Ela

⁠Ela sentava-se na calçada e com olhar longínquo fitava o horizonte azul, tentando encontrar por trás da brancura das nuvens, qualquer vestígio de felicidade escondido nelas.

⁠Anatomia.



Nas entranhas...
Uma afirmação...
Sou a anatomia na poesia...
Dentro de mim ela corre e segue...
Minha vida é várias estações...
O sangue vai vestindo-se com a toga...
Na mente..
Uma arte...
Nos olhos..
Um dom...
Uso a razão e faço a arte acontecer...
Sou o retrato de um verso...
Sou a fotocópia de um poema...
Sou original..
Dou estimulante para minha imaginação..
Apartado do mundo...
Tenho histórias para contar...
Sou feito á cores...
Uso o Branco para brilhar....
O preto em mim é cinzento...
Devido a chama que um dia me queimou....
Sou a arte que trama...
Sou o quilate do ouro...
Tenho uma parte perversa...
Não sou muito de conversas...
A poesia se funde...
E os versos entram em choque...
Violo o meu violão...
Afino e faço dele uma viola...
As notas musicais eu consolo...
Elas tentam me sufocar e eu não me degolo...
No dó-ré-mi...
Me devaneio fora daqui...
Meu tecido é de brim...
Dou reluz usando cetim...
Sou a agulha que fura e vai contando os pontos...
Sou escritor...
E não dou a ninguém...
Meus direitos autorais...
E muito menos descontos...



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

Tenha muita afinidade com sua Fé,, ela pode te gerar⁠ muita sabedoria !

20/Dez/20

⁠“Quando uma pessoa vai comprar algo, ela pergunta “qual o preço”, e este é seu maior erro, pois o correto seria “qual o valor”, pois qual importância aquele produto trará a sua vida?! Temos por tanto uma Sociedade de quinquilharias e desperdícios, e que desconhece o valor do dinheiro”.

⁠Contemplar a natureza nós conecta com o divino que habita em nós. Somos parte dela e ela de nós.
Reconectar e a chave para o bem- estar e para a nossa evolução enquanto, seres terráqueos

⁠Saudades
Ninguem ainda descreveu como ela surgi e como vai embora, porque que o sentimento não desaparece simplesmente evapora... É um sentimento incrivél mas ao mesmo tempo assustador vc se isola pensa por mais que tudo esteja bem vc lembra de todos os feitos que já foi feito pela pessoa em causa, sim eu sinto saudades e vcs também, isso me torna mais humano e mais sincero e honesto comigo mesmo.

Ela pensa 🧍‍♀️que eu não penso nela 👫
❤️

⁠Não deixe a alegria acabar porque a quarta-feira de cinzas chegou.

Ela pode estar na sua vida inteira mesmo não sendo carnaval.

Penso o tempo todo naquela garota, como faço pra arrancar ⁠ela de mim, juro que faço qualquer coisa

Gosto da palavra "faceira" ela sozinha já transmite alegria, imagina então no rosto ou no coração de alguém?

Ela estava parada na Gare du Nord em Paris. Se estava chegando ou partindo nunca vou saber pois não tive coragem de perguntar e o trem do momento, apitou, eu não ouvi, ele passou.

⁠A minha vida pode parecer fácil, mas não é, se ela aparenta, é porque eu lutei para que ela ao menos pareça ser menos complicada.

⁠Lembra quando você perguntou sobre a vovó na noite passada? Ela se foi... E nós temos que resolver algumas coisas.

⁠A mentira é como a areia movediça, uma hora ela te sufoca se você não sair deste plano.

⁠Não nos programamos para a morte. Ela é previsível, embora sua chegada seja imprevisível.

⁠Se você quer mesmo uma coisa, tem que se agarrar a ela. Não desista. Agarre-se como se sua vida dependesse disso.

“ Ela é beleza, ela é coragem, ela é a pintura da sua própria paisagem

⁠Olhar de donzela, tipo de vitrine
Acompanho ela que hoje nos ta pro crime.

⁠Sonhos.



Na alma...
Uma dor...
Ela chora e clama.
Em busca da de um sonho...
Na memória...
Apenas manchas que clamam...
Vou em busca da cura...
Mas não encontro...
E assim...
Viajo pintando....
Tentando escrever para não morrer...
O quadro que vou borrando...
Não existe cores...
Apenas borrões....
E mesmo manchado...
Vou insistindo...
Atrevido na minha arte....
Tento trazer os sonhos...
Pelo menos em partes..
As lágrimas descem...
Quem sabe um dia...
Posso eu...
Desenhar tudo que sonhei...
Mas por enquanto...
Apenas tintas que escorrem....
Misturadas com as cores...
Dos meus prantos...


Autor :Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Sabe a dor que você carrega aí dentro? Talvez ela não desapareça rapidamente, mas um dia você vai olhar pra ela e não vai mais sofrer. Assim como os anticorpos combatem o que faz mal ao organismo, o tempo e o amor-próprio curam o que faz mal à alma.