Desabafo de um bom Marido

Antes um conservador bem intencionado que ainda não entendeu o quão criminoso, imoral, maligno e descivilizatório é o estado; que um anarquista degenerado imoral cuja única virtude é ser contra a existencia do estado, mas que acaba sendo marionete da agenda progressista destruidora do tecido social, alimentando o leviatã estatal.

Na infância, nosso futuro é um sonho.
Na juventude, nosso futuro não tem futuro.
Quando adulto, nosso futuro é a realidade.
Na velhice, nosso futuro é uma tragédia.

Pense no que você faz. Um pedido de desculpa não deixa para trás uma grande mágoa.

Meu lugar perfeito

Sei que existe um lugar
Onde é possível escutar
O barulho suave das folhas
E o silêncio suntuoso do mar

Sei que existe um lugar
Onde toda a paz e ternura está
E a confiança não será mais suspeita
Mas certeza acenada no olhar

Sei que existe um lugar
Onde a bondade será costumeira
Com reciprocidade habitual
A verdade fiel e a fé verdadeira

Sei que existe um lugar
Onde o amor haverá
É lindo, é perfeito
E é lá que eu vou te encontrar

Aí você aprende que cada um oferece o que tem. E você para de revidar, de se preocupar, de se abalar com julgamento de quem vive de mal com a vida. Você percebe que atrai o que transmite, e passa a usar seu tempo só com quem te faz bem. E aí, fica em paz.

A vida é engraçada. Até os momentos tristes viram piada depois de um tempo. Essa é outra forma de driblar os problemas. Rindo. Não tem jeito mesmo.

⁠Um homem que está com Deus está sempre em maioria.

Ser brotinho não é viver em um píncaro azulado: é muito mais! Ser brotinho é sorrir bastante dos homens e rir interminavelmente das mulheres, rir como se o ridículo, visível ou invisível, provocasse uma tosse de riso irresistível.

Ser brotinho é não usar pintura alguma, às vezes, e ficar de cara lambida, os cabelos desarrumados como se ventasse forte, o corpo todo apagado dentro de um vestido tão de propósito sem graça, mas lançando fogo pelos olhos. Ser brotinho é lançar fogo pelos olhos.

É viver a tarde inteira, em uma atitude esquemática, a contemplar o teto, só para poder contar depois que ficou a tarde inteira olhando para cima, sem pensar em nada. É passar um dia todo descalça no apartamento da amiga comendo comida de lata e cortar o dedo. Ser brotinho é ainda possuir vitrola própria e perambular pelas ruas do bairro com um ar sonso-vagaroso, abraçada a uma porção de elepês coloridos. É dizer a palavra feia precisamente no instante em que essa palavra se faz imprescindível e tão inteligente e natural. É também falar legal e bárbaro com um timbre tão por cima das vãs agitações humanas, uma inflexão tão certa de que tudo neste mundo passa depressa e não tem a menor importância.

Ser brotinho é poder usar óculos como se fosse enfeite, como um adjetivo para o rosto e para o espírito. É esvaziar o sentido das coisas que transbordam de sentido, mas é também dar sentido de repente ao vácuo absoluto. É aguardar com paciência e frieza o momento exato de vingar-se da má amiga. É ter a bolsa cheia de pedacinhos de papel, recados que os anacolutos tornam misteriosos, anotações criptográficas sobre o tributo da natureza feminina, uma cédula de dois cruzeiros com uma sentença hermética escrita a batom, toda uma biografia esparsa que pode ser atirada de súbito ao vento que passa. Ser brotinho é a inclinação do momento.

É telefonar muito, estendida no chão. É querer ser rapaz de vez em quando só para vaguear sozinha de madrugada pelas ruas da cidade. Achar muito bonito um homem muito feio; achar tão simpática uma senhora tão antipática. É fumar quase um maço de cigarros na sacada do apartamento, pensando coisas brancas, pretas, vermelhas, amarelas.

Ser brotinho é comparar o amigo do pai a um pincel de barba, e a gente vai ver está certo: o amigo do pai parece um pincel de barba. É sentir uma vontade doida de tomar banho de mar de noite e sem roupa, completamente. É ficar eufórica à vista de uma cascata. Falar inglês sem saber verbos irregulares. É ter comprado na feira um vestidinho gozado e bacanérrimo.

É ainda ser brotinho chegar em casa ensopada de chuva, úmida camélia, e dizer para a mãe que veio andando devagar para molhar-se mais. É ter saído um dia com uma rosa vermelha na mão, e todo mundo pensou com piedade que ela era uma louca varrida. É ir sempre ao cinema mas com um jeito de quem não espera mais nada desta vida. É ter uma vez bebido dois gins, quatro uísques, cinco taças de champanha e uma de cinzano sem sentir nada, mas ter outra vez bebido só um cálice de vinho do Porto e ter dado um vexame modelo grande. É o dom de falar sobre futebol e política como se o presente fosse passado, e vice-versa.

