E o Tempo da Travessia e se Nao Ousamos Faze-La

⁠”Disfarçado de luz, o inimigo se oferece como gênio, mas todo desejo atendido fora do tempo é um cavalo de Troia na alma”

O tempo passou, a saudade apertou. O tempo passou, a dor se curou. O tempo passou, uma verdade ensinou: somos todos passageiros do tempo.

⁠Para quem te desvaloriza,basta de dares ouvido,tempo e atenção!
Fica bem com esta noção para a tua realização.

⁠Na escuridão do sol, o tempo chora memórias que nunca chegaram a florescer. São lembranças inacabadas, suspensas no vazio entre o que quase foi e o que jamais será. O vento passa com o perfume do que não vivemos, e cada silêncio carrega o peso de uma saudade que não tem nome, mas ainda assim dói, como uma ausência sem começo, como uma ferida que nasceu do nada e insiste em permanecer. Há ecos de palavras que nunca foram ditas, gestos interrompidos pela pressa do destino, e olhares que não se cruzaram a tempo de mudar alguma história. Tudo parece repousar num limbo entre o sonho e a desistência, onde o coração ainda espera, mesmo sabendo que já é tarde. E nessa espera muda, nessa penumbra sem rosto, até a luz parece hesitar, como se o próprio sol também sentisse falta de algo que não viveu.

⁠Pela manhã tens poesia
és habitação de pequenos
o vento é presença invisível
tempo de lábios fieis

o sopro de Deus!
É tumulo aberto
aos impios.

⁠Desde que você chegou, o tempo dança mais leve, o céu parece mais azul e até o silêncio tem perfume. Te admiro em cada gesto, na alma que brilha mesmo nos dias nublados. Minha vida, antes morna, agora é poema – e você, o verso mais bonito que já vivi. Te amo.

⁠O tempo passa arrancando pedaços de novidades e cuspindo restos antiquados de efêmera materia imemorial.

⁠O tempo é um filtro que só deixa passar as palavras puras, próprias para consumo.

Memória é para o passado assim como a imaginação é para a alma viva das estações, dos momentos oníricos e da brutal realidade do ser.

Só quem convive com a solidão aprecia uma verdadeira companhia.

Angústia que nasce da beleza é como o filhote de pássaro, que nasce despejado, frágil e se transforma em um lindo flamingo rosa.

O pensamento criativo flerta com o infinito, mas não pode ultrapassar a atmosfera.

A escova de dente é como uma mãe lambendo o rosto de seu filhote — no caso, é a saúde bucal.

O vazio sobra
Aquilo que se fragmentou
O desejo alcança
O além da esperança.

Ela esperava o sol esfriar para aquecer o café. Esperar o sol esfriar é torná-lo sujeito onisciente, para o momento certo de aquecer o café — convite para que a comadre se aproxime e compartilhe esse momento.

Melflorar — mistura de mel e florescer. Quando o mel está no ponto de ser colhido e reiniciar o ciclo.

Impermanência é acompanhar o crescimento de um filho em todas as suas etapas.

⁠No instante em que diz, tô sem tempo, o tempo já se perdeu de você, o tempo está cansado de esperar por você, por não ter o próprio tempo por você.

⁠Tudo tem um porquê,
um impasse no tempo,
uma lógica que desafia o sentir,
uma regra sussurrada pela razão,
um dilema que dança com o conflito.
Na estrada da vida,
nada é por acaso
tudo tem um porquê,
até o silêncio que cala
grita tem um porque.

⁠Eu sou o tempo que me habita

Um dia, tive pressa. Quis crescer antes da hora, conquistar sem saber o quê, correr sem direção. Sacrifiquei minha saúde em troca de prazer, e depois gastei o que não tinha na tentativa de recuperar o que nunca deveria ter sido perdido. Vivi ansiando o futuro, ignorando o presente. Vivi sem viver a vida, sendo ida antes do tempo, num caminhar que, muitas vezes, parecia sem destino.

Mas a vida, com suas ironias, me ensinou. E eu aprendi. Não como quem apenas sabe, mas como quem se transforma por realmente ter compreendido.

