Coleção pessoal de MagaiverW

Talvez eu seja mais um número, esperando a hora de se juntar a tantos outros números.Um acorde tremulo, torto, inepto, uma mandala sem cor

Eu perfurei os pulmões de saturno e roubei seus anéis com meus versos, foi como um soco no estomago do mundo."

Ela é como uma noite de lua cheia
a beira do oceano,
o mais nobre dos perfumes litorâneos.
Um segredo, um pecado,
o mais belo de todos.
Seus beijos me embriagavam,
me roubavam o ar.
Hoje são só lembranças...

Se perguntarem por mim, diga que estou a voar rumo ao sol...

Bebi todos os sonhos que encontrei, me tornei todos os rostos.Dormi com o sol e as estrelas, me misturei ao céu, me tornei o novo vinho, confidente do vazio.Me despertei de meu sono sombrio e embriaguei amantes com palavras.Eis o segredo de minha loucura.Não me tornarei mais uma caixa de retalhos, entregue ao negro pó de uma estande humana e ilude.Aclamados sorrisos que pairam sobre o Coliseu, é chegada a hora.Vamos, destilem o veneno que aqui corre sobre aos pés dos narcisos embriagados e desinibidos.Mostrem-me a nudez de tua razão, o motivo que as cores dispensam explicações.Não serei inebriado por sua falsa paz, muito menos pelos corações covardes a acarentar suas desculpas.É inútil tentar sobreviver em meio aos porcos burgueses, inútil tentar sobreviver, ao invés de tentar viver.

A verdade é um veneno letal para almas ineptas, incapazes de sonhar.

Excitantes palavras aos vento, afogas meus tímpanos em tua saliva ó ninfa dos mares...

O homem mau vive escondido atrás de uma mesa sentado numa cadeira de couro.Ele veste terno e gravata, ele nos esmaga com mãos de ferro.

Ela é linda como a noite.Como a lua a beijar o mar.

Sou apaixonado pelo perfume da noite, me encanta, me fascina.Há algo nos olhos noturnos que hipnotiza minha alma, que me rouba o ar.A noite embala meu espirito, me deixa mais leve.Me sinto vivo novamente ao tocar seus lábios.Há uma magia inexplicável nela...

Um ultimo brinde, aos filhos da noite cujo os becos da cidade sem cor suas almas habitam.Se perdeu a esperança que aqui um dia desfilou em trajes dourados.As tabernas já não me atraem como antigamente, tão pouco os bordeis, já jogados as moscas,com escravas raquíticas.Detesto pensar no amanhã, nas garrafas de fundo vazio e sem vida, a olharem pra mim com ar de despreço.Do cafés frios com sabor de lama que servem nos hotéis de beira de estrada ou em festas de caridade.Detesto pensar nas poesias inacabadas, escritas em uma manhã de ressaca no espelho embaçado do banheiro.Falta de espaço em meu ser.Mergulhado em um mar de augas mortas, a conduzirem a maré inebriante.Os olhos fixos como dois faróis quebrados.É realmente assustador não ter sonhos aos quais navegar...

A grandeza de um poeta não é medida pelo tamanho de suas obras, e sim pela grandeza de seu mundo contido na mais singela das frases.

Se engana todo aquele que acredita que o poeta é alguém que escreve poesias.Pois são as poesias que escrevem o poeta.

Que bom seria hoje, beijar a noite, beijar a lua, beijar o mar.Ah que bom seria...

O poeta é um ser imortal, cuja após o abandonar de seu corpo seu espirito permanece em suas palavras.

Você fuma cigarros franceses
e esconde o vermelho atrás de seus wayfarers,
mas quando a noite chega
seu quarto está cheio de coisas vazias.
Então nada mais te resta
a não ser os quadros dos anos 60
tortos em sua parede para admirar (...)

A arte é criada a partir daquilo que sentimos falta em nós mesmos, é a fome da alma.

O pior de tudo não é sofrer de amor, o pior mesmo é não ter se quer algum amor pelo qual sofrer.

Ainda não estou convicto de minha loucura, tão pouco da sua...

Os olhos sob as torres a controlarem os fios.Esqueletos de vidro marchantes, rumo ao matadouro.Vazio e frio.Toda a esperança ficou lá fora com os cães alados.Chegamos ao fim do cio, o abraçar da mortalha que nos sufoca e nos devora.Somos apenas carne em meio aos lobos...