com cabeça de alfinete. Não saia de casa esta noite. Tenho algum carnaval dançando em mim. Parem com a música, senhores, hoje é vida de cinzas. O resto é uma brincadeira de inventos. Vamos fugir pra dentro de qualquer um dos teus delírios e, pelo amor, vamos ser felizes. Vamos ser felizes por amor. Esconda suas artes caras e vamos sujar as mãos com o sangue do outro. Esconda a droga do seu bom senso e voe até sua morte sair pela boca. Meus alfinetes são temporários e a minha magia negra é inconsciente. O meu problema é falta do que fazer. E é o tempo que sai fugido de mim. Horas, amores e decepções são desastres naturais imprevisíveis. Vou abusar da tua coragem e da mão de obra barata. Vou abusar da tua falta de tecnologia, do teu atraso e da tua África. Vou povoar você. Vou salvar você. E esse corpo desnutrido não são ossos, são ócios. Ócios da tortura de me pertencer, mas não reclame. Não reclame jamais, porque te amo, porque te guardo. Não se lamente, por maior que seja a minha culpa. Não decore o meu interior com a tua mania de adeus. Eu não me despeço nem dos meus lixos. Sua saliva é um véu que me sufoca, e minha existência se resume em ser um talibã radical. Eu existo e o mundo é meu. O mundo é meu. Qualquer dia desses vou assar a tua alma e encerrar a fome mundial. Vou ganhar um prêmio nobel da paz, agradecer e dizer que todo mundo comeu da minha dor, que todo mundo bebeu do teu sacrifício involuntário. E todos vão me aplaudir porque todo mundo engasga com o próprio silêncio, e o silêncio é de morte.
