Despedida de uma Pessoa Querida

Sei que sou uma idiota. Sei também que não sou perfeita. Mas de uma coisa eu sei, que sou o melhor pra você

Se eu disser que com a distância eu não sei lidar... que a saudade é de machucar. Que é uma dor que remédio nenhum faz curar e seus sintomas não da pra controlar. E se eu disser que na saudade já me perdi e que a distância me impediu de sorrir. Ah fala pra mim, você nunca se viu nessa situação por ai?

Dançar é uma arte onde cair faz parte, onde é melhor aproveita que tá no chão para ajoelhar e ora.

Não tenho piedade. Quanto mais os vermes se contorcem, mais vontade tenho de esmagá-los. É uma compulsão moral e esmago-os cada vez com mais força à medida que a dor aumenta.

Você já imaginou um passarinho gostar de uma florzinha, ele pousaria ao lado dela todos os dias, assim você pode fazer para quem gosta de você...

Vivemos uma ilusão constante nessa vida, esse é o ciclo natural de tudo o ontem não volta mais o amanhã será só amanhã e o hoje há esse pode te fazer feliz ou pode te deixar mto triste. Então não ligue se nada deu certo hoje e tenta não imaginar o se ...

Na verdade você só ama uma vez na vida, só não sabe quando.

Bate o vento forte, com uma luz matinal e um coral cantando. É você, meu anjo, sorrindo

Pensando em elaborar uma poesia pra você, mas você é tão especial que faltará palavras para expressar o que sinto por você.

As vezes as pessoas nos ganham com uma certa facilidade....
... e com a mesma facilidade nos perde.

"Homem que fala o tempo todo do que faria e faz com uma mulher. Ou precisa de uma ou não gosta de nenhuma."

Em um meio sem fins
somente de começos,
uma totalidade esplendida
de flores, cores, amanheceres.
Já era amor.

Chamei todos e atirei uma pedra para o alto.
Todos olharam e viram que era apenas uma pedra que foi ao alto e caiu no chão, simples não é?
Mas acredite, aquilo gerou opiniões diferentes que derrubou uma montanha.

A vida é um grande palco, você decide se quer fazer dela um drama ou uma comédia.

A literatura é uma barbearia cheia de navalhas.

Você não pode passar o resto da vida lutando contra a solidão fazendo literatura. Uma hora você perde feio e vira pulseirinha de identificação de hospício.

Uma hora você cansa de transformar solidão em poesia ruim.

A saudade é uma ruivinha vesga.

Você escreve coisas lindas para melhorar o domingo, mas o domingo é uma azia incurável.

Escrever é uma espécie de morte.