Contos ou Cronicas de Mario Quintana

Tudo vai passar. A menina da rua estreita que entregava pedaços de fartura. O choro da criança dos anos trinta e a fome que finta aquelas datas marcadas de desnutrição. Tudo vai passar. A fome cantada na década de quarenta, homens de "enta" que foram na vinda sem antigos abrigos na barriga. Tudo vai passar, aqueles arames farpados, o primo português, o preso sem peso, feiuras do estado novo. Tudo passará, até eu que nem sei escrever um poema que cabe numa grande mulher. Tudo passará. Essas peles da antiga juventude, num tempo que se ilude. Ou morre-se, ou vive-se morrendo. Tu já não morre. Tudo passa, até morte passa de uma só vez. O mundo tem girado no canto da boca, num mundo à parte, ao norte que sopra vitupérios. E tudo passará. Quem saberá escrever um poema para um livro vivo. É necessário antes que tudo passa e a memória perca glória.

Reagia a tudo o que era elucidado, pronunciado, feito e executado, de repente começaram a me acusar de usar o silêncio a favor de coisas que eram necessárias no meu ponto de vista. Tentei responder a algumas pessoas que me rotularam de ter desistido, de se situar a parte de tudo o que tinha dado a grande contribuição. Não, não é preconceito sobre os políticos e os fazedores das coisas boas e más. Eu passei a observar, olhar mais, sentir de boca fechada eu aprendi a duvidar do próprio do homem sobretudo aqueles que o mínimo de poder passa a corrompe-lo.

Preciso de acertos. Ultimamente tenho esquecido de ir aos shows, comprar cd's, comprar quadros (mesmo que a prestação), comprar livros, assistir palestras e lançamentos de outras coisas como a morte da idiotice. Eles que criam coisas com esforço e as vezes com linguagem por detrás da palavra. Pessoas que passam tempo a criar arte, a pensar. Sobretudo a inventar concertos do grande público. Eles não dão concerto. Dão acertos na alma.

Agosto já vai embora sem deixar o tal gosto. Gosto do choro dos céus. Já andamos à muito tempo nesta arte de desgosto e renovação das águas e da esperança viva e fogo. Que venha o Setembro sem guerra. Que encha cada barragem pressa nos olhos de quem já não chora, de quem perdeu o curso do rio da vida. Que venha com a única coisa nesses dias. A chuva. de resto manteremos a mão estendida. A Deus e aos homens de arado, aqueles de gravata e da terra que desgasta.

" Todos nós somos da mesma espécie humana, mas o nosso jeito de ser, de pensar e agir são diferentes. cada um de nós tem a sua própria consciência.... do que é certo e do que é errado, pois temos a liberdade de escolher o nosso próprio destino, um só caminho que irá nós levar a felicidade"

