E mais Facil Quebrar um Atomo que um Preconceito

⁠ "Todos tem um erro, seja por consequência sofrida ou em prejuízos aos outros. O arrependimento é a mundaça do pensamento e dos sentimentos interiores de auto-reflexão."

⁠As palavras têm poder,
Já arranquei a calcinha de corpos femininos sem um único toque,

sem que elas me transformassem num mero pano de prato,
como eu, secretamente, desejaria.

As palavras têm poder,
já utilizei o casco dos corpos de outros caras
para saciar as minhas damas comprometidas,
aquelas que vagueiam em lugares distantes, longe dos meus dedos,
acorrentadas por suas carências insaciáveis, e mentes corrompidas por mim.

As palavras têm poder,
não escrevo para enlouquecer ninguém,
mas para impedir que o desejo se torne uma angústia de madrugadas intermináveis

⁠Preto e branco

A vida é um quadro em branco e preto.
Uma tela em que as sombras dançam e interagem.
Onde a natureza humana se revela,
Nos contrastes que o tempo traça.

O preto é a noite da alma.
As fases de dúvida e dor,
O branco é a luz que ilumina a esperança.
O brilho das alegrias e do amor.

No meio do tom cinza,
Onde se oculta a complexidade,
Vivendo as nuances da existência,
Cada detalhe é uma parte essencial da verdade.

A alegria e a tristeza estão intimamente relacionadas.
Em um balé silencioso e infinito,
A cada dia, surge um novo traço.
Cada passo conduz a um destino incerto.

Na escuridão e na luz, o ser humano se encontra.
Procurando sentido, buscando explicações.
A simplicidade da linguagem em preto e branco,
É reveladora a essência do coração.

Não se limita ao contraste, mas também à harmonia.
É o elemento que define o panorama da vida.
E na simplicidade das cores,
A alma possui sua própria medida.

⁠47 ou 7

No final de um sonho, onde o real se confunde, 47 ou 7,
Um enigma no tempo.
Números que dançam em sombras profundas.
Reflexos de algo que não existe, mas permanece.

Era um eu que, com a luz, se desfez,
Como as folhas secas na brisa do outono.
Algo que morreu, mas não partiu.
Persiste com a lembrança, mas ausente.

O realismo mágico é um véu sobre o cotidiano,
onde o imaginário e o concreto se cruzam.
A morte interior se torna um conto, uma lenda, 47 ou 7,
um símbolo de um fim que não é fim.

Sinto a perda, mas não a tristeza.
O que morreu em mim se tornou parte do tempo,
um eco de algo que vive na fronteira entre o real e o sonhado.

⁠Abóbora - o laranja do nascer do sol


No horizonte, um manto laranja está presente.
Onde o sol se despede de forma suave e melancolia,
A cor que embala a noite está se aproximando.
É o laranja de uma abóbora que sonha.

O amor é, assim, um fruto de encantamento.
Que cresce em silêncio e toques profundos.
É o caso da abóbora, que se enche de calor.
É doçura, em seus múltiplos tons.

Imaginemos o amor, na simplicidade da sua simplicidade.
Como a abóbora, nutrida pelo tempo,
que se alimenta pelo tempo.
A beleza está em todo lugar.
Como o pôr do sol, que tem um toque lento.

Ele se expande, torna-se grandioso,
Em cada movimento e olhar profundo,
Assim como a abóbora, em sua plenitude,
Em sua essência,
O amor cresce e nos enche de felicidade.

Deixe-se levar pelo fruto da tarde,
O sol, pelo brilho suave que deixou,
Sinta o amor crescer, assim como uma abóbora.
Em cada sonho e desejo que surgiram.

⁠Amor e poesia.
Nas madrugadas frias, em meio ao deserto , como um morto vivo, vaguei. Vaguei por caminhos solitários, ladeado de vozes, de sorrisos , de sons, de sussurros vazios, buscando em meio ao alarido, um único som. O som que ardentemente a minh'alma almejava ouvir.

A sua voz.
Vaguei, e em meio aos muitos sons, procurei. Cansado de vagar, procurei descanso em meio a dor num vale de terra seca e sem cor. Abatido, ferido, com a alma dilacerada, ali descansei .
O sono, como uma nuvem, movido pelo vento, tomando seu espaço
se apoderou, e me entreguei ao cansaço.
Minh'alma envolta no cansaço, dor e frio, acordei e em meio ao esgotamento, ouço o som, que me vez vagar pela vida.
Sua voz.

