Coleção pessoal de pensador
As mentiras são tão fortes quanto os assassinatos. Um país que mente sobre a ditadura é um país não solidário, egoísta, arrivista, individualista.
Nós, os chamados artistas, não somos mais do que aves necrófagas que vão traduzindo os escombros de uma batalha perdida.
Os poemas que eu amo carrego-os em minha mente, eles dão voltas e mais voltas em minha cabeça como um latido que não para.
Os grandes poemas são cruéis, nada podemos aprender com eles, eles permanecem incólumes à nossa devoção, à nossa admiração.
As coisas do passado são vertiginosas como o espaço, e seu traço na memória é deficiente como as palavras.
A memória não consegue restaurar fielmente os pesados caprichos da embriaguez e se esgota com o esforço.
O sal das horas se dilui, e na agonia do passado que se inicia, o futuro amanhece e imediatamente começa a correr.
A escrita exige drama e o drama nasce da luta angustiante entre a esperança e a desesperança, onde a fé, imagino, desempenha um papel essencial.
Estou farto de escrever sem a esperança de poder um dia me superar, de poder ultrapassar minha própria sombra.
É impossível satisfazer o impulso animal de escapar, uma vez que, a partir do caos da alma, não há para onde fugir.
Eu sei, é claro, que a memória retém tudo sem piedade, e admito minha fraqueza: tem coisas que eu não quero lembrar.
Me dói dizer isso, mas, como seres humanos, não há absolutamente nada em que possamos confiar além do nosso próprio julgamento.
