Epígrafe de Livro

Não sei o que é verdade, mas tenho em mim uma certeza que quando analiso todas as coisas que me são visíveis, eu mesmo construo dentro de mim a própria verdade que me deixa satisfeito e passo para a meta seguinte.

DENTRO DO PAPEL

Ela precisava escrever para ser ouvida,
dentro do papel era totalmente desinibida,
era uma, era duas, era um,
era quem quisesse ser.

Escrever tornou-se vicio,
e como qualquer viciado,
ela já não suportava a realidade,
queria estar relaxada,
queria ser feliz,
mas pobre infeliz,
só era feliz ao escrever.

Certo dia, ela criou uma nova realidade
para si mesma,
descreveu no papel sua cidade,
destacou as paisagens,
melhorou os personagens,
detalhou os bons corações,
ignorou os defeitos,
e decidiu não escreve-los.

Entrou para dentro do papel
e não saiu mais,
era plenamente feliz por dentro,
enquanto definhava no mundo real.

Morreu lentamente,
fazendo só o que gostava,
alguns poderiam até,
dizer que ela não teve uma morte triste,
e sim uma morte feliz.

Morreu a carne
mas sua alma continuou viva dentro do papel
que virou livro,
que criou vida,
que passou nas mãos de milhões de pessoas,
e décadas depois ainda estava intacta,
vivendo em uma estante,
apenas esperando que seu novo mundo fosse aberto de novo,
para ela viver novamente.

Me diga em quais músicas chorastes ao pensar em mim.
Quantos filmes trouxeram minhas lembranças pra perto de ti.
Diga se aquele livro fez você reviver nossa história,
se sentiu vontade de me ver perdido em teus lençóis.
Se ao passar por aquele lugar você pensou em nós…

Não digas a ninguém nosso segredo...
Deixa que o eterno culminar das palavras
Sobrepostas, encaminhem nossos corpos…
Por entre lugares estranhos,
Quando a noite vier sobre nossas vidas
E nada mais reste.

Caminhais por entre o fio da navalha
E de pés ensangüentada cambaleias
Temendo a direção do norte
Como também o caminho imaginário
Que se diz ser do sul.

Resumis um todo a uma escala mínima
E mesmo assim vossos sonhos são tão iguais
Aos que sempre vão pensando alto...
Eis a sina dos que bebem água turva pela manha,
O quanto basta para que vossa voz se confunda
Com a razão que tendes, mas que sempre vos tiram.

Conflitos e dores numa palavra tão simples
Que vos levara ao progresso,
Mesmo que este progresso esteja tão distante
E ninguém entre vós há que vos desperte.

Panfletos que se perdem na virada do tempo
A mistura de seres sempre desesperados
Quando os vossos lamentos e cânticos se abafam
E todo mundo se encontra as escuras.

Gritais e não há entre vós um só que vos escute,
Bolívar não esta mais entre vós outros,
Ché foi morto por todos aqueles que se diziam
Protetores.

Existência e identidade de um povo
América do sul de todos os adormecidos,
Quando sobre o fio da cruel espada ensangüentada
Que lentamente a todos vos mata...
E ressume cada instante quando por entre as trevas
Nada mais se avista do que as próprias trevas.

Murmúrios, sobre telhados quebrados...
Em pleno amanhecer tão estranho e sempre tão doloroso.

o meu sono e tão pesado,
Que me faz sonhar sempre as mesmas coisas...

Um pássaro que dança sobre um céu azul cristalino que corta ao vento,
Uma criança que se erguem e vê a sua sombra de um tamanho acima de si.

"Quando tudo parece estar perdido e a escuridão se faz presente, não se desespere, existe a luz no final do túnel, pode acreditar. Nada acontece por acaso ou sem a ciência dele, o Deus do amor."
Trecho do livro - Descobrindo Todas as Formas de Amor

Há livros que não são apenas livros.

Ler é passear pelos caminhos da mente.

Foi no Sertão Nordestino, que Deus entre o pó da terra fez o homem e Ele pela primeira vez chorou

"Algumas posições na vida são bem peculiares, requerendo uma medida completamente antagônica. Se não quiser entrar em definitivo naufrágio psicoemocional. Ou seja, quando a pessoa está no fundo do poço a única conduta apropriada é se levantar e sair deste buraco, independentemente da psicogêneses que colocou a pessoa lá"

"Vivi toda a minha vida acreditando que era apenas amor, que se fosse de outra maneira que conseguíssemos sentir “prazer” era um pecado. Mas quem disse que um pecado não pode nos fazer bem? Vai do ponto de vista de cada um, afinal nem sempre o que é bom para mim é bom para você."
Trecho do livro - Simplesmente Prazer.

Quem lê,
Cultiva sonhos
E faz do mundo um lugar melhor.

Na mesa


Chaves,
moedas
diversas...
Prata
dourada
e
cobre.
Diploma
de
'mestre',
CD
bala
sobre
a
mesa,
remédio
para
gripe,
telefone
que
nunca
toca,
paciência
que
nunca
acaba,
e
sono
que
nunca
chega.
Efeito
bumerangue...

" Eu coloco aquela música velha que costumávamos cantar, e por segundos parece que não mudou tanta coisa, só que mudou. "

Não é a mesma coisa quando você não está. Sinto que sou metade do que realmente sou.