Dor de Amor
A tortura de um sonho é, viver uma hipótese cogitada em algumas horas de sono, acordar e perceber que nada aconteceu.
Caímos e então levantamos... Até cairmos novamente...
Surge desejo de ficar no chão, olho minhas feridas e sinto medo de tentar de novo. Sei o quanto dói e tento me proteger dessa dor...
Observo ao meu redor...
Como eles conseguem prosseguir? Como continuam de pé? Por que continuam lutando?
Olho novamente, agora são apenas cicatrizes...
Então, percebo que estou mais forte... Posso ter mudado, mas minha essência não se perdeu, ainda sou eu.
Então é isso! - sorrio, enquanto penso.
Descrevendo um desenho.
Esboçado, como seu corpo.
Sim, eram um encaixe perfeito de linhas sinuosas.
Apagado, como cada erro feito por você.
Refeito cuidadosamente com um grafites de ponta fina.
Sombreados, detalhadamente como a
noite de teus olhos.
Reflexões sobre o ocaso IV
O que me sobra
Ao fim da caminhada?
Um punhado de terra
E ser comida de bactérias.
E quando eu percebi
a emoção jaz no passado.
A água secou nas fontes,
o vento soprou as folhas
e só eu sem movimentação.
Nunca entenderei a minha lentidão!
Deixei a abrupta ação do tempo,
por excesso de fé e autocorreção,
já que mais cego estava meu coração.
Às vezes deitados entre os estilhaços,
não percebemos os profundos cortes
e o próprio cansaço.
Acomodados em uma repetição sem fim,
com apego a tudo,
sem perceber que o todo é ruim.
Como em um conto, tudo poderia simplesmente “desacontecer” e trazer você aqui para perto outra vez.
UMA XÍCARA DE CAFÉ
Sentado, diante do meu café, pensar é uma sina. Tudo o que eu queria era desligar um pouco disso... Gosto de café quente porque preciso queimar os arquivos deste peito. Tudo isso arde como o vapor que sobe da xícara.
Cansado de me culpar, não fiz isto. Doei meu coração para sua alma, mas era pouco. Era o que eu tinha... Talvez um pouco de lucidez e suaves letras, que rasgavam meu peito em cifras. Letras... Elas não podiam sentir minha inconsolável inquietação, mas eram algo em que eu ainda acreditava...
Sem ter nada, enchia-me de versos que diria para você, mas meus mudos suspiros eram o tipo de show que você não sabia apreciar. Uma confusão dentro de mim... Uma dose mais e um pouco de silêncio. Não faz sentido esse barulho... Tudo em mim grita por dentro e não há nada que eu possa dizer para te ter aqui.
Como em uma conexão banida, escrever é o meu jeito de saber que você sente também. Cada letra rabiscada escorre um pouco do meu amor. E longe... Onde quer que esteja, pode me sentir... Amores profundos podem nos afogar às vezes. A fumaça larga ardia meus olhos como teu sorriso largo... como tal dedicado a outrem.
Náuseas são apenas parcelas... Perco meu eu em imagens translúcidas das recordações. Como farpas atiradas, conviver é uma loucura. Linda... Com seus olhos cor de infinito e estes lábios cereja. Trocaram meu mundo por sonhos...
Como um castelo de cartas, construímos nosso amor. Os maus ventos de uma enorme janela sopraram a terra tudo em que acreditei. Como renda que se tece, todas as peças juntaram-se e me vi traído. As cores borradas embriagavam meus olhos inchados.
Como folha seca no outono, me vi cair e tudo o que eu queria é que, o vento de uma estrada qualquer, me levasse para longe dali. Me lembro como que em um raio devastador das coisas que costumávamos conversar e cada laço que minha boa memória revive, desfeito, se torna corda, enforca meu peito.
Chove forte e em minha cadeira de balanço, deixo-me escorrer como o céu. A melodia que teu peito toca em meus braços... seu respirar pesado e teus olhos perdidos em devaneios... Algo só meu...
A cada vez que meu peito pulsa, vejo você sair pela porta outra vez... As noites sem luz e as cores pálidas... Girando comigo nesta roda que gira para o fim. Árvores e pastos deixados para trás girando em vultos frios de um dia sem sol. As estradas sobem e descem, meus olhos pesam.
Charutos não são um problema quando amar alguém é sua droga. Um dia, por acaso, um pouco te sacia, mas cada vez que se olha no espelho precisa de mais. Parte de você não está ali. E cada fio de sua barba sente falta de cada tom rosa das bochechas de alguém.
Correr como gado solto em um campo distante e pensar em seus olhinhos confusos, verdes como as folhas... E se eu te pudesse ver o que faria a essas alturas? Não quero pensar em você com alguém porque ao seu lado é o meu lugar. Posso senti-la como sinto minhas mãos...
Prenderam num copo minha vela. Esperanças vazias são o que me resta. Como em um conto, tudo poderia simplesmente “desacontecer” e trazer você aqui para perto outra vez.
A vida sempre nos surpreende, ela nos traz novos amigos, amores e paixões, nos leva tudo e às vezes nos traz com rostos diferentes. No começo é uma dor insuportável, depois você vai se acostumando, não que não sinta mais dor, mas depois da primeira você vê que é capaz de suportar lá, que a vida está te dando a oportunidade de aprender como ela funciona.
Saudade é bom. É o que mais se aproxima de estar próximo de quem não está. Dizemos que não queremos sentir saudade, mas o que não queremos é estar longe. Saudade é o que nos resta. E é o que nos lembra de que estamos juntos, de algum modo, mesmo quando não parece. Ela tem nos ensinado que o ego e o imediato são água salgada para matar a sede. E quantas vezes, por puro desleixo, estamos juntos mas não estamos? Foi um ano de escolhermos a dor da saudade, a dor da distância, em vez de uma dor maior. E quando a escolha não foi nossa, quando o pior não pôde ser evitado, só a saudade nos acolheu. Desejo a todos nós que continuemos escolhendo assim, como adultos, como crianças, como humanos, capazes que somos de ficarmos em pé diante da dor, sem desmanchar por dentro, ainda que as lágrimas venham a correr por fora. E para todas as nossas queridas companhias que se foram deste humilde plano de matéria, usemos a saudade com toda a convicção, para que vivam para sempre.
Não faz sentido, você querer ter saúde mental, se conscientemente você se submete a ambientes e situações que te adoecem !
Todo poema carrega um sentimento
Seja ele qual for, bom ou ruim
Há poemas com sentimentos intensos
Principalmente os que falam de amor e paixão
Em um pode estar tão carregado de amor
Mas em outro pode não ter tanto amor quanto tem tamanha dor
Muitos sofrimentos inexplicáveis da vida presente nasceram em atos de manipulação em vidas pregressas, tanto quanto tais atos de hoje implicarão em cargas pesadas no futuro de outras existências. Nada melhor, portanto, que fazer o bem agora e sempre.
