Curto

Rumo ao futuro
Aonde não se chega parado
O caminho mais curto
Apenas terá
Mais obstáculos

Deixa para trás
Todo peso desnecessário
Aceita uma verdade lógica
Se quiser
Siga comigo
Enquanto puder

Ou siga meus passos
Ou estude meus rastros
Ou supere-me
Ou esqueça-me

Esqueça-me de lembrar
Me lembre de esquecer
Que não aprendi a amar
Apenas sei fazer
Vamos viver inventando
Que talvez seja verdadeiro
Talvez seja
Certeza.

⁠Se ninguém me curte seja na vida ou nas redes sociais eu me curto e está tudo bem.

É tão curto o tempo e tão longa a espera.

O TEMPO DO POETA

Para um Poeta, o tempo nunca é curto ou longo. Sempre é o tempo certo, a hora certa e o momento exato. Sempre haverá esperança, paciência e uma lacuna para expor o que não estava previsto.

Para um Poeta, as horas estendem um tapete e o momento se desfaz em reflexão. O que para muitos é apenas um tempo perdido, para ele é uma oportunidade. O tempo, é aproveitado em cada segundo. O piscar dos olhos reflete um ponto luminoso que traz junto com ele, o inesperado.

Viver cada segundo, é viver inesperadamente. É deixar de lado as insignificâncias e escorrer entre os vales de sua estrada, as alegrias. O Poeta, apenas observa sem dizer uma única palavra. Quem fala por ele é a caneta. Escorrem por entre as linhas de uma página branca, todos os seus segredos e as suas imaginações.

O tempo do Poeta é o mesmo tempo que ele escolhe para não deixar o seu tempo calado. Assim, abre-se um caminho, que nem ele consegue explicar ou decifrar. São os parênteses e as interrogações expostos pelo tempo.

Para um Poeta, o tempo nunca será um tempo perdido.

A velocidade do pensamento
Me impede de ver o que faço
Muitas vezes, desatento
Longo ou curto
Nunca lento
Viajando pelo espaço
Feito pluma
espuma
bolhas de sabão
Vão perto do Céu
e vem perto do chão
e o coração
sente um frio, um arrepio
um vazio que me vem
não sei de onde
pois algo se esconde de mim
na rapidez do pensamento
longo ou curto
nunca lento
e quando eu penso onde estou
o vento carregou
Perto do Céu
e tão perto do chão
Qual pluma ou papel
espuma de sabão
Um pensamento
outra ilusão.

⁠Não são as coisas que são caras, é o nosso salário que é curto.

Curto minha depressão passageira
ouvindo música e lendo ou escrevendo poesia,
algumas quando ouço ou quando leio,
me fazem chorar,
parece que dói mais do que apanhar,
mas chorar faz bem
depois do desabafo tudo fica bem,
por isso eu digo sempre,
que a música e que a poesia me fazem muito bem,
não conseguiria sobreviver esta vida
sem música e sem poesia...