Hoje, eu sou. Sou calma, sou natureza, sou essência. Não me prendo ao tempo, nem à matéria. Não gasto energia onde não floresce. Falo pouco, observo muito. Já não há pressa, há presença. Já não há busca, há encontro.

Essa verdade não se esquece. Não se abandona aquilo que nos desperta para a vida. Esquecer seria renascer no vazio, e isso, simplesmente, não acontece. Porque agora eu vivo o que sou, por inteiro.

E isso é liberdade.

⁠Carta para uma narcisista
Foram quatro meses, mas o que eu vivi nesse tempo marcou como se fossem anos.
Entrei de coração aberto, mas saí com ele mais forte — e, pela primeira vez, voltado para mim mesmo.
Durante o tempo ao seu lado, fui colocado à prova emocionalmente de maneiras que ninguém deveria ser.
Convivi com comparações dolorosas, ausências inexplicadas, reações agressivas por motivos banais e uma instabilidade que me fez perder a noção de quem eu era.
Até o fim, o desequilíbrio se manteve: bastou eu dizer que queria ir pra casa, e você respondeu com desprezo e fúria — jogando no chão o que simbolizava nossa história.
Mas ali, junto dos cacos, nasceu minha lucidez.
E é por isso que hoje eu escrevo não com raiva, mas com consciência.
Porque o que me parecia amor, era teatro.
E quando percebi, eu apenas sorri — que sorte a minha ter sido o único verdadeiro nisso tudo.
A sua passagem pela minha vida teve um efeito inesperado:
Reencontrei amigos que o tempo e o seu controle haviam afastado.
Reaproximei-me da minha família, que me acolheu e me lembrou quem eu sou.
Todos me incentivaram a sair desse ciclo — e eu escutei.
Eu aprendi.
Aprendi a delimitar melhor para quem eu entrego meus sentimentos nobres.
Aprendi o valor do amor-próprio e da autoproteção emocional.
Aprendi que não posso salvar ninguém que não quer ser salvo — e que isso não é um fracasso meu, é um limite da vida.
Aprendi que há uma hora de parar. Parar de insistir. Parar de sangrar por quem nunca vai cuidar da ferida.
E nessa hora, é preciso abandonar a batalha — por amor à própria vida.
Hoje, sigo a vida sem sofrimento, sem peso, sem mágoas.
Carrego apenas o que me constrói: meus valores, minha força, minha consciência limpa.
Você talvez nunca consiga amar.
Mas eu consigo.
E da próxima vez que eu amar, será com leveza, reciprocidade e verdade — como eu mereço.
Obrigada pela lição.
Eu me despeço, de cabeça erguida, sabendo que voltei a ser quem eu sou — e que nunca mais me abandono.

Biquíni Cavadão – Vozes que Nunca se Calam

Na curva do tempo, no grito do chão,
Surge o som forte do Biquíni Cavadão.
Não é só uma banda, é filosofia,
É trilha de luta, é luz que irradia.

Bruno Gouveia, a voz que comanda,
Que canta verdades, que nunca se espanta.
Seu timbre é bandeira em qualquer geração,
Nos leva pra dentro da própria canção.

Carlos Coelho, nas cordas da vida,
Transforma em melodia cada ferida.
Com riffs precisos e alma no som,
Nos guia com notas que tocam o dom.

Miguel Flores, maestro dos sons,
⁠Teclado e essência nas ondas e tons.
Pinta com dedos paisagens no ar,
Um mundo inteiro pra nos encantar.

Álvaro Birita, no tempo perfeito,
Comanda os tambores de peito a peito.
Batidas que marcam amor e emoção,
Ritmando histórias do coração.

Quatro estrelas, um só coração,
Formam o universo do Biquíni Cavadão.
E cada canção, uma estrada, um farol,
Nos aquece a alma como um raio de sol.

Entre o ontem e o sempre, seguem sem freio,
Com rock, coragem e um lindo anseio.
E quem já os ouviu sabe da razão:
Eles moram pra sempre dentro da canção.

