Epígrafe de Livro

Viver de ilusão é o mesmo que escrever um livro com caneta sem tinta!

Saber da Luz é ouvir o que os outros falam dela, é ler num livro, é imaginar o que possa ser.
Conhecer a Luz é estar constantemente em estado de bem aventurança, sem a preocupação de limitar os espaços ou as emoções...
Quem conhece a Luz, vive na Luz, é Luz e só se preocupa em iluminar e não julgar quem precisa dela ou não...

Lembre-se de que o vento primeiro vira todas as páginas de um livro que estão voltadas contra ele, para só depois carregar o livro e mudá-lo de lugar.

Portanto, apesar de saber que você é forte, saiba que você não precisa carregar muitos objetos de uma só vez, mas sim aos poucos, poupando suas energias; faça como o vento, use-as com sabedoria.

Acho que vou escrever um livro, pois a minha vida já virou novela.

"Escolhas, Momentos, Opções " a vida é um livro que a cada dia temos que tomar novos rumos mas tome consciente das consequências que escolher como caminho a trilhar...

Segundo o livro dos Provérbios as características de um mau amigo, de quem se deve fugir, são:
violência (Pv 22. 24-25),
intemperança (Pv 23.20),
rebeldia (Pv 24.21),
falsidade (Pv 27. 5-6),
bajulação (Pv. 28.23),
difamação (Pv 16.28),
criação de contendas (Pv 6 16-19).
Por outro lado, Provérbios apresenta também as características de uma amizade saudável, as quais todo cristão deve cultivar em suas amizades. São elas:
Lealdade (Pv 27.10; Pv 17.17),
aconselhamento mútuo (Pv 27.9; Pv. 12.26)
perdão (Pv 17.9),
honestidade (Pv 27. 5-6),
utilidade para o aperfeiçoamento (Pv 27.17)
e reconhecimento de Limites (Pv 25.17; 26. 18-19).

Somos todos poetas anônimos no grande livro da sociedade, onde nossas vidas são as histórias, nossos próximos são coautores, e nossas decisões são as chaves para as próximas páginas. Cabe a nós desenhar um belo espetáculo ou fechar o livro para conservar, tolamente, as folhas

Um ponto final pode terminar um livro, mas não uma história.

A maior criação de Deus... Foi o homem. E a melhor criação do homem... Foi o livro.

Um livro só em nada representa, a outro passo que inútil é plantar uma árvore e deixá-la à sorte do tempo e do vento.
Precisamos cultivá-la, cuidar com carinho e atenção, e logo em seguida rezarmos para que ela dê bons frutos.
Dizem que um homem se completa a partir do momento em que escreve um livro, plantar uma árvore e tem um filho.
Por último, e não menos importante, colocar simplesmente um descendente no mundo em nada completa a missão de um homem. A grande razão é educá-lo, amá-lo e criá-lo de forma justa e serena.

A idéia de que existe um livro que encerra todo o conhecimento sobre o universo -- e que, ao ser humano, só é dada a capacidade de ler parte deste livro -- é falha e deve ser esquecida, guardada apenas como relato histórico.

Ler um livro sem o absolver o máximo, é o mesmo que pegar a fruta mais doce e encher de sal. Não faz sentido algum.

Me pergunto se sou o tipo de livro que você não quis ler até o fim.

FAXINA NO FIM DO LIVRO

Uma faxina na casa alivia a alma

Que dorme na inconsciência do medo.

Quão suja está esta ideia

Murmurando silogismos tristes

De heróis mortos.

Ainda escuto estórias de um poeta

Lutando na guerra de canudos.

Seus papiros estraçalhados

Comandando as tropas

No cair da noite,

No regar do vinho.

Nenhuma verdade será dita

Na poesia.

Poesia é mentira escatológica

Murmurada na caverna

Da alma.

Onde maravilhosas

Sementes de plágio

Naufragam na contaminação

Vermelha do sangue.

Tem que ter cor!

Letras pálidas

Não trafegam pela multidão.

Afirmem o sim,

Neguem o não,

Poesia boa é a que causa explosão.

A que mata gente,

Sem compromisso com a verdade.

Um turbilhão de insetos

Procura entrar por teus olhos,

A paisagem noturna

Parece a imensidão de águas

No centro do mar.

Deixa sair os bichos da carne!

Um velho aposentado,

Apodrecendo no sofá da sala,

Se prepara para ser poeta.

Poeta é o que já foi

E será,

Como as águas evaporadas

E condensadas em chuva

Do mar.

Tamanha dor do mundo

No coração do vagabundo

Crucificado do lado de cristo.

Sem palavra,

Solto ao horror esferoide

Do grito sempre vivo no seu ouvido.

E o que lhe dizem os anjos?

Seus arranjos têm lógica?

Não é fácil suportar as letras nos olhos

Quando a grama verde

Se comunica com os pés.

Abre-se branco um horizonte esparramado

Onde cavalos coloridos

Estudam lições do marxismo.

Neste miolo de algazarra, meu pai,

Senhor e menino,

Em sua carroça de bois,

Busca areia no riacho

Enquanto pajeio os sapos

Nas margens plácidas.

O que me contam eles

É digno de respeito:

A verdade dos reis

Aberta como conceito.

São descendência da nobreza,

Voltarão como voltou Cleópatra

Postos a mesa.

Não importa,

Meu pai não percebeu a importância

Daqueles seres.

Nem dos poetas,

Notáveis reis do insignificante.

Uma áurea de insônia

Acompanha cada um desde que nasce.

Faz uma faxina,

Lata de goiabada não entra no museu.

Guerra de almofadas e pesadelos,

Faz os melhores textos

Quem não tem zelo.

Se a vida fosse um livro de matematica,eu olharia as respostas no fim do livro.

Que susto !

Um dia eu estava sentada na cadeira de balanço, que fica na sala, lendo um livro, e do nada eu saio de si, começo a ver o oposto da minha situação sentimental, é como se tudo virasse flores do nada assim, e eu chego a pensar :
- Como isso esta a acontecer comigo, logo a mim ?
Fico feito uma louca sem saber o que fazer, derramo lágrimas em minha face no momento em que eu vejo coisas na minha frente, tento ficar calma e transparecer que estou bem, mas não consigo, por quê eu fiquei em choque, estataláda e nem a cadeira que é de balanço chega a balançar, e fico ali sentada, volto a ler o livro como se nada estivesse acontecendo, não sei só sei que parei de ler liguei a TV e isso tudo exitou minh'alma deixando-a alerta para as situações de pavor e medo constante que acontece na madrugada, eu não sei se gostei do que ouve, ou se admirei a bela paisagem, ou se derramei lágrimas de desespero, só sei que eu não entendo o que esta a vendo comigo.

Quanto mais eu aprendo,mais eu me livro dos preconceitos...imagina se Jesus fosse preconceituoso?

Entre o livro, o elástico, as moedas, o óculos, o maço de cigarro, o telefone, o telefone, o sutiã, a impressora, o mouse. O fazedor de letras ouve a música e o ouvido responde às notas numa corrente corpórea que a transforma em estímulos, riscos, códigos, versos. Entre linhas a escrita surge. Que suje o papel em branco, que muda a história, que vira esmola do "mendigo de sonhos".
Letras de um coração solitário.

Tudo passa e fica para trás como uma pagina virada nesse livro que é nossa vida.

Um beijo bom é como ler um livro, a cada célula do lábio que se beija, passa em nossa mente um milhão de boas imagens, e viajamos, a diferença do teu... é que não quiz nunca chegar ao fim do livro.