Deus Criou o Sentimento mais Sublime

⁠Mas cada passo que dou é uma agonia maior
pois por mais que eu procure, não te encontro,
e a fome que sinto é cada vez mais forte
como o grito lancinante de uma ave perdida.

Ah, como queria saciar esta minha fome louca,
entregar-me ao sabor do teu corpo, da tua pele,
sentir a doçura do teu beijo em minha boca,
e nutrir meu espirito com o amor que me impele.

Ó minha amada, onde estás neste momento?
Por que te escondes de mim, minha paixão?
Não suporto mais esta dor e este tormento,
traga-me teu amor, traga-me tua sedução.

E assim vou caminhando, com fome e com sede,
à procura deste amor que não encontro,
espalhando pelas ruas minha saudade
e alimentando minha alma com este desencanto

⁠A poesia é a arte da alma
Que desvenda o que é intangível
Desnuda a beleza mais bela
E revela mais que o visível

Traz as cores ao cinza da vida
E alivia as dores do coração
Faz do sonho a realidade querida
E espalha amor, paz e emoção

A poesia é a voz do silêncio
Que clama por justiça e igualdade
E levanta-se contra o preconceito

Com suas rimas e versos de verdade
Transforma a dor em paz e contentamento
E torna o mundo um lugar mais humano e clemente.

A vida humana é mais breve que um sonho
Um sopro, uma brisa tão efêmera
É breve, como um caminhar medonho
Mundo cheio de escuridão e estranho

Do nada, crescemos no tempo veloz
Aprendemos a amar, grandeza e fama
A glória é curta, uma brisa estanque do oz
Alma voa, deixando para trás a montanha

Somos como móveis na roda do tempo
Enganando-nos com riqueza, poder e brilho
A verdadeira riqueza está no amor, lamento

Tolo é não vê que a vida é um trem curto
Efêmera existência humana, um mito
Ah, quem dera podesse ter mais tempo

⁠Com seu olhar que encanta,
Sua graça que fascina,
Minha musa, agora mais bela,
Com seu corte que ilumina.

Seu cabelo agora curto,
Sua pele mais radiante,
Minha musa, minha inspiração,
Cada vez mais deslumbrante.

Seus traços delicados,
Seu sorriso encantador,
Minha musa, minha poesia,
Sempre em meu coração vencedor.

E assim, de forma silenciosa,
Minha musa, minha paixão,
Me guia por caminhos tortuosos,
Sempre em busca da perfeição.

Assim cortou seu cabelo,
Mas nunca perdeu sua beleza,
Pois minha musa é eterna,
E sua graça é minha riqueza.

⁠A bondade é a virtude mais preciosa,
Que ilumina a alma e o coração dos bons,
Com delicadeza, amor e luz brilhosa,
Espalhando pelo mundo muitos dons.

Ela é o sol que aquece e ilumina,
Que conforta os que sofrem e lamentam,
Que acalma as dores e nos refina
Abre os olhos quando os maus nos afetam

Sua força é imensa e incomparável,
Capaz de unir os povos e as nações,
E de fazer de todo homem um ser admirável.

Não há nada mais belo que a bondade,
Que transforma a vida em pura felicidade,
E nos guia sempre na direção da verdade

⁠A distração fácil não me atrai. Quanto mais desço, mais fundo cavo.

Vivo sob o risco de afundar. E aceito. Porque viver na superfície me parece uma espécie de morte lenta, embalada em risos automáticos e telas que piscam. O que me move é o mergulho — na contramão do tempo, contra a leveza tóxica que nos vendem como liberdade.

No contexto da arte, isso é quase um crime. Tudo nos empurra para o raso. Para o vendável. Para o que se compreende em dez segundos. Mas eu não quero ser entendido tão rápido. Nem quero criar o que consola. Quero o que inquieta, o que fere, o que obriga a parar.

A arte, quando é verdadeira, nos obriga a cavar. Tira o chão. Desloca. E é nesse deslocamento que penso, que existo. Filosofia, pra mim, não é sistema, é vertigem. É quando a pergunta fica maior que qualquer resposta possível. E eu sigo, mesmo assim.

Por isso escolho o abismo. O fundo. O lugar onde o olhar do outro se perde, mas onde talvez haja verdade. Porque há mais vida num gesto sincero do que em mil performances vazias. Há mais beleza no silêncio de quem sente do que no discurso de quem apenas representa.

Não quero distração. Quero escuta. Quero confronto. Quero o risco de não ser compreendido. Porque só quem desce até o fundo pode voltar com algo que vale a pena.

