Desculpa se sou um pouco Cabeca Dura

Se alguém está sentado à sombra hoje é porque uma outra pessoa plantou uma árvore um dia.

Um homem de verdade, edifica sua companheira, busca compreende-la em suas dificuldades, está atento a suas necessidades. Está ao lado dela, não somente em dias de alegria e frescor, mas também em dias de aflição, angústia e tempestade. Assim como sua mulher deve estar atenta ao seu companheiro, busca caminhar juntos, lado a lado. Sem necessidade de medir força e cultivar intrigas.
Dessa maneira os dois evoluirá como seres no mundo em sua plenitude.
E a felicidade se fará presente em todos os momentos...

Aligia-se e irritava-se assim com essas perguntas experimentando também um certo prazer. Aliás, essas perguntas não eram de maneira nenhuma novas, nem repentinas, eram já velhas, dolorosas, antigas. Havia já algum tempo que vinham ferindo-lhe e corroendo-lhe o coração. Muito; havia já muito tempo que se enraizara e crescera nele toda essa tristeza atual; nos últimos tempos se acumularam e reconcentraram, assumindo a forma de uma horrível, bárbara e fantástica interrogação que lhe torturava o coração e a alma, reclamando uma resposta urgente. (...)Era evidente que agora não se tratava de ficar triste, de sofrer passivamente, fazendo apenas apreciações acerca da insolubilidade daqueles problemas, mas de fazer impreterivelmente qualquer coisa, imediatamente, o mais depressa possível. Fosse o que fosse, era preciso tomar uma decisão ou...
"Ou renunciar completamente à vida!", exclamou de repente com raiva. "Aceitar o destino docilmente, tal como é, de uma vez para sempre, e abafar tudo no seu íntimo, renunciando a todo o direito à ação, a viver e a amar!
"Compreende, meu senhor, o senhor compreende o que quer dizer isso de não ter para onde ir?", de repente veio-lhe à memória a pergunta que Marmieládov lhe dirigira na noite anterior. "Porque todo homem precisa de ter algum lugar aonde ir!"

FAZER POESIA
(Fábio André Malko)

Ao compor um poema somos livres
Pra reclamar da vida e do sofrimento
Esconder as angústias mais críveis
Embaixo da máscara do talento

O poeta cria, dá vida às insatisfações
Não se preocupa nem com o perigo
Dá cor as suas musas e emoções
Enfrenta suas dores sem sentido

Pode até mesmo ser outra pessoa
Fingir que sente o que não sente
Apaixonar-se assim, bem à toa
Ascender numa chama reluzente

Sonha muito quem faz poesia
Mas ele cria, jamais mente
Vive em dobro sua nostalgia
E toca o coração da gente

Não quero uma noite,
Ou um dia.
Nem um dia e uma noite todinha.
Uma semana, um mês, um ano...
A vida inteira pra mim é pouco:
Eu quero a eternidade particular de um instante.

Um dia a gente morre, vai pro céu; e Deus dá então pra gente um par de asas pra conhecer o mundo inteiro!

Um dia, arriscou ir à biblioteca do palácio e ficou satisfeita ao descobrir como os livros podem ser boa companhia.

"Quando eu recito ou quando eu escrevo uma palavra, um mundo poluído explode comigo e logo os estilhaços desse corpo arrebentado, retalhado em lascas de corte e fogo e morte (como napalm), espalham imprevisíveis significados ao redor de mim. [...] uma palavra é mais que uma palavra, além de uma cilada. Agora não se fala nada e tudo é transparente em cada forma; qualquer palavra é um gesto e em sua orla os pássaros de sempre cantam apenas uma espécie de caos no interior tenebroso da semântica. [...] Escrevo, leio, rasgo, toco fogo e vou ao cinema."

Torquato Neto, in Os últimos dias de paupéria

BOM DIA MEUS BONS AMIGOS!!!

Pelo jeito os anjos de Deus
bordaram um lindo dia
para aumentar nossa alegria
e saudar os nossos momentos...

