E o Tempo da Travessia e se Nao Ousamos Faze-La
Os limites da experiência humana são finitos (se você não experimentou emoções como a dor, o medo ou a vergonha, é um sociopata ou um alienígena), mas dentro desses limites há uma gama e diversidade significativas.
A vida é superior ao corpo e mesmo assim ela não o abandona. É o corpo que não suporta mais abrigar a vida, então ela entende perfeitamente que é o momento de partir.
Às vezes surge um pensamento esquisito
A vontade de sumir é maior que a vontade de ficar
Você já não consegue mais enxergar o mundo tão bonito
E a vontade de viver não parece mais importar
As pessoas não conseguem entender o que você sente
Ao mesmo tempo nem você sabe ao certo o que quer
Você chora, chora, chora e parece só uma pessoa carente
Mas no fundo só você mesmo sabe o que é
A tristeza bate na porta do coração
E todos perguntam o que você está sentindo
Mas o que toma conta do seu eu é a solidão
E parece que aos poucos ela vai te consumindo
Queria ter um remédio pra curar essa dor
Uma dor que não tem motivo e nem explicação
Mas só você sabe que não importa onde você for
Você sempre vai sentir essa sensação
Dentro do seu peito só vai ficando um vazio
Todo mundo fala que isso é uma bobeira
Você sente seu corpo cansado, suando frio
E só agora percebem que depressão não é brincadeira.
A vaidade é um mecanismo de defesa criada pelo indivíduo para não transparecer o quão incompetente ele é.
Catador De Letrinhas
Dizem que sou poeta, mas acho que não, sou um catador de letrinhas, junto umas aqui, outras ali, também as que caíram no chão.
Nessa brincadeira, com elas todas juntinhas, vagueio entre os amores, as paixões, pinto sete, uno e separo corações.
Mergulho na alegria, me afogo na dor, no bailar das letrinhas, levo emoção, as vezes solidão, das lagrimas faço esperança, da tristeza canção.
Nessa magia louca, abro caminhos, fecho portas, escrevo por linhas tortas, sou catador de letrinhas, brincalhão, levo magia pra todos os lados, não esqueço do seu coração.
Seja lá onde for, sem elas, letrinhas danadas, nada faz sentido, é a menina sem laço de chita, o inverno sem cobertor, o poeta sem um amor.
Dizem que sou poeta, sou então, entre rimas, versos e prosas, deixo uma flor, no perfume, a paixão, no olhar da mulher amada, toda minha inspiração.
Autor
Ademir de O. Lima.
Mãe e filho
Quando o filho tem amor
Mais o que tem que dar é o valor
Quando o ciúme chegar
Não deixe isso te afetar
O amor está em todo lugar
Que você consegue até pegar
Ela se foi. É estranho, não é? Como as coisas funcionam... Ela tinha 84 anos. Se no passado, eu soubesse agir como eu sei hoje, talvez ela ainda estaria viva... Isso é tudo muito estranho.
"Como um cachorro que corre atrás do carro do dono, eu não canso mais
Por que a vida continua e eu vou correndo atrás"
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