Coleção pessoal de pensador

O espaço é cheio de buracos: nós, as coisas, os mundos. A perfeição seria o espaço puro, fica ele a pensar com os seus buracos... Mas isso, Sr. Espaço, é uma coisa tão impossível como a poesia pura.

A poesia, como todo verdadeiro jogo, é uma luta da astúcia contra o acaso.

A morte é um abrir de todas as porteiras; um desabalado tropel de cavalos.

A morte não iguala ninguém: há caveiras que possuem todos os dentes.

A arte de escrever é, por essência, irreverente e tem sempre um quê de proibido: algo assim como essa tentação irresistível que leva os garotos a riscar a brancura dos muros.

A borboleta mais difícil de caçar é o adjetivo.

O comum dos homens só se interessa pela sua própria pessoa, mas o poeta só se interessa pelo seu próprio eu.

O que prejudica a minha preguiça prejudica o meu trabalho.

Bebê

Coisinha deficiente, inconsciente, inerme, inválida, trabalhosa, querida.

Antes, se alguém começava a ouvir vozes, era adorado como um santo ou queimado como um bruxo. Agora, é simplesmente encaminhado ao psiquiatra.

O que há de mais admirável nas democracias é a facilidade com que qualquer pessoa pode passar da crônica policial para a crônica social.

Decifrar palavras cruzadas é uma forma tranquila de desespero.

Outono: essas folhas que tombam na água parada dos tanques e não podem sair viajando pelas correntezas do mundo...

O que mais enfurece o vento são esses poetas inveterados que o fazem rimar com lamento.

Uma alma sem mistério nem seria alma... Da mesma forma que um Deus compreensível não seria Deus.

Conversa de velho é cheia de parênteses e esses parênteses são cheios de parentes.

Diálogo inútil

– Mas por que tu não fazes um poema de amor?
– Todos os poemas são de amor.

Os filhos são um subproduto do amor.

Essas distâncias astronômicas não são tão grandes assim: basta estenderes o braço e tocar no ombro do teu vizinho.

Mas só Deus – que é único, que não tem par – poderia dizer o que é a solidão.