Encantamento

Concessões divinas neste ambiente de trabalho é a ungida esperança, que por força do encantamento alimenta união em almas distintas, objetivando o desejo de suplantar as agruras e preservar o amor entre os povos.

A flor da esperança, presenteou o mundo com pétalas de ternura no sorriso , e luz de encantamento no olhar.

E no jardim da vida as flores exalam perfume, movimentando sua essência natural de encantamento.

Encontrei a ternura, com expressão iluminada encantamento e o olhar com beijo de conquista.

Um sonho realizado gera encantamento, paz interior, alegria ímpar!

"Vítima de macumbaria? A igreija está sobre encantamento? Pode escrever, Deus é Especialista em desfazer obras do diabo."

—By Coelhinha

⁠Felicidade é fazer de cada momento um grande encantamento.

"Nada se compara ao poder de encantamento das crianças, da energia que transmitem através de sua alegria contagiante, amor, inocência, olhar e sorriso. Por onde passam irradiam felicidade, luz e ternura, conseguindo tocar os corações de todos a sua volta. Transmutam tristeza em alegria, amargura em brandura, timidez em descontração, maldade em bondade, ódio em amor. Eis o poder de encantamento das crianças!"

Meu eu

Em cada espaço da minha história a pedaços de encantamento de uma vida dinâmica e cheia de auto conhecimento e de descobertas. São inúmeros os momentos da minha jornada que se escondem quando o Sol deita e dorme sem pressa para levantar, dando vida a Lua que ilumina suavemente as minhas lembranças transformando os meus dias dourados em uma locomotiva de emoções que passam por estações antes desativadas pelo meu verdadeiro eu.

⁠Iluminados


Nas expressões frias blocos de gelo nascem e só podem quebrar seu encantamento aqueles que carregam nas noites assombradas as tochas com o poder de iluminar o céu.

Me abrace como a flor de lótus abraça o mundo ou me deixe como um foguete quando se parte em pedaços ao tentar fugir da terra,

E se o teu amor vencer as ondas do mar, se ele conseguir escalar os sete maiores picos nevados e for capaz de segurar a chave do tempo, então volte e eu gritarei tão alto que até nas estrelas ira ecoar a força do nosso amor.

Minh’alma de borboleta baila com o vento, numa dança mítica, simbiótica de encantamento e de liberdade.

Nos dias de pandemia
Descobriu que a alquimia
O encantamento e a magia
Todo amor e a alegria
O paraíso, a maravilha
Tudo aquilo que sonhou um dia
Tudo ... não passou de zombaria.

⁠Economizo a informação para aumentar o encantamento. É o jeito que encontrei de revisitar o éden. A utopia ajuizada não é utopia.

⁠Por tanto encantamento com a vida que escolhi, passei a detestar as horas em que durmo, pois me tiram os momentos a mais que teria para vivê-la, e os que experimento em meus sonhos já chegam prontos e nem de longe tão interessantes.

⁠Quem tem olhos para os céus
afim de apreciar a beleza da lua
e o encantamento do universo,
bem como, tem o prazer de cuidar da natureza,
não abre o coração para as maldades do mundo terrestre.

⁠"E assim, percorro o tempo
em rendição ao encantamento
de algum momento
em que verei sucumbir o eixo
que me aparta do seu eu
e dilacera minha vontade.

Verdades? O que são?"

⁠O Encantamento

A princípio, ele pensou que ela fosse Ariadne — uma ninfa perdida entre os mitos e as constelações. Pensou que sua mente fosse um milagre oculto dos deuses, uma peça rara entre os destroços do caos. Via nela o brilho do improvável, como se cada gesto carregasse um segredo antigo.

Mas com o passar dos dias, ela foi se revelando... comum.
Pessoa binária — presa na contemplação medíocre entre o sim e o não, entre o bem e o mal. Uma alma regida por manuais. Uma mulher como tantas.

E ainda assim, ele a desejava.

Não por aquilo que ela era, mas por aquilo que ele imaginava que poderia ser, se ela aceitasse se lançar com ele ao vazio. Ele queria a vertigem. Queria sair do chão com ela, voar — não sobre nuvens, mas sobre abismos. Queria perder-se e, no fundo da queda, encontrá-la.

