Epígrafe de Livro
" Quando recebi seu livro, as emoções dentro de mim ficaram como se estivessem em uma máquina de secar roupas, se debatendo uma na outra.
A dor que senti foi tão forte quanto quando grampeei acidentalmente meus lábios.
Eu a perdôo porque você não é perfeita. Você é imperfeita, como eu. Todos os seres humanos são imperfeitos, até mesmo o homem que joga lixo na rua.
Quando era jovem, eu queria ser outra pessoa, qualquer um, menos eu.
Nós não escolhemos nossos defeitos. Eles são uma parte de nós e temos de viver com eles. Podemos, no entanto, escolher nossos amigos e estou feliz por ter escolhido você.
A vida das pessoas são como calçadas muito longas. Algumas são bem pavimentadas, outras são como a minha: tem rachaduras, cascas de banana e bitucas de cigarro.
Sua calçada é como a minha, mas provavelmente sem tantas rachaduras. Espero que um dia nossas calçadas se encontrem e possamos dividir uma lata de leite condensado."
Você é minha melhor amiga.
Você é minha única amiga."
Sete sereias
Tenho saudade do que nunca fui. Do meu olhar no rol da escada, do meu livro de histórias gregas, de uma fita de aniversário e dos meus sete anos. Tenho falta dos sete pedaços que um dia fui, de sete almas que um dia tive, de sete palmos da terra que nem sentiam meu cheiro. De viver sete dias na semana sem chorar sete vezes e sentir sete mundos e sofrer sete céus. E mais sete… e mais sete. Me cala o fio de esperança que não mora aqui, e a vida transpassada e alegre que as pessoas carregam no olhar. O meu é só vazio, é só desespero contido em um brilho ofuscado, é vontade de gritar e uma rouquidão só minha. Meu sorriso não abre alas, meu carnaval é em braile, quase ninguém saber ler. Minha festa é outra, minha festa é interna. Não tenho mais o sangue do mundo, não corto mais os pulsos. Não pulo as sete ondas, nem os sete mares, nem as sete vidas. Meu choro é calado e contínuo durando mais que sete dias, mais que sete anos, mais que as sete madrugadas de insônia. Ainda acabo, de tão imensa e desmesurada, roubando espaço dos outros, roubando sentimento dos outros. É que na verdade, sou ladra. Desde quando roubei um chapéu, desde quando matei o gato que diziam ter sete vidas. Sempre as sete vidas. Sou ladra porque saio catando todas essas loucuras e guardando em mim, e vivendo em mim. Canto e encanto com o som das sereias, e nem preciso remexer o cabelo. Nome eu não tenho, minha vida é por dentro, quase imperceptível, calada, roubada. Não vejo. Só sinto e sinto e me entrego em qualquer mar silencioso que me chame. No cheiro de maresia que entranha, mas eu nem me importo ao salpicar o corpo de areia, nem me importo em roubar todos os pecados e fazer virar estatua de sal. Pois quando canto, estonteio.
Jamais posso te dizer quem eu sou, pois quem se descreve se limita, e eu sou um livro de segredos envolvidos em personalidades. Sou tudo o que eu acho que devo ser, só depende de você!
Ninguém consegue fingir ser um bom livro... apenas com uma bela capa, mas com uma historia sem sentido ...
Dedico este livro a pessoas que estão em busca da razão, de uma verdade que esta além do nosso pensar, acima do nosso saber, que é tão limitado e frágil, se comparado ao conhecimento que vem do alto, explicito na essência da alma, demonstrado na composição dos átomos, sentido na pureza dos sentimentos, vivido no respirar, percebido no tocar do vento, observado no nascimento de cada novo ser e comprovado pela perfeição da natureza, entendido por aqueles que mergulham numa intimidade profunda e sincera com aquele que criou o céu e a terra, estabelecendo sua vontade em prol da criação, a base da verdade esta no crer, se você não acredita em nada, tudo lhe parecerá impossível, porém se deres credito, abriras assim uma porta para encontrar um saber, o qual confrontará com fatos e testemunhos de vidas reais, onde nem a razão e muito menos a lógica consegue explicar, pois o inexplicável procede de um ser tão grande, que a física, a química, a biologia, a matemática e todo ramo do saber existente na terra, na sua exatidão e racionalidade, não pode defini-lo ou ate mesmo negá-lo.
Capítulos da vida
A vida é um livro que deve ser lido e explorado cuidadosamente, sem pular os capítulos de dor e sofrimento, pois sem eles é impossivel entender o final da história. A vida é um livro onde todos os pontos e virgulas já estão traçados, e qualquer alteração feita, pode interferir no final feliz.
Na história da vida existem vilões, heróis, dragões, princesas e monstros.
Pobre daqueles que não sabem ler o livro da vida, daqueles que param por medo, aqueles que pulam seus capitulos e acabam terminando sua história cedo de mais.
Existem outros que selecionam os capítulos e acabam e acabam conhecendo o lado sofrido e amargo do existir. Outros perdem o seu tempo a procura de um índice, sem saber que neste livro isto não existe, pois é preciso se jogar a história sem temer ao que virá.
É preciso que vivamos capítulo por capítulo, aprendendo a virar a página na hora certa, deixando alguns personagens para trás. e levando outos até o ponto final.
Há sempre um livro disponível para quem busca conhecimento, porém, há pouco conhecimento para quem impiedosamente ousa em danificá-lo.
A folha de um livro não é um caderno de educação artística, portanto, faça a sua arte em lugar apropriado.
Se aprender com os erros dos outros fosse fácil, a cada livro de autoajuda que lêssemos, subiríamos um nível de perfeição.
"Saudade do que se viveu, Livro rasgado que você esqueceu. Poema triste que ninguém entendeu, Vontade de ter de volta aquilo que se perdeu.”
E numa página de livro qualquer, ali estava escrito ‘eles se amam’, então eu lembrei de você, lembrei de nós.
Um dia você me disse que a nossa vida é um livro
E que cada história vivida
Tem uma página escrita
E que quando
A história acaba
É pagina virada
É folha em branco
É uma nova escrita
È uma nova vida
A ser vivida
É uma nova história a ser contada
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