Como a Vida Imita o Xadrez de Gary Kasparov

⁠A realidade é que José Lins do Rego, o eterno menino de engenho, como foi aclamado, soube, com grande desenvoltura, buscar na linguagem figurativa os usos de metáforas, comparações, aliterações e outras
figuras de linguagem para criar uma narrativa que é ao mesmo tempo poética e acessível, transformando a linguagem cotidiana em algo extraordinário e belo.
Através desses recursos, Zé Lins procurou estimular a imaginação e a reflexão do leitor, permitindo que ele visualizasse e experimentasse o texto de maneira mais profunda, fomentando a capacidade de criar imagens vívidas em sua mente, tornando assim a leitura de sua obra uma experiência muito mais rica, envolvente e prazerosa.

⁠Em José Lins do Rego a poesia faz-se
presente como em poucos escritores nacionais, permeando grande parte de sua obra, de maneira surpreendente como as cheias do rio Paraíba, que ninguém mais do que ele soube narrar em nossa literatura, descrevendo sua força recriadora de cenários, modificando a paisagem seca do Nordeste brasileiro em mata ciliar florida, verdejantes pastos, e
um mar de lavoura de cana de açúcar, que se estendia viçosamente, dançando ao vento, embandeirado pela umidade das várzeas. Mas a poesia na obra do autor de Usina não é apenas um mero recurso estético, utilizado para o embelezamento do texto literário, mas uma ferramenta indispensável para ênfase de seu realismo lírico, destacando-lhe, não apenas como um proeminente escritor regionalista da geração de 30, mas como um dos maiores prosadores da literatura em língua portuguesa.

⁠muitos agem como abelha e borboletas, só procuram a flor pela essência e o que ela tem a oferecer..

"Errar é humano, persistir no erro é burrice", diz o ditado popular, então como descrever aquele que sabe o certo, se esforça pelo certo e insiste em seguir homens que fazem o errado?

⁠As folhas caem dançantes, e nós, como síntese do raciocínio, temos a capacidade de alimentarmo-nos da folha, tal qual uma lagarta metamorfa.

⁠É como sonhar acordado... Se eu escrevesse sobre o nascer e o pôr do sol, sobre o amor e a morte, sobre toda a imensidão da dor e da alegria, isso faria de mim um poeta?

Não, não quero suas flores, não desejo seus aplausos, nem seu reconhecimento. Tudo me parece tão desconexo e tenro nesta manhã. Mas ainda assim não desejo suas flores, e não tente cruzar esta linha, pois você já a cruzou antes, já cruzou várias vezes.

Não, não me faça chorar, não nesta manhã tão solitária, é como se eu houvesse perdido minha juventude e, não, você não entenderia. E por favor, também não me faça sorrir, deixe-me apenas em total apatia.

Não me veras mergulhar nesta manhã nem em euforia, nem em agonia. Apenas leve-as daqui, suas flores, elas me lembram de como perdi parte de minha juventude. São memórias, são flashs inconsistentes, lembranças de um tempo melancólico.

Isto pode ser uma revelação à luz da manhã, bem como isto pode ser uma maldição de um longo período noturno. São muitos invernos, são sementes que nunca desabrocharam, são anos que se perderam em meio a imensidão de noites muito longas e dias muito curtos.

Às vezes vejo que ainda estou preso, nesses dias tão vazios, nessas melancólicas manhãs que trazem todo um vazio que gostaria de apagar, ou não sei ao certo, se gostaria de apagar ou ressignificar, enquanto isso sigo escrevendo...

Talvez algum dia aceite suas flores, mas este dia não será hoje. Se esse dia chegar, será um dia como hoje, uma manhã, onde tudo estará igual, mas tudo estará tão diferente, será um novo nascer do sol, que dissipa e ressignifica todo o vazio de tudo aquilo que não posso alterar, trazendo um sabor completamente novo, ao mesmo tempo antigo, com o velho gosto de minha doce infância, e um frescor gostoso de uma nova juventude.

Pode ser que nesse dia seja tarde demais, tarde para agradecer os aplausos, tarde para sentir todo seu reconhecimento e mais tarde ainda para aceitar suas flores, é o preço que terei que pagar, por ter me mantido durante tanto tempo preso a esses tempos mortos, é o preço que tenho pagado...

São as flores que trazem tristezas, os anos de dor e os dias de glória, são as lágrimas e os sorrisos daquele que escreve, sobre um tempo que se foi, sobre um tempo que ficou aqui e agora. Apenas não me peça para prometer nada, apenas não me peça qualquer coisa que exija sacrificar mais do que já sacrifiquei, apenas deixe-me aqui a sonhar acordado nesta manhã.

⁠sou um gênio e como todos os gênios também sou um idiota, se você me conhece há muito tempo você apenas irá me ver como um idiota, oque são os gênios, são apenas o polo oposto dos idiotas.

⁠Eu te mostrei todos os meus demônios, todas as minhas mentiras, mas você me jogou como um Atari.

⁠Há algo nele que foi feito para alguém como eu.

