Deixa eu te Conquistar
Eu vou gostando, eu vou cuidando, eu vou desculpando, eu vou superando, eu vou compreendendo, eu vou relevando, eu vou… E vou indo.
Enfim, esses ciúmes de mulher. Que eu nunca entendo porque são polvilhados de um egoísmo vulgar, de bolero barato. Só se deve ter ciúme do que vale a pena, do que é verdadeiramente importante. Não devemos desgastar-nos sentindo ciúme de tudo. Mas as mulheres não pensam assim. São capazes de sentir ciúme do ao mesmo tempo e com igual intensidade e veemência do marido, do amante, e de dois namorados. Têm muita habilidade para a vida. Ou muito sentido pragmático.
É complicado tentar explicar tudo o que eu sinto por você, é tão grande que não existem palavras que consigam definir o meu amor. Você conseguiu despertar em mim algo que estava adormecido há muito tempo, quando eu achava que não podia ser feliz, você apareceu, e me fez sorrir uma vez mais. Às vezes a gente pensa que não pode ser mais feliz do que já é, e aparece alguém que te faz explodir de felicidade, que te faz rir quando você quer chorar, que levanta teu astral quando você está mal, e no meu caso, esse alguém foi você amor. As vezes eu sou muito boba, chata e ciumenta, eu brigo com você sem ter motivo, mas também, acima de tudo isso, eu te amo. Eu tenho que dizer que viver sem você já não tem sentido algum, e que ficar ao teu lado é o que me deixa feliz!
Eu morro a cada decepção, a cada mentira, a cada pessoa que me abandona. E vou continuar morrendo até levarem a última parte de mim. Porque morrer é assim, um processo longo que merece ser estudado. A gente começar a morrer a partir do momento que nasce, a gente morre quando criança, nossa mãe não nos deixa colocar na boca aquele brinquedo tão interessante. Morremos a espera, morremos de esperança, morremos de amor, morremos de dor. A gente morre quando percebe que a vida não era e nunca vai ser o que pensávamos, a gente morre com a mudança. A gente morre quando cresce, morremos quando se envelhece. Quando estamos jantando à espera de um prato que nunca vem. Morremos quando percebemos que ser apenas você mesmo não é o bastante. A gente morre na calçada enquanto andamos sempre na mesma direção, sabendo que tudo na vida que vira rotina, morre em vão. Morremos toda manhã ao acordar e perceber que quem nos queríamos ao nosso lado não está lá, morremos ao café da manhã, nossos ovos hoje estão podres, morremos ao ver que o do vizinho não. Morremos sem querer, morremos de propósito. Morremos em partes, e repondo essas partes que morremos de novo. Nada voltará a ser o que já foi um dia, morrer querendo ou não te torna mais vivo. Estamos gradativamente morrendo. Se perdendo em partes, vivendo de escassos, caindo aos pedaços. Eu morri uma vez. Hoje nasci de novo, e amanhã voltarei a morrer. E vou continuar morrendo até levarem a última parte de mim.
(...)
Eu cuido de você, mesmo de longe.
Através das minhas orações.
Do meu pensamento positivo.
Do meu bem-querer.
O Eu-poético
Minha poesia é suja, medíocre, falsa
Me falta o altíssimo vocabulário dos literários
Me falta as belíssimas temáticas da antiguidade
Não gosto de falar de amor, nunca vivi nenhum
Gosto de falar de dor, isso em mim é comum
Minha temática é a vida, vivida, convivida
Meu vocabulário é baixo, baixíssimo
Grandes poetas enfatizam o amor
Eu o despreso, o desgasto, o desmoralizo, o piso
Grandes poetas não falam em dor
Eu a clamo, a chamo, a escrevo, a como, a bebo
O amor é chato, fácil, simples
A dor é intensa, imensa, profunda.
Eu te amo com tudo o que sou, e com tudo que ainda não sou, assim superando os meus limites, pra te amar cada dia mais.
Segundas chances não costumam parecer sempre. Eu sugiro que você dê uma boa olhada nessa. É a sua chance de se tornar o herói que sua filha já pensa que você é.
Dr. Hank Pym
Eu só queria enxergar alguma coisa no meio desses cacos no chão, esse caos sobre mim, essa tempestade que dessa vez não fui eu que causei. Alguma coisa que me fizesse levantar daqui.
Há pessoas que tentam sempre ser uma melhor do que a outra
Eu apenas tento ser melhor do que eu mesmo.
Ou eu só saio com idiotas insensíveis, ou eles eram geniais e eu os transformo em idiotas insensíveis.
A emoção era doce e nova, mas a causa dela fugia-me, sem que eu a buscasse, nem suspeitasse.
