Elegia de um Tucano Morto
Ser o maior mulherengo ou pegador morto em um cemitério, não é o que mais importa para mim… Ir para a minha cama à noite pensando que eu estou fazendo alguma coisa grande para alguém que eu amo. Isso sim é o que mais importa para mim.
Não tenho mais vida. Não estou morto, de fato. Mas, como se vive sem vida? Como se morre sem morte? O que fazer agora?
Embora eu insista no erro, é difícil falar de vida quando se está morto por dentro. Insensível, indiferente. Sobreviver e viver são coisas absolutamente diferentes.
somente um ser morto é que se torna incapaz
pq enquanto houver vida, tudo é permissível
até realizar os sonhos mais impossíveis
Na verdade a impossibilidade é uma barreira.
mas com certeza,
barreiras foram feitas para serem quebradas
A linguagem é a criadora de todas as coisas. De um simples e morto grão de areia, ao mais vívido e complexo ser, nada existe sem a linguagem. Ela permite-nos a ciência de nós mesmos e de tudo mais.
Em minha vida, é tudo ou nada.
Porque não existe, homem mais ou menos morto, ou mulher mais ou menos grávida.
Morto...
assim acontece.
Preso, condenado
ao infinito do mesmo.
Infância corroída,
manifesto interior.
Colo, cuidado, carinho:
abandono, desdém, deboche.
Ilha sem mar,
incompleta natureza.
Pouco riso, e por dentro.
Cego de chances...
Envenenado por crer.
Quebra-cabeça de vento.
Se saudade mata-se, morto eu estaria!
Mas como ela não mata, me fere todos os dias!
Uma ferida muito grande,grande e dolorosa, quão grande é essa dor, que meus olhos lacrimejam, oque posso fazer se meu corpo ainda te deseja!
Do que Adiantas Viver Sem ter motivos,
Do que Adiantas Viver se o coração Já estas morto ,
Do que adiantas Sorrir se estás triste,
Do que Adiantas ?
Do que adiantas Viver ,sem saber que irás morrer
Ou Morrer Sem saber que viveu ?
Do que Adiantas Lamentar O Passado , se o Presente é realmente oque Importa ?
Do que Adiantas ……Ter fotografias suas…… , se ao meu lado ……Eu sei que Você não poderá esta
PASSAGEM
O que olha, o olhar do morto fixo no teto,
Pensa no aborto no feto,
No filho que seria o prodígio,
Porque os que vingaram,
Envolveram-se com drogas,
O que pensa o defunto?
Pensa no gerúndio do verbo morrer
Pensa nas coisas que deixou de dizer,
Pensa nos abraços que deixou de dar,
Pensa na esposa que deixou de amar,
Pensa no particípio do verbo finar
O que pensa o finado
No féretro fechado
No pranto caindo de alguém preterido
No pretérito imperfeito
E no mais que perfeito
Do verbo acabar
Acabara bem antes do lapso, do colapso
O que olha o olhar do morto,
Num ponto indeterminado,
Pensa no pigarro, na cirrose,
Pensa no enfisema,
Na cachaça que não mais beberia,
No cigarro, que não fumaria ...
O que olha o olhar do defunto,
Germes, vermes em festa,
Por um novo presunto,
A passagem? Alguma paisagem?
Trevas ou luz?
Ou A singular possibilidade de renascer?
A vida é movimento, erro e acerto, desejo e ação, quando nada nos impulsiona, então já estamos mortos. Prefiro lutar com ardor e paixão, perdendo pedaço de sentidos e coisas, do que ser um corpo inerte vivendo sonhos impossíveis...
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