Dedicatórias para finalistas pré-escola

⁠Quando se aprende a beber nas fontes do Vazio, deixa-se de temer o futuro.

A mulher que nunca foi amada


Ela aprendeu a se vestir de silêncio,
a sorrir sem pedir colo ao mundo.
Guardou o coração como quem guarda uma carta que nunca teve endereço, e mesmo assim continuou acreditando que o amor saberia chegar.


Nos olhos, mora um pedido antigo,
desses que não fazem barulho.
Ela ama com cuidado, ama inteiro,
mas sempre por dentro,
como quem tem medo de quebrar o pouco que restou de esperança.


Um dia, alguém vai enxergar
o amor que ela sempre foi.
E quando isso acontecer,
não será sobre salvar
— será sobre reconhecer
que até quem nunca foi
amada sempre soube amar.

Que a dor se transforme em aprendizado e a esperança seja o alicerce para recomeçar.

Fui sombra do que era, hoje sou luz do que aprendi.

No deserto aprendi que um sopro salva, o mínimo, no lugar certo, mantém a vida, nunca subestime o gesto pequeno de ajuda, um sopro fez a diferença entre cair e seguir.

A dor não me define, mas me educa, ela me mostra caminhos que a alegria disfarça, aprendi a respeitar o que me feriu, porque foi através disso que ganhei força, e agora carrego orgulho das cicatrizes que tenho.

Aprendi que o perdão cresce em terreno pedregoso. Não é flor que se planta em rega fácil, é erva resistente. Cresce entre rachaduras, na margem dos dias amargos. Quem perdoa carrega uma pedra a menos no peito. E o corpo, mais leve, volta a ouvir sua própria respiração.

A vida já me virou do avesso tantas vezes, que aprendi a gostar do lado contrário, é nele que mora minha força mais silenciosa, eu sobrevivo porque me reinvento, e me reinvento porque me recuso a desistir.

No terreno estilhaçado onde a minha dor cavou raízes, aprendi que o corpo é um manual de guerras antigas, cada cicatriz uma sentença gravada na pele que o tempo tentou apagar, mas não conseguiu, e é nessa arena interna, entre o sopro de horror e o fio tênue da esperança, que a alma, ferida e incansável, se levanta como chama obstinada na noite, jurando ser mais que sobrevivência, ser prova viva de que o abismo pode engolir um corpo inteiro e, ainda assim, não apagar a luz que insiste em nascer no silêncio entre uma respiração e outra.

"Quem ama o seu barulho aprendeu, antes de tudo, a respeitar a gramática do seu silêncio."

"Não espere pelo 'grande dia'. A vida é o que acontece enquanto você aprende a lidar com os dias comuns."

"Meu silêncio não é vazio; é uma orquestra de urgências que ainda não aprenderam a virar voz."

"Aprender a caminhar de mãos dadas consigo mesmo é o único caminho para nunca mais se sentir perdido na multidão."

​"Aprendi que o 'sim' para o mundo é, muitas vezes, um 'não' para a minha alma. Decidi que minha quietude não aceita suborno, nem mesmo em forma de elogio."

"A vida é um sopro; não tente prender o vento, aprenda a voar com ele."

O destino é a desculpa preferida de quem ainda não aprendeu a traduzir os próprios impulsos.

Às vezes, é preciso fechar os olhos para que a luz de dentro aprenda a enxergar a luz de fora. É no recolhimento da vida divina que a harmonia se torna melodia e a graça deixa de ser um conceito para se tornar o nosso próprio fôlego.

​"Minha maior vitória não foi o que acumulei, mas o barulho que eu aprendi a não deixar entrar."

Hoje não estou muito bem.

Há dias em que a gente não desaba porque aprendeu a guardar. E, de tanto guardar, vai enchendo gavetas que já não fecham mais, empurrando para o fundo do armário tudo aquilo que não teve tempo, lugar ou permissão para sentir.

Hoje sinto o peso dessas gavetas.

O frio da noite parece encontrar cada uma dessas sombras escondidas. Os pensamentos caminham em desordem, cruzam minha mente sem pedir licença, enquanto eu tento, silenciosamente, colocar tudo em equilíbrio. Não porque esteja tudo bem, mas porque a vida continua exigindo que eu siga.

Não tenho a opção de parar para sentir.

Então continuo. Arrumo o sorriso, organizo as tarefas, respondo às pessoas, respiro fundo... mas sinto.

Sinto o cansaço de quem precisou ser forte por tempo demais. Sinto o peso das palavras engolidas, das lágrimas adiadas, das dores que aprenderam a esperar pela madrugada para aparecer.

E talvez seja isso que mais doa: não é a falta de sentimentos. É a falta de tempo para acolhê-los.

Mesmo assim, sigo.

Não porque seja fácil, mas porque, por enquanto, é o único caminho que encontrei. Carrego comigo a esperança silenciosa de que um dia eu possa abrir essas gavetas sem medo, deixar entrar luz onde hoje habitam sombras e, finalmente, descansar o coração de tudo aquilo que ele insistiu em suportar calado.

Não há como ler um livro e não aprender alguma coisa!
sfj,reflexões
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