Conselho para uma Pessoa Orgulhosa

O fato de sermos habitados por uma nostalgia incompreensível seria mesmo assim o sinal de que existe um além.

Afrontar a morte para viver na história é pagar com a vida uma gota de tinta.

Sem dinheiro, a honra é uma doença.

Por saúde, quero dizer a possibilidade de levar uma vida completa, adulta, viva, em que eu esteja em estado de respirar em comunhão com aquilo de que gosto.

O trabalho é uma coisa elevada, digna, excelente e moral, mas bastante fastidiosa com o tempo.

A razão de ser de qualquer fé é trazer-nos uma certeza.

A morte é uma vitória, e quando se viveu bem o caixão é um arco de triunfo.

A dúvida é o sal do espírito, sem uma pitada de dúvida, todos os conhecimentos em breve apodreceriam.

entre velhas páginas
uma folha ainda verde
da casa antiga

Ninguém trabalha melhor do que quando faz uma coisa apenas.

Uma circunstância imaginária que nós gostamos de acrescentar às nossas aflições é acreditar que seremos inconsoláveis.

A experiência é como uma mulher a quem todos rendem homenagem sem tratar de averiguar se o seu passado é irrepreensível.

Uma grande reputação é talvez mais incômoda que a insignificância pessoal.

A poesia é uma doença cerebral.

O Cão Sem Plumas

A cidade é passada pelo rio
como uma rua
é passada por um cachorro;
uma fruta
por uma espada.

O rio ora lembrava
a língua mansa de um cão
ora o ventre triste de um cão,
ora o outro rio
de aquoso pano sujo
dos olhos de um cão.

Aquele rio
era como um cão sem plumas.
Nada sabia da chuva azul,
da fonte cor-de-rosa,
da água do copo de água,
da água de cântaro,
dos peixes de água,
da brisa na água.

Sabia dos caranguejos
de lodo e ferrugem.

Sabia da lama
como de uma mucosa.
Devia saber dos povos.
Sabia seguramente
da mulher febril que habita as ostras.

Aquele rio
jamais se abre aos peixes,
ao brilho,
à inquietação de faca
que há nos peixes.
Jamais se abre em peixes.

A verdadeira obra de arte é apenas uma sombra da perfeição divina.

A vida de uma nação, como a de um indivíduo, é uma ruína perpétua, uma sequência de desabamentos, uma interminável expansão de misérias e crimes.

A morte fala-nos com uma voz profunda para não dizer nada.

Quanto mais uma calúnia custa a acreditar, maior é a memória dos tolos para a fixar.

Em Março de 79

Farto de todos aqueles que com palavras fazem palavras mas onde não há uma linguagem;
Dirigi-me para a ilha coberta de neve.
A veação não conhece palavras.
As páginas em branco dispersam-se em todas as direcções.
Eu dei com vestígios de cascos de corça na neve.
Linguagem, mas nenhuma palavra.