Cronicas de Miguel Falabela

Às vezes, a vida sopra mais forte.
Não é pra nos punir; é pra lembrar que crescer também é se desprender.
O vento que derruba o que era certo,
é o mesmo que revela caminhos que a gente não via.


Mudar não é simples.
É se perder um pouco pra se encontrar de outro jeito.
É atravessar o medo de olhos abertos,
mesmo sem saber onde o chão termina.


Nem sempre há garantias,
mas há um chamado; e ele insiste.
Então respira, confia e vai.
Porque o que parece desordem hoje
pode ser só a vida arrumando tudo do jeito dela.


— Edna de Andrade
@coisasqueeusei.edna

Há bênçãos que chegam em silêncio;
sem trombetas, sem anúncios,
mas com um toque suave no coração.


São aquelas que Deus envia
quando a gente já nem sabe o que pedir,
mas Ele, que conhece os vazios da alma,
decide preencher de leveza.


Nem sempre vêm do jeito que esperávamos,
às vezes chegam disfarçadas de espera,
de perda, de recomeço.
Mas, quando o tempo passa,
a gente entende:
foi cuidado.


Porque Deus abençoa até quando parece que não.
Abençoa quando tira, quando adia,
quando muda o rumo;
e, sobretudo, quando ensina a confiar.


— Edna de Andrade

⁠Sarça

Chegou a noite,
Como dormirei eu, se até a minha Alegria entristeceu-se?
Chegou a meia-noite e foi-se os amigos; quem ficará e consolar-me-á?

Miserável sou eu.
Como ramo espinhoso espanto os pássaros que trazem alegria, e fugindo, escondem de mim sua voz.
Longe de mim brincam as criancinhas,
E de mim fizeram a coroa do sofrimento.

Até em ti Alegria, causei dor.
Meus espinhos perfuraram tua pele, e rasgaram teu coração.
Minhas raízes fizeram-te tropeçar,
E meu tronco foi para ti como pedra à cabeça.
Agora desfalece tu aos meus pés.

Sangrei-te com meus abraços,
Fiz-te sofrer com minhas carícias.
Como lírio delicado és tu, oh Alegria.
Qual louco fez permitir-te florir em meio à sarça?

⁠Maldito leviano

Não há o que se possa fazer,
Já selou-se a vontade do mar.
Persiste ainda a esperança, porém.

Afogada jaz a pura criança,
As lágrimas marinhas enchem os pulmões da pequena.

Incompetente e leviano o pai,
Deixou se afogar sua criança.
Onde está o teu cuidado?

Jaz sem vida, tua vida.
Terás tuas boas lembranças,
Mas quem lembrará bem de ti?

Aquele que causa dor sofre,
Com sua dor e com a dor por si causada, sofre.
Eis aí tua maldição,
Viverás sem tua vida.

Pacto

Grita minha alma.
Chora meu espírito.
Maldito e miserável, sou eu.

Dar-me a morte, pois eu não vivo sem minha amada.
Fuja, meu amor,
Mas antes, dar-me a morte.

Meu espírito sente angústia mortal.
Toma teu coração, e foge de minha face.
Mas antes, dar-me a morte.

Afasta-te de mim, meu amor,
Eu não posso ser por ti amado.
Por isso, imploro,
dar-me a morte.
⁠

⁠A bruxa e o sátiro

Era uma vez, uma aldeia encantada,
Santa Adelaide era chamada.
Lá habitava uma bruxa de cabelos verdes,
Que não queria ser encontrada.

Logo foi achada,
Por um sátiro flautista, encontrada.
Quem diria que um dia a pequena bruxa estaria apaixonada?

O sátiro admirava as estrelas,
A bruxa o mar.
O sátiro amava a música,
A bruxa cantar.

Toda história de amor tem um final feliz,
Mas desta vez o destino não quis.
O sátiro se foi, prometendo voltar,
Quando voltou, sua bruxa não estava lá.

⁠SEGUNDA-FEIRA COM OZZY – UM RITUAL DE MEMÓRIAS E PRESSÁGIOS

(Por John Rabello de Carvalho)

Ontem era só mais uma segunda-feira comum.
Ou pelo menos, parecia ser…

Mas às 9h da manhã, quando meu irmão Estevão me chamou e me perguntou: e aí cara, você viu a mensagem que te mandei? Respondi que não, então ele me chamou até a sua casa e me mostrou as carnes para um churrasco, com as cervejas e o vinho, algo estranho começou a tomar forma.
Um espírito antigo acordava no som do primeiro riff...
Ozzy Osbourne começava a cantar…
E o tempo parou.

