Elegia de um Tucano Morto
Todos os espíritas são covardes, medrosos e mentirosos, porque têm medo de consultar o morto no cemitério de madrugada, caem fora se lhes pedir ajuda de médium e velas, porque sabem que na hora da consulta, os demônios só se manifestam para negar a verdade e atrapalhar a vida dos outros.
Um corte na alma,sentimentos que vazam,como posso sentir tanto se nem chorar consigo,morto por dentro,em vida iludido,qual o motivo,me sinto caindo,cadê meus amigos?
Alguns me seguram outros empurram, qual é o sentido em me ver diluído em meio a tristeza,minha desgraça é engraçada?
O que a vida me fez,só ouço a morte,meu interior está em conflito,cada dia mais aflito.
" O Pastor manco e não morto serve ou não?"
Deixa eu pensar e assim te direi o que já perscrutei do fundo do pano da psique religiosa ou até mesmo social.
Reflita comigo: se é licito um ferro zombar o ouro pela sua beleza e valor?
Pensar é fácil, difícil é pensar e viver o bem nesta hostil terra. Quem pensas que és quando se distancias do teu pastor somente porque ele hoje está mancando? Achas que mancar é uma derrota? Pois então vejamos: Do que tem no mundo muitos pastores de igrejas abandonados só porque um dia tiveram falhas que ao olho humano merece julgamento?
"Ser pastor não é ter a arte de gerar ovelhas, e sim ter a arte de cuidar ovelhas". Ovelha gera e Pastor cuida a ovelha. Mas hoje os valores mudaram, tudo se neutralizou. Há tantas ovelhas querendo que seus pastores assumam o papel que cabe as ovelhas fazerem. E consequentemente também existem pastores esquecendo de sua tarefa de cuidar, passando toda vida tentando gerar. Tudo isso somente causa frustração psiquiátrica. Isso eu chamaria de "Neofismo vital", Aquilo que me faz não compreender o meu verdadeiro papel na vida.me levando com isso a destruir os planos do meu próximo. É bem mais fácil alguém apontar cada erro que existe no seu próximo, ao invés de concerta-los. Hoje a ovelha quer ser pastor, e vagueia na selva sem propósito da vida. Pastor que está defeituoso não significa que ele está morto. Pois a morte é ausência da vida, mas defeito é somente cicatrizes causados por um problema encarado na vida. Uma coisa é ausência da vida outra é defeito. Se o teu pastor está morto então não resta saúde nele. Mas se ele tem defeito, então é o tempo da ovelha combater com seu pastor e não abandona-lo, pois nele há saúde e vida. Olhando por questão de lógica da vida: Muitos crentes fogem de seus pastores por razões de um erro cometido pelo seu pastor, ou seja, por um pecado cometido pelo seu Líder espiritual. No entanto, excluir um pastor ou qualquer crente, dos átrios eclesiásticos pela razão de um erro, lastima-se que seja uma defasagem religiosa. Portanto, há necessidade de se unir como um povo de amor, não somente falado ou pregado nos púlpitos, mas também que se demonstre nos atos. Ao prestar atenção da citação que afirma: "O mundo civilizado tem sido saturado com cristianismo por 2000 anos, e um regime fundado em crenças e valores judaico-cristãos não pode ser derrubado até que as raízes sejam cortadas. “Frase de Antônio Gramsci, mentor do comunismo. Os Cristãos atuais se esquecem da sua Missão de regatar a humanidade das garras de satanás e passam fazendo concílios problemáticos em seus templos, o que seria o tempo de movimentar-se passou a ser o tempo de paralisia espiritual. O objetivo de inimigo da Igreja é cortar ela pela raiz, começando pela família, que é a primeira instituição fundada por Deus na terra. Temos indícios disso atualmente, a educação dos nossos filhos em todas áreas seculares de ensino, recaem a tendência de neutralizar o pensamento da existência de Deus, a mente humana está sendo bombardeada por cenários extremamente perigosas, a mídia estimula o mundo a viver pra sua própria queda. A igreja precisa tomar sua posição cristocêntrica; Jogando para si mesma a famosa questão “Em seus passos o que Jesus faria?”. É tempo de cuidar o propósito de Deus na terra. Pastor manco não é morto, ele pensa e age, mas precisa de apoio seu.
Abraão poderia ter matado Isaque.
Daniel poderia ter sido morto na cova dos leões.
Moisés poderia não ter feito o mar se abrir.
O que diferenciaram esses homens foi a FÉ
em um Deus que pode tudo.
Entretanto, ter fé não significa que você
viverá o sobrenatural todos os dias, pois
ela é dependente de Deus.
É como se você pulasse de uma ponte
acreditando que não seria morto.
Pode dar certo ou não.
Depende de Deus.
Pensamento do dia 18/03/2016
O homem inconsciente, é um vasto arquivo morto de uma memória difícil de acessar, porém não impossível, ali ficam guardadas todas suas lembranças explicitas da sua existência seja na carne ou fora dela.
