Desabafo de um bom Marido

⁠Sorriso bobo, com um brilho no olhar? Vixi, tenho certeza que está começando a se apaixonar!

Mas se eu pintar um horizonte infinito e caminhar do jeito que eu acredito eu vou chegar em um lugar só meu, lá pode ter um novo amor pra eu viver quem sabe uma nova dor pra eu sentir a droga certa pra fazer te esquecer vai apagar a tua marca de mim.

O homem é um ser que cria valores, e a consciência da morte instaura o primeiro valor: a vida.

Qualquer um que sonhe com uma vida incomum acaba descobrindo que não há escolha a não ser buscar uma forma incomum de vivê-la.

Você só pode manter um sorriso por algum tempo, depois disso são apenas dentes.

Alguns dos sintomas mais evidentes da desintegração social só são reconhecidos como um problema sério após assumirem tamanha proporção epidêmica que parecem não ter solução.

Eu sou um pouco de cada uma das pessoas que fazem
ou fizeram parte da minha vida.
Cada uma que passa por ela deixa um pouco,
deixa algo que me marca e, goste ou não, algo muda
as escolhas que eu faço
os caminhos que escolho.
Cada um ao seu tempo com o seu jeito,
uns mais forte que outros, outros quase insignificantes,
alguns de forma tão intensa chegam a definir e limitar fases,
alguns nunca se vão.

Alguns sabem, ou outros não.

Sou de tudo das pessoas que conheci,
mesmo daquelas que não me conheceram
sou nada de tudo que eu conheci
apenas sou
um pouco de todos e nada de muitos...

Sou alguém que pode ser algo para outro alguém,
o tempo, as minhas atitudes, minhas palavras ou meu silêncio,
definem as marcas que eu posso deixar...

Pode ser que as marcas que já tenham mudem,
pode ser que elas não sejam as marcas certas,
pode ser que nem marcas sejam,
nem sempre ficam certas as marcas
que eu quis deixar...

Mas o que eu procuro ser,
é não ter sido...
Permanecer e estar na vida daqueles que,
mesmo longe ou perdidos em algum tempo,
se fazem sempre presente,
responsáveis em me provocar todas as situações, emoções,
sentimentos e sensações que dão a razão e sentido
ao meu eu.

O poeta escreve,
Mas por vezes mente,
Encena, ilude.
Na real, um ser mutavel,
mais triste que alegre,
De onde tira profundidade.

Oceano ao invés de rio,
Toca o céu enquanto pisa o inferno,
Cidadão de lugar nenhum.

A constante dúvida
Do real e da sanidade,
Especialmente da própria.
Virose das palavras,
O veneno que esvazia,
Injetado nas veias
Na perdição.

Adorador das decepções,
Histórias com finais duvidosos,
Das ambiguidades,
Das calúnias costuradas no tempo
E rasgadas com tesouras da justiça.

Duvida de tudo que existe,
Inclusive do que disse a segundos atrás,
a ideia jamais permaneça intacta.

Duvida inclusive,
De sua capacidade de escrita,
São tão somente,
delírios constantes.

Ninguém sabe,
Mas sorriso anda com choros
Amarrados nas costas,
Disfarçando as evidências
Do coração contrito.

Dias de sol
Com tempestades
Engarrafadas em seus olhos.

Se cura ao fio da navalha,
Na contramão do sinal.
O alien mas não alienado.

Sua estranheza,
É seu encanto
Que não sabe como obtêm,
Só sabe que escreve

Pior que um sorriso triste é a tristeza de não saber sorrir.
Peço perdão ao autor por não mencioná-lo, mas agradeço por ter cravado essas palavras em meu coração! O meu momento é de profunda dor, mas ainda assim sou capaz de agradecer a dádiva da vida que trouxe até hoje razões para lutar. Ainda que o melhor seja entregar o jogo antes do final, não tenho esse direito.

A vontade excessiva da vitória,acaba com a serenidade de um homem.

Quem sou eu...


" Com todo perdão da palavra, eu sou um mistério pra mim... "

Clarice Lispector.

Compreender a beleza das palavras é fruto de um raciocínio lógico. Entender a mente humana é tarefa confusa que requer astúcia e cuidado. Cada dia tenho certeza de que o mundo é insano!