Celia Alves

⁠Aprendi a viver,
Vida vazia,
Até que percebi que estava prestes ao fim
Um fim de anos,
Um fim de anos carregados ao relento
Até que percebi,
não tinhas cores
Cores vás sumindo,
Cores Vás caindo,
Não há mais nada,
Além de um breve nome (lembrança)

⁠Vão Color
Em um pensamento vazio,
Houve um momento vão
Ouve-se ruídos.
Vãos brancos, sem cores.
Entre nós o perdão há,
Entre nós o descabido há,
Não há como havia,
Mas, há.
Em brancos vãos,
há as cores que só nós vemos.
Ver? Será que vemos o quão somos?
Não nos dedicamos, lamentamo-nos.
Sagaz era a fonte de cor, sagaz era o quanto amava-me . (Hoje memórias vão)

⁠A vida é uma jornada repleta de bifurcações. A cada curva, um novo caminho se apresenta. A escolha é sua. A teimosia pode nos cegar, mas a intuição nos guia. A resposta que você busca está escondida nas profundezas do seu ser. Mergulhe em si mesmo, abra os olhos para as infinitas possibilidades e permita que a vida te surpreenda.
Rosinei Nascimento Alves
Ótimo dia!
Deus abençoe sempre 🙏🏾
Tenhamos fé!

⁠Sinto um vazio sensível dentro de mim, estou sozinho, mas em paz. A tristeza me acompanha, mas também a liberdade. Recebi o dom da verdade, e com ele, a clareza de ver e sentir tudo, e ao mesmo tempo, nada

⁠"Quando traçamos um objetivo em nossa vida, devemos sempre seguir pela mesma trilha, sem nos desviar, para poder chegar onde planejamos. Mesmo que encontremos obstáculos difíceis de resolver, com persistência chegaremos lá."

⁠Pessoas transformam pessoas com um simples gesto. Aproveite seu dom e contagie.

⁠Lembranças do passado nos ensinam sobre escolhas. Às vezes, olhamos para um horizonte distante, mas é nesse momento que encontramos a força para avançar. Que cada novo dia nos traga oportunidades de superação!

Tudo que eu preciso para me sentir bem é um livro na mão que aquece o coração. Dar uma volta pela cidade e ver se encontro minha felicidade.

⁠Em uma sociedade que valoriza entorpecentes, deixará o lar da liberdade igual a um deserto.

⁠Sou um homem capaz de pensar apenas no que penso.

⁠Minha vida é um charuto único, a chama que me consome é o tempo, a fumaça é a lembrança que deixarei para o mundo, e as cinzas são apenas o resto de mim para o mundo lembrar de mim.

⁠Às vezes, olho para o espelho, trocando olhares e levando um certo tempo para visualizar meu reflexo. Contudo, vejo-o passando diante de mim, sem qualquer percepção de sua alteração.

⁠Hoje acordei e, por um instante, me peguei pensando: "Já estamos quase em 2025, e, de algum jeito, ainda estou aqui." Engraçado, não? Essa frase, apesar do risadas que pode arrancar, carrega um peso de reflexão. Eu poderia ter me matado em qualquer momento. Não havia ninguém para me impedir. E, mesmo assim, sigo respirando, carregando esse fardo de uma vida que, para ser honesto, parece fracassada. Uma existência que, ao invés de trazer crescimento, só amplifica a dor. Uma vida onde o único consolo que resta é a observação amarga de uma humanidade perdida, que insiste em errar.

A raça humana… ah, quão tragicamente previsível ela é. Feita para falhar, repetidamente, em cada tentativa de acertar. Um ciclo sem fim de erros, como se cada passo adiante viesse sempre com dois para trás. Somos uma coleção de pecados ambulantes, uma massa de erros ambulantes, sempre em busca de redenção, mas incapazes de alcançá-la. É curioso como, mesmo sabendo da nossa própria miséria, continuamos a nos arrastar por essa existência medíocre, tentando, falhando, repetindo. Uma espécie programada para errar.

⁠O rico as vezes vai para a cadeia,
porém, por lá ele não faz permanência.
Logo tem um habeas-corpus favorável,
alegando emprego e fixa residência.
Porém, com o pobre a coisa é diferente.
Disso aí todos nós temos ciência.