⁠" Como versar a dor que provém de você
Que loucamente insana minha loucura
A ponto de ver em seus olhos
A dor de sua mente que é pura
Nessa eterna tentativa de manter-se aqui
Enquanto todos querem fugir
Tal qual a minha se pergunta
Fugir de quem, onde ou porquê
Há momentos que a dor é inevitável
Mas o sofrimento é opcional
Porque todas as respostas estão no mesmo lugar
Ou na mesma pessoa
O que versar sobre a dor
Ou sobre o que pode acontecer
Quando a insanidade se encontra com a loucura
Porque insanamente me sinto louco
E louco me sinto insano
Quando sinto a dor que provém de você..."

⁠"Minha'lma cigana saúda a sua. Optchá! Sou alma Cigana e, como cigano, tenho o mundo como limite e o Horizonte como destino. Sou Filho do vento e, como ele estou sempre de passagem.
Um cigano, não tem parada, apenas chegada. Não procura ninguém, encontra. Não busca prazeres, oferece! Jamais se prende a alguém, pois sua alma é livre.
A liberdade é Amor e Amor é oferta, então, um cigano não cobra amor de ninguém, oferece. Ama sem exigências. Não deseja possuir, pois posse passa, amor permanece. Minha casa? Meu interior.
Meus passos mal são conhecidos por meus pés que, ao deixar rastros pelo chão e pegadas pelo movimento das pernas, encontram pouco tempo para se tornarem íntimos, mas escrevem minha história por onde passo, deixando um pouco de mim e muito de mim levando.
E o destino? Não me preocupo como ele, pois assim como a vida passa, por ela passarei, um pé de cada vez e assim meu livro da vida é escrito, uma página por dia.
Sou fruto do Amor de meus pais e pai dos frutos que semeei no chão dessa Terra.
Um cigano não se apaixona por qualquer olhar, mas é apaixonante aos olhos. Não abre as portas do coração, escancara. Jamais nega uma dança a uma donzela, mas a envolve no balanço da vida.
Muito já me vi ao chão, mas de lá, sempre me levanto e continuo a caminhar pelo mundo que é meu limite e o Horizonte o destino, pois quem nunca esteve no chão, não é digno de trocar os passos sobre ele.
(SANTOS, Fábio)

⁠Você é como uma droga poderosa, envolvendo-me em um êxtase tão intenso que eu me perco na sensação, ignorando o fato de que tua presença está silenciosamente corroendo minha alma, consumindo-me em doses letais de prazer e dor.

Seus cabelos são como os dribles de Neymar, incomparáveis.
Seu corpo é como a esquerda do Messi, perfeito.
Seu sorriso é como o sorriso do CR7, único.

⁠"Nosso amor é como uma flor que desabrocha a cada dia, mais bela e perfumada."

⁠Algumas pessoas nos fazem amar como nunca imaginamos que pudéssemos amar antes. Amores antigos, tudo que já passamos, se torna pequeno, crescemos através do amor verdadeiro, um novo mundo se abre, e então, quando o relacionamento chega ao fim, passamos a pensar que nunca mais amaremos outra pessoa na vida...nos perdemos, fica um vazio gigantesco, um medo de sofrer, de se relacionar de novo... mas a verdade sobre esses grandes e devastadores amores, e que eles nos transformam, mudam nossa percepção de estar junto de alguém... depois deles, será impossível tocar, abraçar e beijar sem sentimento, só o real alimenta nosso coração, cheio de cicatrizes de paixão, sina de quem amou e ama demais, porque a cada dor amamos mais, e é impossível amar menos...

⁠Aprendi com ela, como se deve amar uma mulher...deve-se amá-la naqueles dias em que ela surta com tudo e com ela mesma, não a julgue, abrace-a e diga que está com ela...deve-se amá-la quando ela não se sente bela, quando está insegura, quando está triste, mesmo que seja algo insignificante...deve-se amá-la quando ela está alegre, ouvi-la...deve-se amá-la quando ela está confusa com tudo, quando ela se arruma toda e está linda, você deve orgulhar-se por tê-la ao seu lado, deve-se então ama-la assim por partes, e também o todo...de forma pequena a cada dia...mas de forma intensa para que ela se sinta parte de algo maior que ela, se sinta sua....para que dure um momento e uma vida inteira.

O futuro não é como um vôo que tem rotas preparadas, é você que define a rota a partir do seu presente.⁠

⁠bom dia

Uma boa conversa é como uma luz que ilumina as mentes e aquece os corações.

Ela vai além do simples diálogo, é um ato de conexão humana que nutre relacionamentos, promove entendimento mútuo e estimula o crescimento pessoal.

Através dela, podemos aprender com as experiências dos outros, expandir nossos horizontes e desenvolver empatia.


As boas conversas nos desafiam a pensar de forma crítica, a questionar nossas próprias crenças e a considerar diferentes perspectivas.

Elas nos ajudam a resolver conflitos, a fortalecer laços e a construir pontes entre pessoas de diferentes origens e opiniões.

Portanto, nunca subestime o poder de uma boa conversa - é uma ferramenta poderosa para enriquecer nossas vidas e tornar o mundo um lugar melhor.

(...) perdi tudo, o mais reperdi, parei no à-toa. Vivendo como não posso.

⁠O dinheiro por si só é uma doença, assim como a falta dele.