Do nada
O que é o vazio? Não é o nada, é a falta do sentido de ser ou existir. Já o nada é um lugar desocupado da razão sobre as ideias.
Retornar significa nada menos que a morte. À frente está o medo da morte, e além dele, a vida eterna.
Pressentimento ruim,
Breve virá o fim,
Dor de dilacerar um rim,
O mental é o estopim.
Nada mais resta fazer,
Dor e lágrima a cozer,
O caminho a escurecer,
Olhos a esmaecer.
Criminosa solidão,
Domina o coração,
Caiu o próprio sermão,
Veio o apagão!
Não há nada mais firme que os olhos abertos de uma mulher quando enfim consegue enxergar que o que tinha era dependência emocional por um traste.
Entenda que nada é imprescindível nessa vida. Tudo que aprendemos a receber e aceitar temos que saber deixar partir e seguir adiante quando é preciso. Se chama crescimento.
Um rapaz diz pro outro:
- onde não existe nada sempre há alguma coisa!
o outro responde:
- mas o que você quer dizer com isso?
o primeiro responde:
- Nada.
O último responde pensativo...
- ainda acho que aí tem alguma coisa.
Se a morte bater em meus pés,
Não direi nada a ela.
Somente iria senti-la, com seu gosto de sossego.
Nunca senti nada além de tédio.
Também sinto que em minha consciência habita meu desespero. Sou desesperadamente desesperado. Desperado por um sorriso que nunca conheci, Que nunca toquei, que nunca senti.
Falo palavras bonitas para camuflar minha falta de beleza. Palavras — dolorosas palavras.
Sou completamente delirante. Um delirio que me mostra a verdadeira comédia. Como deve ser a tragédia que se aplica à dura amargura do saber.
Em meu coração, há uma potência e um ato, e nem Aristóteles poderia sonhar algo assim.
Sem pé nem cabeça observo de longe minha estrada. De tanta estrada que é, sinto me enrustido. Odiado. Não amado.
Tome cuidado com quem não tem nada a perder. Quem não tem nada a perder por qualquer motivo faz guerra.
Estou no Meio do Nada e o Nada é Tudo
Autor: Juvenil Gonçalves
Estou no meio do nada.
E o nada, imenso, me circunda
como um deus sem rosto
respirando dentro das coisas.
Nenhuma torre rasga o horizonte,
nenhuma máquina catequiza o silêncio;
há somente o campo —
essa gramática antiga da eternidade.
O vento passa
com sua túnica invisível de monge,
e as árvores, imóveis sacerdotisas,
celebram liturgias de sombra e seiva.
Aqui o tempo desaprendeu os relógios.
As horas não marcham:
germinam.
O barro conhece meu nome
com uma intimidade mineral;
a água do poço me olha
com olhos anteriores ao homem.
Estou sozinho,
mas a solidão é uma multidão de presenças:
o inseto que cintila na relva,
o pássaro que costura o crepúsculo,
a rã que filosofa no brejo
com sua metafísica de água escura.
Tudo parece pobre
aos olhos da cidade —
e contudo há uma opulência secreta
na ferrugem do arado,
na fumaça subindo do fogão,
na lentidão sagrada dos animais.
Porque o nada
não é ausência.
O nada é o ventre original
onde o mundo repousa
antes de virar ruído.
E eu, perdido no ermo,
descubro enfim
que os homens morrem de excesso,
mas a alma floresce
quando aprende a caber
dentro do infinito vazio.
Estou no meio do nada.
E pela primeira vez
tudo existe.
Se a vida lhe parece difícil e nada dá certo, talvez seja hora de mudar o foco; muitas vezes, não é o mundo que está em ruínas, mas o olhar com que o contemplamos.
Izaias Afonso
De nada valerá a justiça dos homens enquanto existir inconscientes para defender infratores, e de nada valerá nem uma escritura divina enquanto houver homens para absolver pecadores.