Jovem

Luz tênue sobre as ramagens
Do luar, um beijo
Delicado, hálito divino…
São dois seres em despedida
A contemplar o luar,
Em um escombro
Isolado…

Recordo que comentávamos que a boa sorte dos amigos às vezes nos causava um estranho descontentamento. Wilde nos contou a história do diabo no deserto da Líbia. Conhece-a? Não? Pois bem: o diabo estava cuidando de seus assuntos e fazendo a ronda de seu império quando topou com um grupo de diabinhos que atormentava um santo eremita. Eles utilizavam as tentações e provocações rotineiras e o santo resistia sem muito esforço. “Não é assim que se faz”, disse-lhes o mestre. “Vou lhes ensinar. Prestem atenção.” Dito isso, o demônio se aproximou do eremita pelas costas e lhe sussurrou ao ouvido em tom meloso: “Seu irmão acaba de ser nomeado bispo de Alexandria.” Imediatamente, uma inveja feroz obscureceu o rosto do eremita. “Essa é a melhor maneira”, disse o diabo.
(Arthur Conan Doyle conta uma pequena história sobre Oscar Wilde)

Nada como o amor pra curar a dor que ele próprio já causou um dia!

São cinco da manhã de um dia após a bebedeira. Não consigo dormir, enxugando as lágrimas não derramadas. O estômago está embrulhado, mas o que mais me incomoda é o coração quebrado. Eu já caí e bati com o rosto no chão, sentindo o fracasso arrepiar todo o meu corpo. Você sabe o quanto você é importante pra mim? Sabe que eu não posso ficar perto de você sem me sentir capaz de tudo? Sabe que pra mim você é tudo?

Como você disse, eu sou um erro. Eu não poderei te carregar quando a sua irresponsabilidade te jogar no chão. Não vou poder te abraçar a noite quando você tiver medo. Não vou poder brigar por você, porque eu sou um erro, sou a pessoa errada e me odeio por isso.

Enxergo o melhor anjo, no topo do meu céu, chamando meu nome, mas meu lugar não é lá, eu não tenho assas pra voar. Eu te queria do meu lado, naquele momento que chamávamos de ''pra sempre'', mas quando eu tentei voar com você, meu anjo, você me jogou no chão... pra sentir o fracasso arrepiar o meu corpo.

O FURO NO BARCO

Um homem foi chamado à praia para pintar um barco.
Trouxe com ele tinta e pincéis, e começou a pintar o barco de um vermelho brilhante, como fora contratado para fazer.
Enquanto pintava, viu que a tinta estava passando pelo fundo do barco.
Percebeu que havia um vazamento e decidiu consertá-lo.
Quando terminou a pintura, recebeu seu dinheiro e se foi.
No dia seguinte, o proprietário do barco procurou o pintor e presenteou-o com um belo cheque.
O pintor ficou surpreso:
O senhor já me pagou pela pintura do barco! - disse ele.
Mas isto não é pelo trabalho de pintura. É por ter consertado o vazamento do barco.
Ah!, mas foi um serviço tão pequeno... Certamente, não está me pagando uma quantia tão alta por algo tão insignificante!
Meu caro amigo, você não compreende. Deixe-me contar-lhe o que aconteceu.
Quando pedi a você que pintasse o barco, esqueci de mencionar o vazamento.
Quando o barco secou, meus filhos o pegaram e saíram para uma pescaria.
Eu não estava em casa naquele momento.
Quando voltei e notei que haviam saído com o barco, fiquei desesperado, pois lembrei-me que o barco tinha um furo.
Imagine meu alívio e alegria quando os vi retornando sãos e salvos.
Então, examinei o barco e constatei que você o havia consertado!
Percebe, agora, o que fez? Salvou a vida de meus filhos! Não tenho dinheiro suficiente para pagar a sua "pequena" boa ação.
Não importa para quem, quando ou de que maneira, mas, ajude, ampare, enxugue as lágrimas, escute com atenção e carinho, e conserte todos os "vazamentos" que perceber, pois nunca sabemos quando estão precisando de nós ou quando Deus nos reserva a agradável surpresa de ser útil e importante para alguém.

Quando eu preciso julgar uma arte, eu levo minhas pinturas e as deixo próximas a um objeto feito por Deus, como uma árvore ou uma flor. Se os dois lados combatem, elas não são arte.

A principal coisa que um homem deve gostar em uma mulher é a voz, pois chegará um momento na vida do casal que nada mais restará a fazer a não ser conversar.

Procuro nunca fazer das minhas fraquezas um vicio de piedade e súplicas... sofro constantemente calada e sozinha, até que vez ou outra ocorre uma explosão que eu não consigo controlar.