Não sabíamos porquê, mas estávamos ali:
Celebrando sem motivo. Brindando como profetas do nada.
Rindo, lembrando histórias, ouvindo — de “Mr. Crowley” a “Mama I’m Coming Home”, como se fosse o último disco antes do fim do mundo.
Falávamos dele, do Sabbath, da história, da loucura.
Como se estivéssemos preparando uma despedida...
…sem saber.

E o dia passou inteiro assim.
Ouvindo o Príncipe das Trevas.
Mas quando a madrugada caiu…
Veio o silêncio por dentro.

Três e pouca da manhã.
Ozzy ainda tocando em meu celular,
e meu peito apertando como quem pressente o fim.
Um choro travado. Uma tristeza sem nome.
Como se o tempo estivesse me dizendo:

"Isso que você sente é real.
Você está de luto por algo que ainda não aconteceu."

E então eu vi:
Não era só sobre música.
Era sobre tudo o que vivi até aqui.
Era sobre mim mesmo, meu passado, minha juventude, meus medos,
os fantasmas que gritam nos solos de guitarra.
Era sobre a fragilidade do eterno.

Hoje acordei e ainda ouço Ozzy.
Mas não é mais ele cantando para mim.
Sou eu cantando por ele.

---

E então veio a notícia. A dor tomou forma.

Infelizmente, nesta terça-feira, 22 de julho de 2025,
meu coração vestiu o luto eterno,
porque John Michael Osbourne, o eterno Príncipe — Ozzy — partiu deste mundo.

E eu não sei como lhe dizer adeus…
Mas creio, sim — creio que suas músicas viverão até o fim do mundo.
Agora, apenas virão os dias, os meses, os anos,
até que chegue a nossa vez…
E quando chegar,
espero ouvir, na travessia do além,
um último acorde ecoando em trevas e abrindo a porta para a luz:

"I’M GOING OFF THE RAILS ON A CRAZY TRAIN..."

Descanse, Príncipe. Viva eternamente em cada alma que queima com tua voz despertando bons sentimentos.

Que as incertezas saibam me ensinar o que os caminhos ainda não disseram.
Que as dores antigas encontrem abrigo no tempo, e dele nasçam histórias bonitas.
Que a fé, essa força mansa que mora em mim, me lembre todos os dias que o impossível também floresce.
E que o desejo de ser feliz continue me chamando pra vida, com doçura, coragem e recomeços.


— Edna de Andrade

Para quem não tem propósito
Meu propósito não é um ponto fixo,
é um plano em construção.
Não busco um fim,
eu desenho caminhos.
Como o rio,
não importa onde começa ou termina —
importa o que cria enquanto flui.
Levo ideias, traço sentidos,
dou forma ao invisível.
Se há um segredo, é este:
não espere encontrar, cuide das suas águas.

William Contraponto: o Intelectual da Palavra Inquieta


Resumo:


Este artigo propõe uma leitura de William Contraponto como intelectual contemporâneo cuja produção literária e filosófica transcende o âmbito da arte poética, configurando-se como uma forma de intervenção crítica no pensamento social e existencial moderno.


Palavras-chave: poesia filosófica; intelectualidade; crítica social; existencialismo; literatura brasileira contemporânea.


Introdução


Em tempos de dispersão simbólica e saturação de discursos, William Contraponto emerge como uma voz dissonante, cuja força reside precisamente na recusa do consenso. Sua obra, marcada pela intersecção entre poesia e filosofia, inscreve-se numa tradição de intelectuais que concebem a linguagem como forma de resistência e de desvelamento do real. Longe da neutralidade, Contraponto assume a palavra como ato político e ontológico — como gesto de lucidez em meio à névoa ideológica que recobre o cotidiano.


A Poesia como Forma de Pensamento


Mais do que um poeta, Contraponto é um pensador que escreve em versos. Sua produção poética, de densidade reflexiva, aproxima-se do ensaísmo filosófico, revelando uma preocupação constante com a liberdade, a consciência e a autenticidade do ser. A poesia, em sua obra, não é ornamento, mas método: uma forma de investigação que, ao tocar o sensível, interroga o inteligível. Assim, o lirismo cede lugar à epifania crítica — o poema torna-se espaço de questionamento existencial e social.


