Depoimento para Mim Mesmo

Amar-te como é bom amar-te
mesmo ainda não sabendo se você também me amas-te.

O Grande problema da humanidade é amar mais a si mesmo do que ao seu próximo

Podíamos mesmo ganhar dinheiro a cada letra de nossos pensamentos relevantes e não-egoístas. Assim tenho certeza que a distribuição de renda seria muito mais justa, e cairia nas mãos de quem realmente poderia mudar o mundo."

Saudade ...
palavrinha que diz tanto, mesmo calada.
E sinto demais ... essa danada!

O problema não é perder, é perder pra si mesmo!

Mas peça mesmo a Deus que eu não encontre ninguém interessante enquanto você fica nessa brincadeira de me ligar apenas uma vez por semana.

Mas é difícil pra você mesmo. Imagino como deve ser complicado dar conta de um namorado por semana.

Eu te amo mesmo você sendo o contrário de tudo que eu acredito. Ainda que eu negue em frente aos nossos amigos, ainda que eu diga pra você não ir ou falar que eu não me importo se você for embora. Te amo mesmo sendo frio no telefone, mesmo que eu não consiga não olhar nos teus olhos. Mesmo gritando, fazendo cenas, fugindo nas horas certas. E eu sigo te amando de um jeito tão estúpido, louco, cruel, mas é que eu não sei ser diferente.

Ele tentou conversar comigo, mas eu cortei. Virei a cara mesmo. Não queria agir como se estivesse tudo legal, porque não estava.

Eu sou desses que chora dez vezes pelo mesmo motivo e ainda sou capaz de repetir o erro.

O problema é que volta e meia me pego nesse mesmo ciclo vicioso. Eu não tenho jeito. Demonstro os mesmos sentimentos, meto os pés no lugar das mãos e me iludo com o que não deveria. É como se, toda vez que eu tentasse desistir, contrariando a mania de me conformar em ficar sozinho, você me desse motivos para continuar (...).

Nunca diga não sou capaz. A capacidade está em cada um de nós.
Procure dentro de si mesmo e mesmo você, ficará surpreso com o quanto é capaz !

Eu andei feliz a minha vida inteira, mesmo antes de você chegar. Eu andei por becos e avenidas, tomei banho de mar no litoral e um pouco de conhaque pra esquentar na chuva. Isso que era vida, vida de um andante, vida sem rumo mais ainda era vida.
Me tornei o mais rico hippie de toda vinte cinco de março. Claro, não tinha imposto pra pagar, nem mesmo uma carteira de identidade. Pra que serve um papel com sua foto?
As pessoas me perguntam: "Qual a sua idade?" Eu respondo: "Minha idade senhora, era 18 quando sai de casa." Hoje eu não tenho idade, nem cidade, não tenho dinheiro e muito menos medo de me perder.
Alias, alguém se perde no bairro que mora? Eu conheço esse mundo de norte a sul até leste, ainda não cumpri minha missão aqui, quem sabe amanhã em uma placa feita de madeira pintada a tinta eu encontre.
"Bem vindo amigo ao Velho e Oeste."

Quando entendermos que Cometendo os mesmos erros
Chegaremos sempre ao mesmo Destino,
Estaremos aptos a nos livrar dessa ideia de pré-destino.
Ascendas com firmeza, determine seus objetivos e talvez você
Pare de engolir essa areia que tanto jogam para cobrir seu túmulo.

O único inimigo que vale a pena ser vencido é você mesmo.

As vezes ao acordar, vemos que ao lutarmos por um amor ao mesmo tempo cultivamos a dor, pois mesmo o mais belo sentimento tende a se sucumbir as tormentas emocionais.

Tenho saudades mesmo é daquilo que veio rápido e se foi pra nunca mais voltar.

Hoje em dia eu me surpreendo, com tanto amor e desamor ao mesmo tempo!

É mesmo paradoxal que seres habitantes de um espaço infinito achem-se tão soberbamente grandes.

Mesmo no orbe de ermas planícies existem nuvens para exaurir ensolarados raios que insistem ferir carmins corações no eterno devir. Assim são palavras – nuvenzinhas pintadas – que de longe surgem para fazer-te sorrir, trazendo consigo gotinhas – pinguinhos de chuva – a desertos florir.
Eis, então, que to trago, em cada palavra, um floquinho de água para de ti extinguir todo desamor, toda mágoa, toda dor, toda névoa do teu existir. Que tais fadas aladas – de algodão emplumadas – possam, do deserto de ti, um adornado jardim fazer surgir. Estas palavrinhas singelas são, pois, lágrimas de velas que em meu âmago, por compaixão, queimam por ti. São ainda – como escrito, mas ainda repito – gotinhas de chuva a ressequidos espíritos que, um dia nascidos, encontram-se aqui.