⁠Versos de um Biquíni no Tempo 🎶
No coração do Brasil, um som despertou,
Entre acordes e sonhos, o tempo parou.
Biquíni Cavadão, rebeldia e ternura,
Cantando verdades com alma tão pura.

Vieram dos anos de dor e mudança,
Guiados pela luz da eterna esperança.
Em cada refrão, um grito contido,
Em cada palavra, um mundo vivido.

Não era só música — era libertação,
Era ponte entre o medo e a inspiração.
E até hoje, no peito de quem sente,
Ecoam canções que embalam a gente.

⁠Deixa que o tempo passe, e verás que aquela pessoa que ficou pelo caminho, e que julgavas ser uma perda, afinal era só uma pedra
que te impedia de avançar.

⁠O seu tempo é preciso demais;
Esse "Bem" individual é um recurso limitado.

Por isso, qualquer coisa que estiver ocupando o seu tempo e não for para o seu crescimento espiritual, pessoal e profissional, dispense.

Lembre-se, será a sua qualidade de vida que fará valer a pena o seu tempo.

⁠Tempo de enamoramento,
fase de sonho e paixão,
Onde os olhos brilham
o coração lateja emoção.
Cada olhar é uma flecha,
cada toque é um beijo,
O mundo parece perfeito,
cheio de amor e desejo.
Nessa fase mágica,
tudo é novo e excitante,
Cada momento é precioso,
cada instante é radiante.
O amor é uma chama
que queima forte e clara,
E o mundo gira em torno
dessa amorosa dança rara.
Tempo de enamoramento,
fase de doação e entrega,
Onde o amor é o centro,
a vida é uma grande festa.
Cada sorriso é um presente,
cada palavra é um carinho,
E o amor é a melodia
que toca no coração
que periga ficar doente
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editelima 60
Junho/225

⁠Daquele poleiro enferrujado, a tradição ecoava os ecos de um tempo esquecido, suas penas tremulando ao ritmo do vento seco, como se ultrapassasse minha história, como se em cada frio errante guardasse um segredo enterrado sob as rachaduras deste suor que respira fadiga.

Meus irmãos, herdados da espera, seguram o ar como se pudessem abraçar a ausência e dar-lhe uma forma de esperança. E, no entanto, em meio à pausa, o sorriso persistia, forte como o sol que nunca desiste.

Porque às vezes a dor tem cores vivas, e a memória se refugia nos sons da pluma envelhecida, como se o papagaio e o eu, das almas partidas, fosse o mesmo reflexo de um mundo que insiste em cantar, mesmo de luto.

⁠Guarda teu coração com fidelidade ao Senhor, pois enquanto as luzes do mundo se apagam com o tempo, a Luz de Deus brilha para sempre.

⁠Entre Pedras e Madrugadas
Caminhei entre gigantes de pedra,
em Rushmore, calado, o tempo se medra.
Quatro rostos no céu, solenes, imensos —
mas nenhum parecia entender meus pensamentos tensos.
Nas Badlands, o chão era fenda e poesia,
um deserto que canta com melancolia.
Ali, o vento falava em voz de ancião,
como se os meus mortos estivessem à mão.
No Crazy Horse, subi entre rochas e sonho, o suor e o fôlego juntos no esforço tristonho. Esculpido nas pedras, um grito ancestral, de quem perdeu tudo e virou imortal.
Mas a beleza cansa quando cai o sol,
e a realidade me prende como um anzol.
Na fábrica, entre aço, barulho e fumaça,
a noite me engole — e a alma se esgarça.
Empilhadeira rangendo até as duas da manhã, olhos pesados, mãos cheias de afã. O frio cortava, sem dó nem medida,
como se testasse o valor da minha vida.
Imigrante sou — e sigo, em silêncio,
com saudade nas costas e orgulho no lenço. Mas às vezes, no escuro, no ruído da dor, sinto os ancestrais me darem calor.
Eles sussurram: “Resiste. Caminha.
Teu suor agora é semente que vinga.”
E eu sigo, entre gelo, granito e canções,
com Dakota do Sul tatuada nos pulmões.