Coleção pessoal de pensador
Alguém fez algo de errado por aqui. Sempre dizem para não questionar Deus. Mas eu questionei. Por quê?
Gosto quando tornados passam, porque faz com que todos se unam. Se não houver um tornado, o Mississippi permanece dividido.
Recebemos cartas de todo o país. Por ano, no mínimo, milhares de cartas de homens e mulheres encarcerados. Muitas dessas pessoas estão presas há duas, três décadas. Elas estão sem tempo, então nos procuram. Essas cartas representam seres humanos que estão presos e alegam terem sido condenados injustamente. Em muitos aspectos, somos a última instância.
Você conhece a minha fé
E meu destino
Maré, jangada guiará
Não sei se um dia vou voltar
Estou aqui frente ao mar
Meu horizonte a Deus dará, confesso
E a areia a escamar, tudo aquilo que restou
E no fundo forjar, uma pérola no peito
E fazer valer todo tempo que escorreu nas mãos
E no sopro do vento me olhar
Diz o que cê fez pra me prender
Qual feitiço que você me jogou
Nessa armadilha feita por você
Ela me suga amor
Mulher indecifrável, não há nada parecido
Ela é código binário, pirâmide do Egito
Menina indomável, um tesouro perdido
Valor inestimável e o seu mapa tá comigo
Ultimamente ninguém liga pro que eu tô sentindo
Me diz o que faria se ninguém quisesse te entender
Quero ver, mas seu orgulho não deixa eu voltar, não
Eu tento não pensar mas a chuva caindo me lembra você
E você tenta dormir só que passa a madrugada pensando em nós
Nosso tempo não para e parece que eu nunca parei pra perceber
Que meu dia era lindo se quando eu acordasse eu ouvisse sua voz
Lince
amor sulcado de cólera
energia escura das pedras
anjo e víscera
avança, destroça
a língua aguça
o corpo epilético
da selva
caninos celebram
áurea miséria da carne
buquê de carcaças
Teus vocábulos são lobos vociferando nos vãos de minha vigília.
Negros chacais riscando sílabas em minha cintura.
Percorrendo a cordilheira encarnada de meus cabelos.
O terraço afogueado de meu ventre.
Imolação
Dentro dos poemas
os espelhos rosnam
cães açulados
o sangue cintila na jugular
Sou devorada pelas imagens
O capitalismo não pode imaginar um mundo em que a produção seja dissociada do trabalho e dos salários.
