Despedida do meu Pai que Ja Morreu

O homem cria a partir de alguma essência material, mesmo sendo parte desta mesma natureza involuntária. Uma criação artística e poética brota das emoções sensitivas, sobretudo da memoria afetiva, que produz nossa inteligência emocional. Contudo, como seres imperfeitos, nossa obra nunca se conclui.
Erra, portanto, Fernando Pessoas, quando diz que só há conclusão na morte, este pensamento é de fato materialista, não condiz com a evolução espiritual poética da humanidade. Desta forma percebe-se que estão sempre a criar a partir da criação de outrem, logo concluímos, talvez erroneamente que não temos direito à autoria daquilo que imaginamos dar a luz

Minha poesia (uma epígrafe)

Faço uma poesia incomum
para alguns poetas contemporâneos
Emil de Castro, sobre o Cadafalso
disse que há momentos lapidares
também tradução perfeita do poeta,
que está madura a minha poesia
todavia, segundo ele, ela, a poesia
não deve ser apenas conceitual.

Me acredito mais pensador que poeta lírico
meu mundo não é empírico
me expresso, sobretudo de dentro para fora
não preciso olhar a natureza para escrever
sou esta mesma natureza, a humana
cheia de contradições e abismos.

Para quem escrevo? Para que tem ouvidos
para algo novo, não faço cócegas nos ouvidos
nem tampouco quero amenizar o que há de caos
e de subterrâneo na alma humana.

Sou o que sou e não há razão premeditada
no que faço da minha agonia existencial
meu minuto de lucidez, entrego todo ao criar
ao fazer, se por ventura distraio alguém, muito bem
mas não tenho esta intenção propriamente dita...

Nem sempre conseguimos decifrar o que sentimos nem sempre a Paixão é o elo que nos liga a quem queremos, nem sempre o Amor tem explicação mas a boa comunicação desperta em nós o senso de companhia. Quem gosta, incomoda com mensagens chateia com as ligações e as vezes nos deixe perplexo com as suas atitudes.

Quando alguém decide se afastar de nós o melhor é não ir atrás dela em busca de explicação pois poderá ser mais dolorosa do que a vazio deixado pela sua Ausência!!!

Tua certeza e a tua confiança em mi
Me da uma certeza da tua Maturidade
O tempo escreve em nossos caminhos a realidades
Dos momentos que somente escrevi nas frases
E em cada verso cada rima e poema me escondi
Para não voltar a viver o que a muito vivi
Sentimentos que ofuscaram meu amor por mi
Tua certeza e confiança me arrancaram o medo
Com o cintilo da tua voz me senti amado
Esqueci minhas insegurança de me e do sussurro
De um triste Passado que me deixa atordoado
Quero dizer que a certeza das tuas palavras
Devolveram a confiança nas palavras de alguém
Sem viajar rumo ao horizonte e atalhos do além
E levar para longe da certeza que só você tem
Tua confiança me faz não ser igual a ninguém
Ser eu mesmo, de todos sentido e todas dimensões
Minha vida e companheira já não saio a te procurar
Poderá perder o que se quiser ninguém vai achar
Tua confiança é amor e certeza e paixão
Sem a primeira vista é admiração do coração
Tua certeza em mi é uma Historia longe do fim!!

Uma atitude pode ser insignificante para quem o pratica mas não por parte de quem o sofre, saber perdoar é uma força que os forte usam para Vencer os fracos!

Nem sempre beleza física é. O suficiente para manter uma paixão acesa a mais algo que se precisa e cada um é que determina o que é!!

Um amor é aquele que nos faz ser diferente na sua essencia mas sem mudar o conteúdo

E eu fui ao seu encontro, mas você se escondeu atrás de suas amigas negras e o cruzeiro nem deu um oi, só eu e meu amigo vento estávamos lá.

Pingo d'água É oceano.

Enquanto aqui vivermos, seremos aquilo que os homens pensam sobre nós, não podemos impor uma imagem ideal do que somos de fato. Ninguém sabe verdadeiramente quem somos, apenas nós reconhecemos e sabemos do homem interior que formatamos dia a dia.

A ordem natural das coisas deve sempre ser: antes da mudança vem o descontentamento, e em seguida a realização, a felicidade.

A paixão é como as dores, se fosse possível prevê-los, seria fácil suportá-los...
Paráfrase de Virgílio.

Numa manhã fria de maio,
em casa do poeta Evan do Carmo,
nasceu a poesia.

Nasceu à revelia
do poeta e da musa
Ruiva de cor e de olhos negros
deram-lhe o nome de felicidade
contudo, poderia se chamar
Giovanna ou Beatriz
Nasceu com enfado
nasceu com preguiça,
mas nasceu sorrindo
não como outrora
a Ninfa nasceu feliz,
não nasceu chorando
como a poesia de Hamlet,

E por que isto se deu?

É que a loucura humana
em celebre audiência
encontrara-se à noite com a lucidez
firmaram um acordo solene
e tiveram como prova a consciência
doravante viria ao mundo
apenas filhos saudáveis
pois o mundo se rendera tardiamente
à carência da cultura e à indigência.

O canto da ironia

Onde irei encontrar razão ou motivo,
paixão ou dor para fazer poesia?
Não há mais holocausto nem apartheid...

O romantismo perdeu a sua essência
o amor das mulheres não tem preço
e nas crianças nasce morta a inocência.

Nem a guerra se faz mais por causa justa,
as nações se uniram pela paz
não há grito de socorro nas prisões
inocentes somos todos, isto é verás.

Onde irei em busca de acalanto
se meu canto heroico emudeceu
não há luta nos mares nem fronteiras
a poesia da vida esmoreceu.

Acho que um dia da verdade seria mais interessante do que um dia da mentira!

Todo verdadeiro poeta é cético
contudo, levam a vida a falar
de metafisica, de almas
e de coisas semelhantes
são sobremodo adoradores
da beleza e do amor

Se a minha poesia fosse simbolista,
faria versos abstratos com substrato
de cimento e de concreto...
Nestes versos cantaria a canção da despedida,
chegaria enfim o cansaço dos cafés,
das livrarias, das pessoas
das relações mornas, das amizades frias...
Mas na poesia que faço
não há concreto nem cimento,
é tudo sentimento, confissão e fuga. ...

Em nome do amor...

Fiz tantas loucuras na vida
Brinquei muito com o amor
E nessa busca frenética
Sofri e causei muita dor.

Alimentei esperanças
E também fui alimentado
Mas juro que sou inocente
Nada foi premeditado.

Se alguém ainda me culpa
Quero pedir um favor
Aceite minhas desculpas
Fiz tudo em nome do amor.

Como o que se arrisca numa descida íngreme, sobre uma bicicleta mal ajustada e sem freios; assim é aquele que segue sem a direção do seu Criador.
Cedo ou tarde, arrebentar-se-á, precipício abaixo.

(Fabi Braga, 20/05/2015)