Coleção pessoal de TiagoScheimann

Nos doamos, nos sacrificamos, amores, empresas, amigos, entregamos partes inteiras de nós a quem raramente as merece. Muda o cenário, mas a indiferença tem sempre o mesmo rosto.

Nos desdobramos, renunciamos, por quem mal nota o valor do gesto. Seja amor, família, ou profissão, a recompensa costuma ser o mesmo vazio.

Caminhamos entre doações de afeto, suor e esperança, como quem deposita moedas num cofre alheio sem chave. Não cabe esperar reciprocidade, pois o coração humano é falho em devolver o que recebe. E quase sempre, como um reflexo cruel, a decepção retorna com o mesmo peso daquilo que oferecemos.

Sou ausência tão presente que domina o espaço e pesa no ar. Quanto mais me apago, mais insisto em permanecer, pois até no último suspiro o fogo se lembra de arder em si.

Fui forjado no colapso, moldado pela queda que destruiu tudo em mim. O aprendizado foi a única trilha que restou, e nada além importava. Hoje, ao olhar para trás, choro, não pela queda em si, mas por nunca ter acreditado que eu poderia me erguer.

Meses atrás voltei, depois de tantos anos, àquela cachoeira onde tudo aconteceu. As águas pareciam sussurrar minha história, e meus olhos se encheram de lágrimas ao perceber como Deus, em sua infinita bondade, me concedeu uma segunda chance, eu, que jamais me senti digno de algo tão grandioso.

Cada cicatriz é escritura da guerra, marcas talhadas na carne, poemas de sangue e vitória. Superar é escrever com lágrimas ardentes, um livro em que a dor e o riso se fundem, tinta eterna da vida.

Minha alma ergue muralhas invisíveis, mais forte que qualquer dor, abrigo que nenhuma sombra destrói.

Limites são grades ilusórias, fronteiras rasgadas pelo passo, o impossível, despedaçado pela coragem.

A esperança é brasa eterna, chama que resiste à tormenta, brilho que nunca morre no escuro.

A dor de hoje é músculo do amanhã, raiz profunda, semente que germina em terra árida.

Crescer é tropeçar até que a pedra vire degrau.

O passado não me arrasta, me arma, não é peso, mas fundação, é raiz indestrutível da árvore que sou.

O impossível é apenas ruído, palavra vazia que racha, eco quebrado diante da vontade.

A dor é tinta incandescente, cores queimadas no rosto da alma, arte da transformação.

Cada queda é mapa sangrado, ferida que ensina, cartografia secreta da superação.

Na luta diária, a vida mostra o sentido, no suor, a razão, na batalha, a alma que nunca se curva.

Superação é guerra sem testemunhas, batalha muda, vitória secreta que floresce no silêncio.

O medo ergue grilhões invisíveis, mas meu grito os despedaça, asas que rasgam o céu da dúvida.

A alma sobe quando a dor vira força, paira sobre nuvens negras, respira o ar da superação.