Ele era um homem subterrâneo.
Habitava no silêncio, na contramão do tempo. Carregava na alma uma solidão antiga, quase mineral. Tinha feito do abismo seu ateliê, seu altar e sua casa. E nela enxergava a possibilidade de dança, de salvação, de ruína bela.

Queria levá-la para esse mundo, onde a arte não tem preço e os gestos não pedem permissão. Queria que ela ouvisse o som da vertigem, o canto obscuro que move os artistas quando amam.

Mas ela tinha sonhos —
Sonhos com raízes, não com asas.
Queria se casar, ter filhos, construir uma casa com varanda e cortinas. Queria um homem estável, domingos tranquilos e filhos com nomes decididos muito antes de nascerem.

— E se não houver futuro? — ele perguntou, numa madrugada em que ela falava de imóveis e certidões.
— Então a gente inventa um — ela disse, sorrindo como quem jamais compreendeu a pergunta.

Ela não o entendia.
Achava bonito o que ele dizia, como quem acha bonita a chuva ou a música triste — mas não desejava se molhar, nem chorar.

Ele queria que ela rasgasse o destino e ardessse com ele num fogo sem nome. Mas ela dizia:
— Você precisa crescer.
E ele sentia que era exatamente o oposto: precisava desaprender.

No fim, ela partiu.
E ele ficou — com a ausência dela, com a vertigem não vivida, e com a verdade que o tempo traz como um veneno lento:
não era ela quem havia sido pequena —
era ele quem havia sonhado grande demais.

⁠O Encantamento

A princípio, ele acreditou tê-la visto entre as colunas do templo. Não um templo de mármore — mas o da própria mente. Ali, onde as musas habitam como sombras antigas, ela surgiu. Seus olhos, tão serenos, pareciam conter os astros. Seu gesto mínimo, de afastar os cabelos do rosto, era um ritual solar. Ele pensou: É Ariadne. A filha dos deuses. A que guarda o fio do caos.

Ele era artista. Não dos que vendem quadros em feiras nem dos que frequentam coquetéis. Era daqueles que se perdem no traço de uma linha, ou em uma frase que nunca termina. Vivia no exílio da lucidez, no limiar entre o sagrado e o delírio.

E ela apareceu assim. Simples. Com um vestido qualquer. Mas para ele era sacerdotisa. Musa. Mistério. Sua mente parecia dançar sobre os abismos como uma acrobata dos ventos — e ele se encantou por aquela inteligência sem nome, por aquele silêncio que parecia conter todas as palavras do mundo ainda não ditas.

— Você não é daqui — ele disse, certo de que falava com uma mulher vinda de outra esfera.

Mas os dias passaram. E o que era véu foi tecido. O que era bruma, forma. A musa, aos poucos, se revelava humana. Com certezas comuns, opiniões previsíveis. Não havia abismo: apenas convicções. Ela acreditava em causas, em partidos, em fronteiras morais. Entre o sim e o não, ela nunca hesitava. Entre o bem e o mal, escolhia com pressa.

Ele, que vivia das nuances, das contradições, do absurdo, sentiu uma dor sem nome.

— Ela é binária — pensou.
E doía. Não porque ela fosse assim — mas porque ele havia amado nela o que ela nunca fora.

E então compreendeu: sua arte sempre fora isso — um esforço patético de ver divindade em quem só carregava o peso da humanidade.

"A boa literatura, (poesia) só pode nascer de duas fontes: Da indignação e do encantamento."

⁠Oh amor, que mistério tão profundo!
Existe em ti um poder de encantamento,
minha existência se transforma em alento,
feito canção, te exalo em cada segundo.

Ao pensar em ti, a luz do dia é mais brilhante,
e ao anoitecer, tua imagem me acalenta,
pois tua presença em mim se faz constante,
e minha alma de felicidade se alimenta.

Com tua beleza, incendeias minha alma,
teu olhar forte, que me invade sem pudor,
e me consome qual labareda amável.

Tudo em ti é poesia, divina e glória,
e com teus beijos, me envolves sem rancor,
e me levas ao céu como uma alada história