Coleção pessoal de testeteste123
Tentar sabotar a fé que alguém tem em um amor verdadeiro é o ato mais covarde de quem não sabe respeitar a felicidade alheia.
Por mais que tentem reescrever a história com mentiras e manipulações, o coração de quem ama continua batendo no ritmo da sua própria escolha.
É de uma soberba inaceitável achar que se pode apagar um sentimento verdadeiro só porque ele não agrada aos caprichos alheios.
A esperança de ficar com quem se ama não é fraqueza, é a certeza teimosa de um sentimento que recusa ser destruído pelos outros.
Quem gasta tempo e energia tentando esvaziar o amor do outro demonstra um vazio enorme dentro da própria vida.
Tentar matar a esperança de quem ama é um crime silencioso contra a alma de quem só quer viver a verdade do seu coração.
Podem criar mil planos para afastar quem se ama, mas nenhuma estratégia egoísta consegue apagar uma chama que nasceu verdadeira.
O direito de amar e de sonhar com alguém pertence exclusivamente a quem sente, e não a quem tenta manipular de fora.
Chega de Margens
A chaleira começou a gritar antes de mim.
Fiquei olhando para ela no fogão, esperando que alguém tomasse alguma providência. Ninguém tomou. A casa continuou quieta. O gato estava sentado no corredor, olhando para mim com aquela expressão de quem já descobriu que os humanos fazem muito barulho para resolver coisas simples.
Desliguei o fogo.
Passei café.
Era uma manhã comum. Dessas que não prometem nada e, por isso mesmo, costumam ser mais honestas.
Sentei à mesa.
O gato veio até a porta da cozinha, parou e ficou me olhando. Não pediu comida. Não pediu carinho. Apenas ficou ali. Talvez estivesse esperando alguma coisa. Talvez não. Gatos têm a vantagem de não precisarem explicar a própria presença.
Eu devia ter aprendido isso antes.
Olhei para minhas mãos.
A idade estava ali.
Não como número. Número é coisa de formulário. A idade aparece nas pequenas coisas. Na maneira como o corpo levanta da cadeira. Na demora para encontrar uma posição confortável. No joelho que reclama sem ter sido consultado. No espelho, principalmente.
O corpo começa a diminuir.
É uma espécie de ironia.
Passamos metade da vida tentando ocupar espaço e a outra metade descobrindo que o corpo já não pretende colaborar.
Mas alguma coisa acontece nesse mesmo período.
A cabeça começa a fazer o movimento contrário.
Ela aumenta.
Não sei se isso acontece com todo mundo. Talvez não. Algumas pessoas envelhecem apenas. Continuam obedecendo às mesmas regras, repetindo as mesmas opiniões e chamando isso de experiência.
Eu também fiz isso durante muito tempo.
Aprendi a ser aceitável.
É uma habilidade bastante valorizada.
Você aprende a medir as palavras. A esconder certas vontades. A escolher o que dizer e, principalmente, o que não dizer. Aprende a ser fácil de carregar. Fácil de entender. Fácil de amar.
É cansativo.
E ninguém entrega um certificado quando você termina.
Apenas esperam que continue.
O mundo gosta de gente previsível.
Hoje existe uma palavra nova para isso. Várias, na verdade. Há sempre alguém na internet explicando como devemos viver, envelhecer, pensar, comer, vestir, desejar e até fracassar. Os antigos chamavam isso de conselho. Agora tem nome em inglês, câmera frontal e milhares de seguidores.
Talvez eu esteja velho demais para isso.
Ou finalmente velho o suficiente.
O gato atravessou a cozinha.
Passou por mim sem qualquer cerimônia e subiu na cadeira ao lado.
Ficou olhando para a mesa.
Não parecia preocupado com a opinião de ninguém.
Pensei que talvez houvesse alguma coisa a aprender com aquele animal.
Não era a independência.
Era a ausência de necessidade de justificá-la.
Foi aí que comecei a entender uma coisa que demorei décadas para entender.
Eu passei muito tempo vivendo nas margens da minha própria vida.
Não completamente fora dela.
Isso seria fácil de perceber.
Eu estava dentro.
Trabalhava, fazia planos, cumpria obrigações, amava algumas pessoas, suportava outras. Ri quando era conveniente. Fiquei calado quando era necessário. Fiz o que precisava ser feito.
Mas havia sempre uma parte de mim sentada um pouco mais distante.
Observando.
Esperando.
Pedindo licença.
Talvez esse tenha sido o meu maior erro.
Pedir licença para existir.
Não estou falando de fazer tudo o que dá na cabeça. Isso é apenas outra forma de imaturidade.
Estou falando de não precisar transformar cada escolha em uma defesa.
De não precisar explicar por que quero determinada vida.