Eu moro sozinho. Eu durmo numa rede. Sozinho. Eu ando sozinho por aí. Também ando acompanhado. Mas nem sempre me sinto sozinho. Só às vezes. Sozinho ou acompanhado. Eu aprendi que a solidão é algo que eu carrego dentro de mim. Solidão não é descer a Rua Augusta sozinho de madrugada, admirando as garotas na calçada. Solidão não é atravessar as ruas totalmente bêbado, descer as escadas do Gruta e não encontrar ninguém pra jogar bilhar, e ficar dando voltas em torno da mesa girando um taco imaginário. Solidão talvez seja ouvir as bolas caindo na caçapa. Solidão não é uma casa no meio da neve. Solidão talvez seja minha avó contando histórias de assombração. Um garoto de doze anos chorando sozinho numa cama com saudades de casa. Solidão não é ter o telefone desligado na sua cara. É você ouvir notícias de um país distante num rádio velho. O que eu quero dizer é que há pilhas de romances e poemas sobre a solidão. E você acha que eu nunca sinto medo? Eu penso em Hemingway com a espingarda na boca e Silvia abrindo o gás. Estamos chegando perto demais? O velho bêbado apaixonado pela garota de 23 anos e sonhando em fugir com ela pra Las Vegas. Existe algum outro tipo mais cruel de solidão? Não estou vaticinando meu fim. Estou sussurrando em seu ouvido um segredo. Você faz o que quiser com ele. Pensa bem se isso também não é solidão. Saber é solidão. Não é você ser abandonado no meio do mar. É você ter consciência num navio de bêbados. Não é uma tempestade sobre a cruz no Gólgota. É aquela cidade onde o sol nunca se põe. A solidão não é uma senhora de capuz parada na beira da estrada. Talvez seja o padre vociferando no púlpito. A solidão é um show de rock and roll e a garota gordinha modernete e cheia de opiniões e que vai voltar sozinha pra casa enquanto sua amiga burra e linda ficou com o guitarrista da banda. Não é o sujeito no caixão com as mãos em torno do rosário e o nariz entupido de algodão. Isso não é solidão. A solidão é o velório que sempre foi uma piada triste. A solidão é a passagem dos dias. A solidão não é um blues de Corey Harris. A solidão é o carnaval. A solidão é um farol. Eu apenas me deixo guiar. A solidão vai durar eternamente. O dia que eu sentir que não pode mais ser assim, juro que dou um jeito nisso. Ou então como diria o último boy scout, eu arrumo um cachorro.

Há alguma lentidão na cabeça do director administrativo e do senhor assessor metafisico deste Mundo. Deus de certeza é um secretario Geral de Tarrafal, controla tudo na cara do maior duque do céu, nuvens falam de artérias e dinâmicas das fulanas e fulanos lá no corredor dos despachos, quem manda são as influencias e as chantagens dos mosquitos recém nascidos

Nfasi download di munti grasiosa dentu di mi, até oxi nka konsigui larga és txon di tarrafal a pedra i kal. Tinda nsta ketu, nta deta ku barudju di bentu, rekadu na ton baxu, na denunsias a paisana. Mas ami kada bes mas n' ata ntendi silênciu di grasiosa dentul mi i na boka di kes paisagem kaminhanti.

Hoje é dia da cidade da praia. Confesso que tenho saudades daqueles taxes velhos, piratas apaixonados, carteirista simpáticos que planeavam actos na próxima gamboa. Eu olhava com atenção para aquela senhora boa. De terceira idade. O pessoal da ilha do fogo a diversificar na língua, antiga estrada de buracos que sugava os nervos dos pedestres e sonhos de chofer. Hoje a actual rua pedonal com calor e diversidade de corres que tem feito a capital ser cidade. Ainda que menina de costa voltada para o atlântico. Parabéns praia e as suas gentes.

Algumas coisas não dependem do que você quer, do que você procura, as vezes temos que aceitar que certas coisas não convém, outros momentos temos que entender que só depende de nós para que algo aconteça, ou seja é um equilíbrio de ações onde nosso futuro depende/não depende de nossas escolhas, não há uma fórmula correta para saber o certo, só o tempo nos ensina, e mesmo com todo tempo possível, nem sempre acertamos.

Ô platô, as tuas palavras são rígidas com as criancinhas que te pintam no muro da saudade, quem já te amou, não amou o bastante, nos detalhes do teu talento e coisas que andam nas tuas veias sanguíneas. Esses bairros só têm boca aberta feito poemas presas por reclamar, tens de decidir o fim de alguns dos poemas que tem flores presas quase murchas.

Olha em frente e veja o quanto a vida espera de você. Temos muito ainda a realizar. Muitas coisas foram feitas e, o futuro é cada segundo que respiramos. Pendências resolvidas, caminho novo a seguir. Vitórias serão bem-vindas. Derrotas, por favor, me ensinem da melhor forma. Pois, o que eu mais quero é VIVER.