O Intelectual Engajado


A presença de um viés socialista e existencialista em sua escrita não se confunde com militância panfletária. Trata-se, antes, de um engajamento ético, em que a lucidez é forma de resistência e o pensamento, ato de coragem. Ao denunciar a alienação, a hipocrisia e o vazio das instituições, Contraponto cumpre o papel do intelectual no sentido gramsciano: aquele que, inserido em seu tempo, produz consciência. Sua crítica, porém, é temperada por uma profunda dimensão humanista, que resgata a dignidade do indivíduo frente à desumanização contemporânea.


Considerações Finais


William Contraponto representa a figura rara do intelectual que habita a fronteira entre arte e pensamento. Sua escrita densa e introspectiva desafia tanto a superficialidade da cultura de massa quanto a rigidez do discurso acadêmico, oferecendo uma poética de resistência e reflexão. No interior de sua obra, a palavra é convocada não para consolar, mas para despertar — e é precisamente nesse gesto que se revela sua verdadeira dimensão intelectual.

Era uma vez um menino que sonhava em versos
E descobriu que o mundo é um moinho,
Moendo sonhos em chão de giz,
Transformando flores em espinhos.

Aprendeu que ser sensível demais
É carregar uma cruz de vidro,
Que a vida corta quando toca,
E que o amor pode ser um vício.

Pediu socorro nas madrugadas,
Quando o silêncio pesava mais,
E percebeu que nunca seria suficiente
Para ninguém, nem para si jamais.

O tempo passou como lágrimas na chuva,
Transbordando em noites sem dormir,
Até que aprendeu a deixar fugir
Tudo o que um dia quis construir.

No final, restou apenas paciência
Para os adeus que ninguém escutou,
E a certeza de que algumas dores
São grandes demais para quem as guardou.

Você não sabe o peso que carrego,
Nem eu sei mais onde encontrar
O que perdi no meio do caminho
Entre o querer e o desistir de amar.

RETROSPECTATIVA (Escrito na pandemia, ainda atual)


Intolerância, distorção, infância...
Lançamento, cancelamento, entretenimento...
Opinião, censura, ignorância...


Globalização, privilégio, poder...
Cassação, corrupção, vacina...
Copiar, colar, saber...
Neutralidade, menino, menina...


Pólvora, gatilho, pavio...
Bombardeio, transmissão, sem fio...


Homo, hétero, gênio...


Inocente, culpado, refutado...
Esquerda, direita, centrado...
Protestando, em silêncio, errado!
Pensado, falado, calado...
Errado, errado, cancelado!


Cristiane de Assis

Encontro com Diabo


Já morri incontáveis vezes
Mas sempre evitei o sono
Avancei desconfiada
No meu trigésimo terceiro outono


Duvidei de outro inferno
E quando o sete peles me veio de terno
Com um manto flambado pra me aquecer
Por rebeldia me recusei descer


Teimando acendi um cigarro
Fitei-o nos olhos profundos
Pigarriei da garganta o catarro
E o reconheci dos meus mais íntimos mundos

Eu escrevo cartas pra ninguém
Expresso experiências, sentimentos..
Que vão além
De passageiras condições e momentos...


Nem melhor, nem pior...
Nem arrogante, nem solitária..
Nem engenheiros, nem Belchior...
Nem maldosa, nem otária...


Nem esquerda, nem direita...
Nem recatada, nem atrevida...
Nem muito exposta, nem a espreita..
Nem Norte, nem sul e nem sem saída.

Alma perdida

Às vezes sinto-me tão vazia
Como se nada mais pudesse sair de mim
Eu abro e fecho portas
Acendo e apago cigarros
Abro e fecho as mãos
Acendo e apago desejos

Nada mais sai de mim
Nem mesmo essas palavras
Elas saem do vazio
Que tomou posse do que fui
E quando é assim e nada sai de mim
Não vejo o início, não vejo o meio
E isso me acende o desejo do fim

Talvez eu tenha saído ou sido retirada
Por isso nada mais sai de mim
Seria um anjo caído?
Um andarilho sem rumo na estrada?
Alguém viu minha alma?
Acho que ela foi roubada
Quero senti-la de novo
Mesmo se estiver quebrada

A sabedoria do tempo


Certa vez a fim de tirar a paz de um sábio durante uma comemoração entre amigos, já um tanto embriagado uma pessoa o desafiou:
_Posso expor seu passado aos convidados? Acha que depois de feito isso, preservará sua imagem de sábio?
O sábio, sereno respondeu:
_ Diga o que supõe sobre o meu passado, foi ele quem me tornou quem hoje sou, o presente ainda irá me moldar através das escolhas que fiz ontem e faço hoje. Ao terminar de expor meu passado, analisaremos juntos o que conheço do seu presente e veremos o que podemos aprender um com o outro. Pois eu não vivo mais no meu passado, embora respeite profundamente a sabedoria que trago de lá e sei que essa sabedoria pode ser novidade útil para você. Já em relação à minha imagem, só é relevante a que conheço de mim mesmo.

