Deus Escreve Certo por Linhas Certas

⁠Ela não fala, só escreve.
A impostora do sorriso mais alegre, da simpatia que disfarça tristeza, não tem mais beleza.
Ela não tenta, só espera.
A louca da vida perfeita. Sorrir, ser forte. faz prece! olhe em volta! agradece! na vida todos parecem.
No sol da manhã de hoje eu carreguei a sorte. Enviada por Deus para me fazer forte, engoli o meu choro a cada riso e toque
A quem acha que sente, entende, compreende, todos muito clichês com decorebas elouquentes.A louca da vida perfeita já cansou dos repentes.

⁠Se sou um escritor há muito tempo, só posso dizer quanto mais se escreve mais difícil é escrever.

⁠Um escritor que apenas escreve o que os outros dizem ainda não é verdadeiramente criativo. Ele não conhece sua própria marca e, portanto, é apenas um escravo literário.

⁠Sou poeta

Sou uma poeta que admira
escreve de forma bonita,
e descreve de forma compreensiva e muito bem entendida,

Uso palavras lindas e difíceis, mas
Confesso que se olhar bem e saber interpretar, saberá oq tenho a falar
na minha bela poesia

Na minha poesia escrevo
oque penso
e oque eu sinto
e oque não consigo dizer
por falas minhas

Mas sou uma poeta cheia de
poesia que guarda pra si
as suas belas escritas.

⁠O intelectual raiz escreve de forma que o povo compreenda, enquanto o intelectual supérfluo utiliza palavras que ele mesmo mal entende.
Benê

⁠a caneta escreve por si mesma
eu só lhe dou expediente
estou sempre a escrever o poema
que um dia se fará presente

Riz de Ferelas

⁠Um menino crescido, mas de alma leve,
Que ainda dança, ri, ama e escreve.

Então venha! Traga o riso, o olhar, a ternura,
Vamos viver juntos essa doçura.
Porque esse dia não será só comemoração…
Será culto de gratidão, em forma de reunião.

⁠Há momentos que a vida escreve suas páginas com letra de médico.
...ainda bem que tem sempre alguém para entendê-la.

⁠Conhecer nossos ancestrais é como folhear as páginas de um livro esquecido que ainda escreve quem somos.

⁠Escola de Todos

Na lousa do tempo, um traço insiste,
Escreve o sonho que a todos assiste.
Gestores, faróis em mares diversos,
Tecem inclusão em gestos imersos.

Com mãos que acolhem, olhos que veem,
A escuta é ponte de onde todos vêm.
Na gestão que ouve, decide e compartilha,
A escola floresce, a dor se perfilha.

Democracia não é só assembleia,
É chão pisado onde a voz incendeia.
É conselho vivo, debate aceso,
É cada sujeito ocupando seu peso.

Mas há muros altos, velhos receios,
Políticas lentas, vazios, anseios.
Porém, com coragem, um plano se ergue:
A escola que inclui, jamais se perde.

Educação especial, direito, semente,
Precisa de solo, precisa de gente.
De leis que amparem, de ações com ternura,
De quem compreenda a alma e a estrutura.

Gestão é arte, é ciência, é paixão,
É dar voz ao silêncio, é abrir coração.
É ver no diverso um jeito de ser,
É fazer do aprender um modo de viver.

Eis o desafio que o tempo convoca:
Fazer da escola uma casa que toca.
Onde cada corpo, mente e emoção
Encontre na sala a sua canção.

É na sua mão que se encontra a caneta que você escreve seu destino.

⁠A história a gente escreve com atitudes e com coragem.
É com o ir...
Mesmo diantes das incertezas.
É olhando para cima...
Mesmo que pareçam existir espinhos diante dos nossos olhos.
É romper por meio de amor...
Mesmo que nos falte referência ou até mesmo inspiração.

Para se construir história é assim...
Fazer sem a necessidades da desculpa de uma palavra chamada "MOTIVO."

⁠Quem escreve, trás novas visões, novas ideias, e até transforma vidas! Toda escrita tem caminhos por trás, e caminhos a frente... Quem escreve se enriqueceu primeiro, para enriquecer alguém...

Ter vivido uma coisa, qualquer que seja, dá o direito imprescritível de escrevê-la.

⁠(Chiaroscuro)

"Qualquer coisa de obscuro permanece"
Na poesia torpe que escreve a tristura
Na sombra de uma lágrima rude e dura
No opaco que uma desventura refece
“Aranha absurda que uma teia tece”
Que fia a desilusão de uma amargura
Em uma trama duma ressentida figura
Com a sensação em sua amorfa messe

"Mas, vinda dos vestígios da distância"
Essa saudade que o peito muito sente
Suspira forte, vestígios de importância
"Remiu-se o pecador impenitente"
Dessa dor que na alma é constância
Indigente, “chiaroscuro”, persistente...

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
09 outubro, 2022, 15’11” – Araguari, MG
parceria com Fernando Pessoa

⁠Cúmplice, personagem, autor (a) de um livro não é quem o escreve... Mas quem o inspira ser escrito. Ainda que jamais o toque ou saiba da existência material. O toque já foi dado em cada momento de devaneio, de inspiração, de paixão, de desejo, de raiva, de dúvida... e de certeza...
Eis a dedicatória!

⁠O escritor escreve sua obra para ter uma interpretação, o leitor ler a mesma obra com
inúmeras interpretações.

⁠O poeta é a palavra lágrima,
Fala arrepio e escreve emoção,
Cria o verso, calado em ação,
Raio de trova, frase que rima.

O escritor escuta a fonte o clima,
Faz do instante, a eterna comoção,
Tempo em que lapida a perfeição,
A vida gera e o dom, então anima.

⁠Eu sinto dores que não consigo expressar
Dores que não consigo identificar
Algo me diz: Escreve!
Eu escrevo, como se deixasse falar
Essas dores, como posso explicar ?
Mas agora eu só sinto que quero
Que quero te amar !
Te amar
Te amar
Te amar
E Te amar !
E ver você sorrir !
Que vontade de te beijar!
Descobrir seu cheiro!
Te observar a falar
Sentir o toque sereno
Sem malícia,
Da sua pele na minha
Eu fico estremecida
E isso é só,
Um imaginar.

⁠Nenhum homem consumido pelo trabalho escreve poesia.