Em um Mundo Encantado Poderiamos Voa

Um homem que tem de ser convencido a agir, antes de agir, não é um homem de ação.

Beleza, presente de um dia que o Céu nos oferece.

Manchas de tarde
na água. E um vôo branco
transborda a paisagem.

Para se ser completamente Homem, indispensável se torna ser um pouco mais e um pouco menos do que homem.

Uma ideia é um feito de associação.

Aquele que sem autoridade mata um criminoso, torna-se tão criminoso como este.

Ninguém aqui morre só a sua morte; / é um pouco de nós todos que se vai / e naquele que nasce há um pouco de todos nós / que se torna outro.

O estilo não é a roupa, mas a pele de um romance. Faz parte da sua anatomia como as entranhas.

Um vasto plano seria inútil.

É menos aborrecido ver a mulher que amamos ser possuída pelo marido que por um amante rival.

Uma obra de arte é um canto da criação visto através de um temperamento.

A ditadura e um estado em que todos temem alguém.

Escrever é uma percepção do espírito. É um trabalho ingrato que leva à solidão.

O homem pode adquirir conhecimento ou se tornar um animal, como ele quiser. Deus faz os animais, o homem faz a si próprio.

O que vulgarmente faz que um pensamento seja grande é dizer-se uma coisa que nos conduz a muitas outras.

Quando um personagem nasce, adquire imediatamente tal independência inclusive do seu próprio autor, que pode ser imaginado por todos em tantas outras situações em que o autor não pensou inseri-lo, e às vezes pode adquirir também um significado que o autor jamais sonhou em dar-lhe!

Consideremos a mulher um belo animal sem pelo e cuja pele é muito procurada.

Cada um quer apoderar-se daquilo que só pertence a todos.

O amor deve considerar-se como um grande poema, cujo primeiro canto é o casamento.

O Cão Sem Plumas

A cidade é passada pelo rio
como uma rua
é passada por um cachorro;
uma fruta
por uma espada.

O rio ora lembrava
a língua mansa de um cão
ora o ventre triste de um cão,
ora o outro rio
de aquoso pano sujo
dos olhos de um cão.

Aquele rio
era como um cão sem plumas.
Nada sabia da chuva azul,
da fonte cor-de-rosa,
da água do copo de água,
da água de cântaro,
dos peixes de água,
da brisa na água.

Sabia dos caranguejos
de lodo e ferrugem.

Sabia da lama
como de uma mucosa.
Devia saber dos povos.
Sabia seguramente
da mulher febril que habita as ostras.

Aquele rio
jamais se abre aos peixes,
ao brilho,
à inquietação de faca
que há nos peixes.
Jamais se abre em peixes.