Coleção pessoal de testeteste123
O sentido da vida não é revelado por revelações místicas; é construído na sola dos nossos próprios pés.
É curioso como o todo se dissolve
e se transforma em um tudo incerto.
Peço uma pausa —
a cabeça gira,
e o medo encontra morada.
O amor, outrora suave,
capaz de embalar o coração,
até aquele que nos lança
à vertigem do “te amo”,
perdeu o encanto
e virou eco vazio no mundo.
Antes, era açúcar cobrindo a alma;
hoje, carrega um amargor silencioso,
que caminha junto
ou nos espera,
paciente,
em algum ponto do tempo.
Onde o desatento enxerga apenas uma poça d'água, o sábio vislumbra um oceano, mas reconhece que o passo deve ser dado na poça.
Hoje, pintaria um lindo quadro sobre seu dia,
Talvez não tenha a devida capacidade,
Talvez não tenha a devida honraria,
Pois, pintar sua vida, Marcele,
Requer a atenção e maestria
Dos grandes olhares da poesia,
Sem se preocupar com a vida acelerada,
Usar a mesma concentração de Van Gogh,
Quando pintou a "Noite estrelada,"
De da Vinci, quando pintou" Monalisa",
De Velasquez, quando pintou as ""As meninas"".
Porque você, preciosa filha,
É minha obra de arte,
É assim que te vejo,
Exatamente como Klint,
Quanto pintou o "Beijo".
E mesmo ferido,
Meu coração resiste:
"Do luto nasce um amor
mais profundo.
Pois quem amou de verdade
Entende que amar é viver-
Mesmo em ruínas da Alma."
A maioria dos humanos não exerce o pensamento; apenas reage por instinto, repete padrões herdados e fabrica desculpas para a própria mediocridade.
A vida é um ensaio de um voo que só se completa no ar. Somos o encontro do que o tempo apaga com o que a alma insiste em escrever.
Adaptar- se aos erros não é carregar o peso do que se foi, mas usar o impacto da queda para ganhar impulso no próximo salto. O passado deve ser seu instrutor, não seu carcereiro.