De não precisar reduzir minhas opiniões para que alguém não se sinta ameaçado.
De não precisar esconder minhas contradições para parecer uma pessoa coerente.
Aos 62, 63, começa a ficar estranho continuar fazendo isso.
Há uma certa falta de sentido em passar tantos anos aprendendo quem você é e, depois, gastar o resto da vida tentando convencer os outros de que não é bem assim.
O espaço nunca foi o problema.
O problema era que eu insistia em caber.
E talvez o espaço fosse pequeno demais.
Essa conclusão demorou.
Porque admitir isso também significa olhar para trás.
E olhar para trás não é sempre bonito.
Há versões minhas que eu não gostaria de encontrar novamente.
Não porque fossem ruins.
Algumas eram apenas assustadas.
Outras queriam ser aceitas.
Algumas confundiam amizade com aprovação. Amor com concessão. Educação com silêncio.
Eu fui me ajustando.
Pouco a pouco.
Até quase esquecer que ajuste demais também deforma.
O curioso é que eu não quero voltar no tempo.
Não tenho esse interesse.
A juventude tem sido superestimada desde que inventaram os espelhos.
Não quero o corpo de antes.
Não quero repetir os erros com mais energia.
Quero outra coisa.
Quero a liberdade que existia antes de eu aprender a me diminuir.
Talvez seja por isso que envelhecer possa ser um retorno.
Não uma partida.
Um retorno.
Há uma criança escondida em algum lugar desse homem que passou décadas tentando parecer adulto. Não é uma criança inocente. Essa parte já morreu algumas vezes.
É apenas aquela que ainda não sabia que precisava caber.
O gato pulou da cadeira.
Foi até a janela.
Ficou ali, olhando a rua.
Pensei que talvez ele também estivesse cansado de mim.
Seria compreensível.
Terminei o café.
A casa continuava a mesma.
A mesa.
A chaleira.
A janela.
O gato.
Nada havia mudado.
Mas alguma coisa tinha mudado.
Não era uma revelação grandiosa. Não houve música. Nenhuma luz atravessou a cozinha no momento certo. A vida não costuma ter esse tipo de educação estética.
Foi apenas uma compreensão silenciosa.
Eu podia ocupar espaço.
Sem tirar nada de ninguém.
Podia querer mais.
Sem precisar chamar isso de ambição.
Podia não querer certas coisas.
Sem precisar inventar desculpas.
Podia envelhecer sem transformar a idade em pedido de desculpas.
O corpo talvez encolhesse.
A consciência não precisava acompanhar.
Talvez fosse esse o acordo possível com o tempo.
Ele leva algumas coisas.
Eu paro de entregar outras.
Olhei novamente para o gato.
Ele continuava na janela.
Não parecia impressionado.
Ainda bem.
Talvez fosse melhor assim.
Aos 62, 63, não estou me tornando alguém novo.
Estou apenas deixando de me afastar de quem sempre fui.
Isso muda muita coisa.
Porque crescer, nessa idade, já não significa subir.
Às vezes significa ocupar.
Ocupar a própria cadeira.
A própria casa.
A própria cabeça.
A própria vida.
Sem pedir licença.
Sem pedir desculpas.
Sem precisar ser compreendido por quem passou a vida inteira confortável dentro da mesma moldura.
Talvez seja isso que ainda estou aprendendo.
Que posso viver uma vida que me caiba.
E que, se ela finalmente ficar grande demais para algumas pessoas, talvez o problema não esteja mais em mim.
Talvez seja apenas a velha margem chegando ao fim.
A chaleira estava fria.
O café também.
O gato continuava olhando pela janela.
E eu fiquei ali.
Sem pressa.
Pela primeira vez em muito tempo, não senti necessidade de diminuir nada.
Nem a voz.
Nem a vontade.
Nem o espaço.
Nem eu.
Quem conspira contra o amor dos outros revela que tem um coração seco, incapaz de entender a beleza de uma escolha sincera.
Tentar arrancar do peito de alguém a esperança de viver um grande amor é um ato de pura tirania com os sentimentos alheios.
Tentar apagar do peito alheio um amor sincero é querer brincar com o destino de quem só deseja ser feliz ao lado de quem escolheu.
Ninguém tem o direito de roubar a paz de quem só quer viver o amor em que acredita e pelo qual tem esperança.
Fazer campanhas para afastar duas pessoas que se amam não é zelar por ninguém, é apenas crueldade disfarçada de boas intenções.
A esperança de quem ama resiste a qualquer cerco, porque nenhum plano maldoso é mais forte do que a certeza de um sentimento verdadeiro.
Tentar destruir o amor de alguém é uma tentativa frustrada de controlar o que é incontrolável: a alma de quem já escolheu seu lar.