Da luz que atravessa a janela do quarto meio morto
meio torto eu era, da lonjura que era minha vida de outras
do frio que adormecia meus pés, do medo e do café morno
da praticidade de uma pena em mão, um termo em grão
do chiar da noite lá fora, meia noite lá fora
ela passeava entre os outros que eram meus outros eus
da loucura entre estar consciente e estar presente
da folha que caia das árvores no parque
do cão que respondia aos pedidos de socorro da cidade
e o terror do silêncio quando a vontade é gritar
com o piscar dos olhos e a vontade ausente
agradecer o nascer do sol e ao poente
ao vinho barato, pra conter às tristes alegrias
o exagero de rimar palavras vazias
do ser que ama o mar e prefere só admirar
do sorriso da moça, cuja boca já não me sorri mais
de alguns anos atrás, que para trás queria andar às vezes
do som que vem de fora, vem da forma que o sal escorre
da barba feita, e o nojo da roupa bem arrumada
o bicho do mato, ô, bicho, eu não mato
o brilho da parede verde, e das histórias pra contar
de quando tu me falava pr'onde ia viajar
essa fumaça na minha cara, era o bom senhor
da alma em praça, que acalmava a minha
da chuva de setembro e em ser teu acendente
da manhã morta em mim, morrendo os domingos
um pouco mais disso, daquilo, um quilo de solidão
um tanto assim de nós que em nós morava
fechava a porta mas não se despedia
do chão quadriculado, da grama e da flor
o pouco se importar não é normal
talvez ninguém seja, ou não quer
dos prazeres que parecem pagamentos
salda mais uma das minhas parcelas de culpa
da vontade de não escrever mais
parei
Sei que ao alcançar um sonho, provavelmente vou estar mais morto do que vivo. Diferente do que as pessoas dizem, os sonhos não nos tornam fortes, deixam-nos vulneráveis. As pessoas nunca entendem a diferença entre reconhecimento e realização. Procuram notas de dinheiro achando que só porque são feitas de folhas de papel, elas serão leves e podem voar até si, mas não, nunca voam porque mãos humanas as seguram. Nunca entendem que não importa a quantidade obtida, muito menos a realização, mas o peso que você carrega na alma. Quanto mais longa for a jornada, mais os sonhos pesam. E o que antes era um sonho, agora tende a ser um pesadelo. Se sua busca era ter uma estabilidade física, prepare-se para a instabilidade da alma.
A estátua de um poeta morto
Sozinho, caminho até a praça...
Dois ou três passos e paro.
Colho flores brancas entremeadas ao mato.
Mato grande, que cresce ali!
Um cercado de fios de arame enferrujado protege o jardim.
Desconsidero o aviso que diz:
-Não colha flores e, ou, plantas desse jardim!
(...)
Num segundo de descuido
um agudo espinho de esquerda
espeta-me o dedo polegar da mão direita.
Desço à terra!
Subo novamente à minha própria altura.
Recosto-me em uma estátua de cobre.
(...)
Um pássaro cinza voa no céu sobre mim.
Voa meio assim...
Meio torto, meio de lado.
Voa um tanto apressado.
Muito estranho!
O voo desse pássaro.
(...)
As pedras no chão...
-Vermelhas como estão-
parecem dançarinas de flamenco
tango, tchá...tchá, tchá!
Parecem dançar,
mexem-se sem parar!
Mexem-se. Sem parar.
(...)
De repente...
Ficam escuras!
Ficam duras!
Param de dançar.
Dói!
Dói-me a cabeça.
(...)
Os olhos ficam inquietos.
Nuveiam...
Nuveiam!
Somem as nuvens dos olhos
e até o sol para de brilhar.
(...)
Dá um sono!
Resolvo deitar ali mesmo.
Deito-me naquele lugar.
Penso-me morto.
Morto não hei de estar!
Não hei de estar.
Morto, eu? Será?
(...)
Num último e derradeiro esforço
tento me levantar.
Tudo parece estar tão distante...
O corpo está tão pesado...
Resolvo me aquietar!
Durmo por horas ao pé da estátua de cobre.
(...)
Estátua de poeta!
Homenagem 'post-mortem'.
O coitado morreu ali mesmo...
Naquele lugar!
Envenenado por um pico de espinho de rosas brancas
no polegar da mão direita.
(...)
Morto e transformado em estátua!
Pra sempre ali...
Parado!
Transformado em poesia dramática.
Eternizado em seu próprio universo,
e preso, em seu mais triste verso.
Morto!
(...)
Enquanto lamentava a sorte do pobre homem
o pássaro cinza que se remexia no céu sobre mim
mira e despeja toda a sua maldade em minha cabeça.
Numa casualidade quase transcendental,
salva-me da morte!
Livra-me da sorte de virar estátua.
Revivo e vou-me embora.
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