Coleção pessoal de velhopoema

E eu que achei que você era a minha flor, acabou se tornando o meu espinho. Machucou, cortou, dilacerou e deixou em meio a dor o meu pobre coração.

Suicídios não acontecem apenas no mês de setembro, acontecem o ano inteiro, todos os dias tem pessoas tirando a própria vida. Depressão não é brincadeira, é de verdade! Dói, machuca, rasga a alma. E muitas vezes as pessoas só precisam de um ombro amigo, de alguém que diga que vai ficar tudo bem, de pessoas que se importem e demonstrem interesse em ajudar. Mas ao invés de ajudarem, tem muitas pessoas criticando, apontando o dedo, julgando a dor do outro. Sempre tem alguém pra dizer que é besteira, que é frescura, que é mimimi, que é drama e vitimismo. Mas não tem ninguém pra dizer: estou com você! Eu vou te ajudar! Eu não vou desistir de você! Depressão não é nada disso, depressão é algo sério, é algo mortífero tanto por dentro, quanto por fora. Não sejam babacas, muitos riem e sorriem perto das pessoas, mas em seus quartos choram, se machucam, se torturam com suas inseguranças, suas tristezas e dores. E muitas vezes pedem socorro de muitas formas e vocês dizem que é brincadeira. E quem vai cometer suicídio pode sim avisar, isso não é fingimento, é real, é um pedido de socorro e de ajuda. Mas hoje em dia depressão é tratada como brincadeira, até a pessoa se matar e isso está errado! Depressão não é brincadeira é algo sério, cuidem das pessoas que estão perto de vocês. Porque pode acontecer com qualquer pessoa ao seu redor, suas mãe, seus pai, seus irmãos, seus tios, seus primos, seus amigos. Pois é, qualquer pessoa no universo pode ter, até mesmo as que parecem mais felizes do que todos. Apoiem, acolham e amem. Porque dizer que se importam em setembro amarelo é lindo, quero ver se importarem de verdade e o ano todo.

A palavra amor rima com teu nome.

E quando você sorri, mesmo que eu não seja o motivo, meu coração faz festa.

Quando não há reciprocidade ou vira dor ou poesia.

E logo eu, que sempre tiro sorrisos de todo mundo, perdi o meu.

Alimento-me de sementes de amor, para florescer por dentro.

Que bom que veio. Pretende ficar?
Preparo um chá ou a casa pra morar?
Meu peito é lar.

Sua risada é tão gostosa, que se tocasse na rádio todos os dias, o mundo inteiro sentiria paz.

Só pela sua ausência deu pra perceber, que eu não era nada pra você.

Quem escreve esvazia a alma, faz amor com as letras e goza poesias.

Escrevo porque é tudo que eu tenho que pode ser chamado de meu.

Cuidado.
Sou oceano profundo.
Se entrar vai se afogar.

O meu corpo é a minha casa. Ninguém vai chegar como visita e exigir que eu mude. A inquilina sou eu e moro em mim desde que nasci, não você.

Você me abandonou e em seguida eu me abandonei.

O seu amor foi raso.
Mas a dor ecoou lá no fundo.

Escrevi e apaguei, varias e varias vezes.
Não há como descrever o vazio que há em mim.

A cada sorriso teu meu coração dispara. Queria muito que algum deles fosse por mim, para mim. Mas eu sei que eu nunca serei o motivo deles, afinal estou fadada a isso, a amar sozinha ou então por dois.

Mas é que eu sei que eu nunca vou ser boa o bastante, para que na ponta do lápis alguém me torne poesia.

O amor não é comida para ter prazo de validade. Então não use essa desculpa pra justificar o teu “amor” meio merda.