Olha em frente e veja o quanto a vida espera de você. Temos muito ainda a realizar. Muitas coisas foram feitas e, o futuro é cada segundo que respiramos. Pendências resolvidas, caminho novo a seguir. Vitórias serão bem-vindas. Derrotas, por favor, me ensinem da melhor forma. Pois, o que eu mais quero é VIVER.

Que demônio habita em teus beijos? Que encantamento está em tua fala? Que sentimento é esse que devora-me a alma? Quando não estais por perto, Imagino mil vidas a teu lado; No breve instante que em mim repousas teus olhos, Fazendo-me a seguir por seus caóticos passos, abrigando-me na paz do seus toques, Afundo na imensidão de pensamentos sobre nós; Como aquele que se pega em um sonho acordado, Onde a única coisa real é você.

Depois de algum tempo, depois de sofrer tanto, eu descobri que não preciso mais lutar para mostrar a minha verdade, pois ela só existe no exato momento em que os fatos acontecem. Depois disso ela fica ao dissabor dos ventos e das tempestades nascidos na alma dos impiedosos. Hoje eu sei que quem sempre soube dela foi Deus e isso por si só já me basta.

A vida não é perfeita. Momentos bons e ruins se alternam freneticamente, acontecem quase ao mesmo tempo, nos deixando muitas vezes confusos, sem direção. O que nos resta é fazer com que a felicidade prevaleça, porque o que é ruim vem da raiva dos outros, mas o que é bom vem do amor que existe em você.

As palavras não têm valores únicos ou universais. Nem os sorrisos. Há quem diga que ama proferindo um eu te odeio ou quem odeie dizendo o inverso disso. Há quem ria pra alegrar o dia de alguém ou quem o faça para destruí-lo. Palavras e sorrisos são caminhos. Pessoas, são guias nesses caminhos. Problema é que pessoas amem objetos e usem gente. Problema é que façam mera e insignificantemente o que lhes apetece ao ego. E só. Parece que ninguém sabe mais a diferença, aquela sutil diferença entre preço e valor. Parece que ninguém descobre a graça de estar. Más palavras e más sorrisos são como águas do mar. Não matam a sede de quem sente, avançam sem pena e desmoronam aqueles pequenos castelos de areia de criancinhas sonhosas que sem saber e querer, avançam os limites de uma margem invisível.

Estou habituado a lidar com vítimas do terrorismo psicológico que assola as religiões pentecostais. Ali pastores (e as modernas "pastoras") sem escrúpulos e sem temor ameaçam com a danação eterna o simples pensar em abandonar suas igrejas. Tudo é motivo para uma "profetada" de improviso com voz alterada para aterrorizar e humilhar a vítima. "MEU SERVOOOO.... EU TE DIGOOOOO.... O INIMIGO TÁ QUERENDO TE DERRRUBARRRR... MAS EU PUS UMA PORTA ABERTAAAAA...." E por aí vai, com o falso profeta ou profetiza sacando da manga o script adequado para cada caso, causando erros grosseiros de concordância para parecer linguagem bíblica, e intercalando com uns grunhidos.⁠

Se o ser humano parasse pra pensar no quanto se preocupam com coisas fúteis, como a cor da pele , ou quanto dinheiro é presiso para ser aceito a uma sociedade,no quanto maltratam o seu proximo, tratando uns como minoria e outros até idolatram , quem sabe , eu disse quem sabe o mundo não estaria assim do jeito que está.. Posso até estar sendo hipócrita mas em momento algum eu me excluí disso , o ser humano é assim , nada é perfeito ...

⁠Não que ela não pudesse notar, se quisesse, mas na sua vida com Don Corleone ela aprenderá que era mais prudente não perceber. Que se fosse necessário saber de alguma coisa dolorosa, alguém logo contaria a ela. E se fosse uma dor que lhe pudesse ser poupada, ela poderia passar sem tomar conhecimento disso. // Livro: O Poderoso Chefão