⁠Da minha janela, olho a lua. Está inteira, clara, e sempre me encanta, mas o que mais me espanta é o fato de que ela não tem luz própria. Como pode algo tão brilhante ser apenas um reflexo, uma ilusão de luz? Ela se mostra em sua plenitude, mas não é sua a chama que a torna visível. A luz que vemos, tão intensa e bela, vem do sol, distante e silencioso. E, mesmo assim, a lua reflete, com tamanha força, essa luz emprestada, como se fosse sua. Como pode uma ilusão ser tão real? Como algo que não emite, mas apenas reflete, pode ter tanto poder sobre os nossos olhos e pensamentos?
Isso me leva a pensar em outras coisas que, assim como a lua, existem apenas na ilusão que construímos sobre elas. A gravidade, por exemplo. Nós sentimos, nos afetamos, mas não podemos tocá-la, como se fosse uma presença invisível que nos mantém ancorados à Terra, mas, no fundo, não a vemos. E o tempo? Ele passa, nos arrasta com sua corrente invisível, e vivemos sobre a ideia de que ele é linear e certeiro, mas, na verdade, não passa de uma construção mental, uma convenção que decidimos acreditar para dar sentido à nossa existência.
A verdade, muitas vezes, é uma construção. A própria realidade, o que chamamos de “real”, não é senão um jogo de percepções e interpretações que aceitamos, até mesmo nos convencendo de que o irreal é, de fato, real. Como uma miragem no deserto, ou um sonho que, ao acordarmos, parece mais real do que o próprio mundo em que vivemos. E, ainda assim, acreditamos. Abraçamos a ilusão porque ela nos oferece sentido, segurança, uma sensação de pertencimento ao que não compreendemos completamente. E, talvez, seja isso o mais misterioso de tudo: nossa capacidade de acreditar no intangível, de fazer da ilusão uma verdade irrefutável.

⁠Nada me inspira mais do que a raiva. Não essa raiva histérica, superficial, que grita sem saber por quê. Falo da raiva que nasce do abuso, da injustiça cotidiana, do silêncio imposto aos que ainda têm alma. A raiva que surge quando vejo gente boa sendo engolida por um sistema que premia a mentira, que endeusa o disfarce, que trata a hipocrisia como virtude social.

A indignação me dá vida. Me acorda. Me empurra pra escrita. Não sou movido a paz interior, nem a frases de autoajuda. O que me move é o desconforto. O que me guia é a vergonha de ver o mundo como está e fingir que está tudo bem. Eu não me adapto, não consigo. E não quero.

Escrever, pra mim, não é florescer: é rasgar. É reagir. É cuspir de volta o que me enfiaram goela abaixo. Minha arte não é gentil — é necessária. É a forma que encontrei de não enlouquecer. Porque se eu me calar, se eu aceitar, se eu sorrir junto, aí sim estarei perdido. A raiva me lembra que estou vivo. A indignação me prova que ainda sinto. E enquanto isso durar, ninguém vai me domesticar.

⁠Não viva no passado, porque você não mora mais lá. Não vivas no futuro, porque pode ser que não estaja lá, mas viva o presente, porque ele é único e nele as coisas acontecem.

⁠Um dia a vida foi mais simples, as pessoas mais humanas, mais inocentes, já vivemos sem celular, já brincamos nas ruas, já ralamos joelhos e cotovelos com carrinho de rolimã e curamos com pó de café, íamos nas quermesses paquerar através de correio elegante e oferecimento de música pelo auto falante, namoro de só pegar nas mãos e ficar corados

⁠"Tem gente que na
hora de dar ajuda,
vem com braço mais
curto que cuspida de
Banguela mas, na hora
de pedir o alcance é
do AR.15"

⁠"Enquanto os animais evoluem
vemos que o ser humano retrocede
Os animais conhecem mais o Amor"

"Não existe herança
mais valiosa que a
honestidade"⁠

⁠A língua perversa
fere muito mais
que uma espada
de dois gumes⁠.

⁠Poesia não se aprende
A gente nasce com ela
É uma luz que se acende
É a coisa linda mais bela.

Ora! A toga não é de forma alguma mais
importante que o juíz, e não define o seu caráter. Valores, como caráter, e príncipios, são forjados, pela bandeira da ética e da moralidade, de modos que seu compromisso com a lei, o torma justo, sábio, e imparcial.⁠

⁠O mestre não é mais importante do
que o seu discípulo porque ensina, eo discípulo, não é menos importande do
que o seu mestre, porque aprende.
Porque tanto o discípulo aprende
com o seu mestre, quanto o mestre
aprendecom o seu discípulo.

Que a poesia da vida, vos adorne a
alma com as mais belas e perfumadas
flores, e que se perfume com a essência
domais puro amor, o vosso espírito.⁠

⁠O silêncio ás vezes dói,
machuca a alma, fere
mais que mil palavras.⁠

Amor, o q falar do amor? Muitos dizem que amor é uma sensação entre 2 ou mais pessoas, mas será que é mesmo isso?
O amor parece ser uma coisa muito estranha, que te prepara para a vida ou te deixa traumas, mas pq que o amor tem que deixar traumas? Se é apenas amar alguém...
Muitos falam sobre o amor na adolescência, mas poucos sabem ou sentem qual é a dor de perder a pessoa que você mais amou, e poucos sabem a sensação de perder os sentimentos pela pessoa que tu amaste realmente, mas será que isso ainda continua sendo amor? Ou apenas um sentimento que nunca foi explicado, que tenta encontrar alguém que realmente ama? Não sei dizer, mas sei que amar dói...