Ser brotinho é atravessar de ponta a ponta o salão da festa com uma indiferença mortal pelas mulheres presentes e ausentes. Ter estudado ballet e desistido, apesar de tantos telefonemas de Madame Saint-Quentin. Ter trazido para casa um gatinho magro que miava de fome e ter aberto uma lata de salmão para o coitado. Mas o bichinho comeu o salmão e morreu. É ficar pasmada no escuro da varanda sem contar para ninguém a miserável traição. Amanhecer chorando, anoitecer dançando. É manter o ritmo na melodia dissonante. Usar o mais caro perfume de blusa grossa e blue-jeans. Ter horror de gente morta, ladrão dentro de casa, fantasmas e baratas. Ter compaixão de um só mendigo entre todos os outros mendigos da Terra. Permanecer apaixonada a eternidade de um mês por um violinista estrangeiro de quinta ordem. Eventualmente, ser brotinho é como se não fosse, sentindo-se quase a cair do galho, de tão amadurecida em todo o seu ser. É fazer marcação cerrada sobre a presunção incomensurável dos homens. Tomar uma pose, ora de soneto moderno, ora de minueto, sem que se dissipe a unidade essencial. É policiar parentes, amigos, mestres e mestras com um ar songamonga de quem nada vê, nada ouve, nada fala.

Ser brotinho é adorar. Adorar o impossível. Ser brotinho é detestar. Detestar o possível. É acordar ao meio-dia com uma cara horrível, comer somente e lentamente uma fruta meio verde, e ficar de pijama telefonando até a hora do jantar, e não jantar, e ir devorar um sanduíche americano na esquina, tão estranha é a vida sobre a Terra.

Eu choro lágrimas invisíveis, para não mostrar aos outros o meu sofrer e como um palhaço sigo minha lida, sorrindo por fora e chorando por dentro.

Homer para Bart:
Agora é a melhor hora de afeto, sentar um do lado do outro, ficar em silêncio e olhar fixamente para a televisão.

Destino

Por muito tempo te observei
Com um rápido olhar te olhei
Mas até você nunca cheguei.
A dúvida era minha amiga
A coragem minha inimiga.
Aos poucos eu me aproximei
E o teu perfil eu amei
E de você eu mais que gostei.
Você me ofereceu sua amizade
Isso adorei de verdade.
Quando eu olho para você
Eu me sinto mais forte e mais fraco
Eu me sinto empolgado
E ao mesmo tempo aterrorizado
A verdade é que eu não sei como me sinto,
É como alcançar o inalcançável
Sem estar pronto para isso.
Vejo em tua pessoa
O que espero de alguém.
Ter conhecido você
Foi um presente lindo
É a realidade do destino.
Continue sempre assim,
Interessante, brilhante,
E linda até o fim.

Os pensamentos quicavam na minha cabeça como um exame desnorteado de abelhas. Barulhentas, de vez em quando davam uma ferroada. Deviam ser vespas e não abelhas. As abelhas morrem depois que picam.

Um homem acredita mais facilmente no que gostaria que fosse verdade. Assim, ele rejeita coisas difíceis pela impaciência de pesquisar; coisas sensatas, porque diminuem a esperança; as coisas mais profundas da natureza, por superstição; a luz da experiência, por arrogância e orgulho; coisas que não são comumente aceitas, por deferência à opinião do vulgo. Em suma, inúmeras são as maneiras, e às vezes imperceptíveis, pelas quais os afetos colorem e contaminam o entendimento.

Não conte a um amigo o que seu inimigo não pode saber.

Cada um fará sua própria história e esperará que esta seja capaz de trazer a verdade à luz.

Eu sou um infinito de personagens inventados desde o momento em que pude compreender a grande farsa que é ser apenas mais um ser humano normal...

Pensamento positivo é o início para realização de um sonho! Seja positivo...

Num pôr-do-sol
Um olhar
Um sorriso
Uma palavra
Uma gostosa sensação
Um sentimento brotado
Como uma semente
De flor ao chão lançada.

Um beijo
Um intenso desejo
Dois corpos ardentes
E o amor se fez.

A química do amor
Que surge no olhar
Sem hora marcada
Em qualquer lugar
Enlaça o coração
E desfaz a razão.

Vou contar um segredo
Eu quebrei meu relógio
Só conto os segundos
Se eles forem nossos

''Sim, eu sou um serial killer. Todos nós somos.''