Cana bis


Vou te enrolar
Passar minha língua em você
Depois sentir teu cheiro e te fazer pegar fogo


Tu faz eu me sentir tão bem
Quero te sentir entre meus lábios
Já disse que tú me faz delirar?


Quero mais, mais e mais...


Eu te sugo e te prendo até perder o fôlego
É difícil seguir sem ti
Confesso que és meu motivo pra sorrir
Mas não é o único.

A sociedade precisa ser ignorante, tolerante, influenciável e sem identidade.
A sociedade precisa ser controlada e dominada! Do contrário, os rebeldes que não conseguem ser "domesticados" são tidos como loucos.
A exemplo disso, temo o enredo histórico do "holocausto Brasileiro"...

⁠Sou uma árvore centenária, que brota em um corpo de menino. Minha alma é um livro antigo, cheio de histórias, cheio de sabedoria. Meus olhos são dois poços de água profunda, onde o tempo se reflete, onde a eternidade habita.
Sou um homem que já viveu mil vidas, e ainda assim, sou um menino que brinca com o universo. Minha presença é um silêncio que fala, um vazio que está cheio de significado. Eu sou o resultado de todas as minhas vidas, e ainda assim, sou um mistério para mim mesmo.
Eu sou um enigma, um labirinto, onde a verdade se esconde e a mentira se revela. Mas eu não tenho medo do desconhecido, porque eu sei que sou o guardião de meu próprio destino.
Eu sou um rio que flui sem parar, mas que ainda assim, é profundo e tranquilo. Minha superfície é lisa e brilhante, mas minhas águas são turbulentas, cheias de correntes e redemoinhos. Eu sou um vulcão que dorme, mas que pode acordar a qualquer momento.
Minha vida é um tapete ricamente tecido, com fios de alegria e tristeza. Eu sou um poeta que escreve com o coração, e que canta com a alma. Eu sou um homem que ama profundamente, e que pode detestar com a mesma intensidade. Eu sou um ser humano, com todas as minhas contradições, e ainda assim, sou um mistério para mim mesmo. Mas eu não tenho medo de mim, porque eu sei que sou um ser em evolução.
Eu sou um rio que flui, um vulcão que dorme, um poeta que escreve, um homem que ama. E eu continuo a fluir, a dormir, a escrever, a amar, a viver. E quando eu finalmente chegar ao fim do meu caminho, eu saberei que vivi, que amei, que escrevi. E que deixei um pedaço de mim mesmo, no coração de todos que conheci. E assim, eu me tornarei imortal, um eco que permanecerá para sempre. Um eco de amor, de poesia, de vida. E eu serei feliz, porque vivi.
(“O velho jovem de mil vidas”, de Douglas Duarte de Almeida)

Eu me desnudo sem medo de cair, sem rede de segurança, sem véus para esconder. Minha alma é um abismo, profundo e escuro, onde apenas a verdade pode respirar.

Eu me exponho, como uma ferida aberta, sem curativos, sem disfarces, sem medo de sangrar. Meu coração é um grito, um berro de silêncio, um sussurro que ecoa, sem palavras para dizer.
Eu sou a minha própria sombra, a minha própria luz, a minha própria verdade, sem filtros, sem disfarces. Eu me desnudo, para me encontrar, para me conhecer, para me amar. Sem máscaras, sem véus, apenas a minha essência.
Eu me exponho, como um rio que flui, sem margens, sem fronteiras, apenas a corrente da minha alma. Meu ser é um espelho, que reflete a verdade, sem distorções, sem sombras, apenas a luz da minha existência.
Eu sou a minha própria criação, a minha própria destruição, a minha própria redenção, sem culpa, sem pecado. Eu me desnudo para me libertar, para me soltar das correntes que me prendem, das sombras que me cercam.
Eu sou a minha própria liberdade, a minha própria prisão, a minha própria escolha, sem medo, sem arrependimento.
(“Nudez”, de Douglas Duarte de Almeida)