Hoje acordo com um pensamento triste em mim
Que me fez pensar em tudo que passei para chegar até onde me vejo hoje.

As paredes se movem contra mim
Como meus pensamentos mais singelos me fazem triste..
Tudo parece tão estranho sem você

Porque não consigo respirar
Porque não consigo mais ver a felicidade que via antes..

Essa monotomia me toma, e me dá vontade de desistir.
O Ar tão pesado...Mal chega em mim..

O que devo fazer se chão já não vejo mais?
Se o mundo cai sobre mim, o que devo fazer?
Se onde só existiu luz agora não passa de trevas..

Porque sinto sua falta..E estar sem você..É como se tudo acabasse..
Porque estou com saudades..

Faz-me pensar onde está
E o que faz nesse momento

Meu medo é de ficar sem você
Porque eu não vivo..Não dá pra viver sem..

Sinto sua falta.

Este é um pensamento que me faz seguir em frente nas horas mais tristes :
Porque estou triste se vivo uma vida feliz ,porque tenho familia um lar e tudo mais .
pois existem pessoas que não tem nada e são felizes

Nunca prosperará quem perde o seu tempo destruindo um colega de trabalho que é muito bom. Sobretudo se o indivíduo não tem iniciativa e coragem para se tornar um profissional melhor.

⁠Você quer conhecer todas as razões de um homem, ataque suas emoções.

Eu queria acordar um dia e não sentir mais a sua falta, pois você estaria do outro lado da minha cama.

⁠Bom dia! Amanheceu... Já é terça feira... Simbora, dar um olé no medo?! Entre o enfrentar o medo ou amargurar o arrependimento é aconselhável colocar-se, olho no olho, com este sentimento que parece ter prazer de diminuir a capacidade e esvaziar os sonhos.

As vejos me vejo perdido nos versos de um poema,
cujas palavras sempre remetem àquele ar de tristeza.
Depois me vejo de frente com as frases de conclusão
cujas palavras sempre remetem ao poder da superação...

As vezes me vejo perdido sob a brisa do relento
Tentando desfazer a dor que me fere em dado momento
Recolho-me silencioso em minha introspecção
buscando tirar a dor que ainda habita em meu coração

Não há outra alternativa a não ser esperar
que essa dor parta bem distante e vá para um outro lugar
e enquanto ela insiste em ficar aqui comigo
Vou expressando o que sinto neste simples manuscrito

Meu leitor ideal é um leitor vagaroso, que lê em pequenos e lentos goles. O mundo não pode ser descoberto numa leitura rápida.

O poeta escreve,
Mas por vezes mente,
Encena, ilude.
Na real, um ser mutavel,
mais triste que alegre,
De onde tira profundidade.

Oceano ao invés de rio,
Toca o céu enquanto pisa o inferno,
Cidadão de lugar nenhum.

A constante dúvida
Do real e da sanidade,
Especialmente da própria.
Virose das palavras,
O veneno que esvazia,
Injetado nas veias
Na perdição.

Adorador das decepções,
Histórias com finais duvidosos,
Das ambiguidades,
Das calúnias costuradas no tempo
E rasgadas com tesouras da justiça.

Duvida de tudo que existe,
Inclusive do que disse a segundos atrás,
a ideia jamais permaneça intacta.

Duvida inclusive,
De sua capacidade de escrita,
São tão somente,
delírios constantes.

Ninguém sabe,
Mas sorriso anda com choros
Amarrados nas costas,
Disfarçando as evidências
Do coração contrito.

Dias de sol
Com tempestades
Engarrafadas em seus olhos.

Se cura ao fio da navalha,
Na contramão do sinal.
O alien mas não alienado.

Sua estranheza,
É seu encanto
Que não sabe como obtêm,
Só sabe que escreve

Não importa o quanto você fuja, o tanto que você desacredite...Um dia o amor te encontrará.

Todos nós amamos milagres. Só não gostamos de estar em situações em que precisamos de um.